CHURRUNGUIS TUNGUIS

El capítulo de paseo con el tiempo, exacto a Troya, de por si la risa de ese lenguaje trastamatado.

2012-01-28T16:27:00.000-08:00

Dibujo de Gajaka, su autorretrato para los postes o carteles de Juana la loca, la enlagunada.

En la cocina con Juana, la sonera, y no es copia es homenaje.

Ahora que razono, la mayoría de los escritores escriben en su cuarto, muy pocos en la cocina, al lado de los sabores de las especias.

Y miré el nido del pájaro Dodo por segunda vez. Todo estaba más seco, parecía un globo de rines hacía debajo de la tierra, con extraño boleto de ida y regreso. O me lanzo al olvido seguidamente.

Son hasta aquí 60 segundos, y comienza la segunda parte del discurso.

Nadie escribe una novela en una oficina que no sea la suya (o su propia oficina), y con talento imposible. En cambio otros escribieron hasta siete novelas y no fueron publicadas, porque un misoginio Mayor lo impidió.

El dedo se me ha curado, puedo apoyarlo en el cuaderno.

Elegía demosteniana, enero del 2012..

A veces me asaltan sus voces, la de los amigos en la pelea estética. Ni cortos ni perezosos en esto, sin ser lucha, borramos de cada uno lo fascista.

No todos responden, los de la lista a mi alrededor. Hasta los muertos se han ido. Traigo todas las recetas, las he copiado del fox life, del 231 cable tivi. De los venenos hablaremos más tarde, me pican los riñones.

Contribuye el Otro en un acontecimiento cultural, cortando la red maldita como un cordón de feto. Recibida la noticia de una mutación?

La total comparación de todos los sentidos; si nos hacen reír, y de que me manera. Retrocedamos hacia una muerte otra de risa, la fecha de un ritmo musical que está entre el jazz y el montuno, en el siglo 19.

CASTILLO DE TORDESILLAS: 4 p.m.

Despertaron las brujitas de la tarde, van a estar confundidas, pues viven enlagundas, como nosotros. Hiperactivas despiertan el mundo y se vuelven a dormir.

Las esferas cuneiformes, muy loco de ver, y pasar desapercibido porque el lio es de faldas.

Porque para los gringos - capitalizar todo - es llegar a tener éxito. Los artistas se miran los unos a los otros, y lo comparan con la perfección.

Extraño pienso, se perfecciona la cuenta bancaria uniéndose todo como una pirámide, en el lobbbbby guenguelle, gongle go gó. Grangui, y así pasando por el sexo de esas mismas palabras hasta la pelea. No señor Quevedo... De todos los días y unas formulas interminables.

Todas de alguna manera somos locas reinas locas, reyes destronados por intereses radiactivos o de destrucción masiva, o por gen para el futbool.

Hasta esta retrasada reina de una dinastía absurda manejando los asuntos de Dios y hasta de Cristo.Usted vio algo, usted? Si, que pasa. Y eres pisciana, tienes la voz tan aterciopelada para Felipe.

Estas hablando gritas parejo con el viento, bailas a los bee ges, y sazz lo cambias porque no comulgas con el desierto. No pudiste morir con el sexo, tan apretadita eras. !Sigues gritándomelo por mi, aquella otra impertinecia u error!. Reina victoriana anarquista. Los castillos cerquitica, criticas mi pocilga pero tengo dibujos para mostrarte.

Anda ve y baja.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

DISCURSO de Juana La Loca desde Tordesillas con la noche de la luna como naranja agria.

2012-01-14T12:26:00.000-08:00

"Juana La loca en Tordesillas". Fotografía de fortaleZa en el deseo, porque nada más era Andrómeda. El cuello de la sueca que se tomó a Hollywood, gar gar Garbo, de la ladrona de zapatos que no es Winonna Ryder. Cuando llegó Aquiles, ya habían asesinado a Ifigenia en Áulide. Gaga de Cyclopaedia . Foto de C.E.O. 2012

El Ovni de Vilachuagua, Aquaral, Rionegro, muy por encimita, casi aterriza pero no había presión magnética con una cosa posible sino imposible, ni mucho menos esa noche "Palezco un ovsni, y no me importa nada". Foto de Carlos Enrique Ortiz, para los UFOS que no han vuelto.

La luna capricorniana, por su lado menor osea por donde descansa la violenta mano robotizada. Cabe en un ojo limpio sin mosntruosidades de acomodo histórico, ojo para la leyenda, para simulación hipertélica. Foto de Carlos Enrique Ortiz.

La luna blanca tomada por Deyzy mientras las águilas asaltan el nido del pájaro Dodo. Plenitud y confort, que más seria infinito silencio y suaz paso la prueba, el enemigo sigue su camino lejos de la bondad infinita que traen estos momentos afuera de una especie de camuflaje con el arte sin enredar la pita. Aquaral, Rionegro, Colombia. Foto de Deyzy Zulu.

La luna de la naranja agria, de ese tesoro de luz del polo opuesto, en ambas partes el negro absoluto con tu peor enemigo, la ceguera, sino eres como Borges, un adelantado para cauasa mayores, otra cosa es el espejo en la introspección. "Veo entre muros movedizos tu figura gigante o simplemente tu como eres". Foto de Carlos Enrique Ortiz. Telescopio de Aquaral.

De pronto veo un caballo blanco entre rayos estelares para Buda. Foto de Deyzy Zulu.

Juana no sale de su asombro, con su cámara digital que todo lo capta con esmero profesionalismo. La luna blanca en el columpio de Alejandría. Foto de Deyzy Zulu.

Venus por el ojo cósmico de Carlos Enrique Ortiz, telescopio de Aquaral. Enero del 2012.

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Discurso de Juana la loca (de Trastámara) a las colonias y a los feudalistas y, anarquistas de América.

Apostando con su tarot de Aquiles a los Mamelucos, sin mucha erudición, la marca monstruosa e indivisible de su visiónaria desnudez y despojo.

Primero

Pasan los años de la fajazón y gobiernan los predestinados. Las más OFF arriba, y el más OFF también. Pero las boricuas serán las más bellas. Recordando a Puig. Otra hazaña de mi futuro.

-Ni se te ocurra nombrarla de primero, - qué? … Harán fila para mi y bailarán Salsa primero que todo. Que inquisición a los pobres artistas de hoy. Si, solo Nilda del país de la música suave del 6 de la calle Sebastián, con sus vestidos de Miss universo en una caja fuerte por todo San Juan con el carro metafísico (esta vez con Cesaria Evora).

Ah, un happyness, el bermejo Otello por fin sale silbando en un filme de Genet, increíble escuela. El porte muy real aunque sea hijo de Fidel, esa pelea por los lentes oscuros, lo feo del hombre y el gesto de que te voy a comer.

Son las 20 mil, si, las 22.000. Muy redondo la pelea de dos estrellas de Hollywood en la calle, el uno comunista (Sean Penn) y la otra despatriada y "gusana" (María Conchita Alonso) en el 2011!

Nos alejamos con la droga, no sé si hacia adelante o hacia atrás por caridad remota. Y admiramos el coraje de: tú te alejas. Pero tranquilos hubo otros nombres para la memoria, Jerry Berger ("Sin limites"), sí, y si se pierde por dos horas y media comenzando la noche, y en esas llegas y no reconoces a los dioses que están a tu alrededor, y te flecharán después.

Como reía, no te burles no te canses, ahí el punto negro de un Gran pintor del siglo 15. Un fuerte impacto y se llega al mismo momento de la otra para decir en coro: no existes. Tampoco existe lo que queremos hacer.

Aprendan ellas a escribir aunque no hablen.

Segundo

El discurso para decir yo estuve allí, está reggio, no tiene nada de extra aunque si es extramitico es otra cosa, guárdese el devuelto.

Si Iñárritu, y qué, que falta la tuya de perennidad en las aseveraciones, se pasan de la raya, se pasan de visibles y se creen la quinta esencia, diría otra vez, yo que toco saxo.

Si, no existes, y menos doble, hasta en las mejores familias, los Eboli, los chiquitines que vienen de Trajano. La causa no es de un loco sino de un pichón de santandereano, que se ha ahogado por todas partes, que viajó con la bufanda de Alain Delón por los mejores salones de la corte de Navarra, la cocida por un bébrice del Olimpo de Zeus con Heracles.

La buena, no podemos hacer Shakespeare con Juana la mía la diáfana la Monalisa, si apenas la tenemos parada con sus aguas de Borgoña, y el pañuelo de Gante de semejante trata de esclavas africanas. Que a veces se le seca la piel por completo de las picaduras de insectos negros con punticos amarillos. La moda de el “Honor de los Prizzi”.

Estalla la risa copiada, reverberada, vete a a leer chamizo.

Tercero

Copiada, copiada, clonada, mi Primer Grammy de loca preñada "para un rey enano absurdo y feo" (versión). No hay uno ni dos son mitades, solo tres, que día sin número, cuándo es tres?

Le conté a Carlos V que las corbatas más caras salían de Harvard, y no entendió nada, la ceja peluda por el pasadizo, muy romántico, con el arma automática, sin el Portero de los monstruos. Solo en tiempos de paz se refuerzan los fundamentalismos. Que tal el “pereque” de tenerlos como una forma de uranio descabellado.

Cuarto

Hasta que se olvida cerrar la bragueta, y está perdido, ante una página de un libro concurrida por los Buendía. Todavía puede tener su matrimonio con la diferencia de 60-20, “de cierta manera”, hasta que la muerte nos separe , y le creamos la mentira a nuestro maestro neofascista sentado en el corredor fulminante mientras llega la que es con un cigarro desconocido en su boca. La contractual o frontal acto de hipertensión de cómodas vigilias de ancestros policromados.

Los temblores están de moda; no se el enclave o la profundidad de este barranquito o iluminatis. Es como la grandeza de una taza de porcelana de un extramítico, gigante como una gallina culeca. Una pieza de porcelana querrás decir mientras ganamos espacio con la guerra de los diablitos vestidos de blanco por entre los espejos convexos.

Trataré de empezar con límites expuestos contra puertas de naves espaciales. Camina el monstruo o la vieja pieza de cámara del Rey Luwig. El vaso de vino ahora lo tiene Alejandra Pizarnik. Me ahoga el Este por donde vienes tú, muy sicoanalista con el cucho. El poeta de Aquiles.

Quinto

Si, el poeta de Aquiles, con su mismo problema, el talón, pero con su fuego encendido por si las moscas dejan transformar al niñito en tubo de Laboratorio u en Hermesfrodita, afrodisiaco for ever. Dionisíaco, tiresioso, amante de las musas desoladas con su encuadre imposible para un hacedor con su cuadrante hemisférico, la mujer barbuda que ríe en el circo olímpico.

Juana la chiquita, la mamona con su príncipe asburgo, jugando con el futuro que se habían encontrado los reyes de Castilla y Aragón, no así los de Navarra pasados todos a cuchillo cada que le daba la gana a los católicos redomables. Semejante apocalipsis raro que se repita, a pesar de las bandas de criminales que dicen pertenecer al diablo o a la mano derecha de Jehovah, el justiciero.

Sexto

Mucha carne o fibra dentro de ese cuerpecito sometido a la Sodoma, en la imaginería popular, que no tenía alcances si el Rey se metía el dedo por la boca para poder comerse los 100 banquetes del día, y esto duraba años, mientras Fray Luis de León preparaba la defensa de los heréticos en la santa inquisición.

Mientras los piratas se robaban el tesoro de Atahualpa, el rey saqueador de Roma, hijo de la Juana, mandaba a cazar a todos los faisanes de Europa, muy pocos quedaban para la codicia hechizada del poeta Lezama Lima, 4 siglos después. Los 100 caballos del monarca recorrieron millones de millas en todo su reinado de Terror con un poco de elogios a sus victorias al mejor estilo de Carlomagno, el chimberito mayor.

Séptimo

Os veís de oro en la batalla, salís medio muertos y dispuestos a hacer el informe para la Reina madre, aunque sea en una novela de caballería, os creo país vasco y media melcocha castellana, y aplazo bañarme en la Costa brava por la insana característica pública de mi absoluta indeterminación para alcanzar el solio con una espada o peor aun con un machete de Extremadura. Guardarme el secreto, no hay sino en el pecado griticos y mamelucos bipolares.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

E l l u g a r f i n a l: muestra de fotos en la producción teatral de "Juana la loca en Tordesillas".

2011-12-31T06:27:00.000-08:00

Momentos e instantes para nacer u abortar la obra escrita "Juana la loca en Tordesillas o el Lugar Final", en Aquaral, con textos de pie de foto por Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

El poeta colombiano Carlos Enrique Ortiz, el discípulo number one, ser number one no significa nada tal vez en la música, del poeta José Manuel Arango (in memorian: 10 años sin el maestro de El Carmen de Viboral y Copacabana, y de "Este lugar de la noche")), con el orgullo de los orgullos entre Montañas hurtadas, asuntos muy sicológicos por resolver.

Fotógrafo de la luna (cuantos ahhh?) desde su telescopio de Newton, el primero en navegar por el óvalo de la casa de nuestras novas, de entrar con discresión y desorden civil a la filosofía, con sus poemas filosóficos en la lógica del poema, pero casi siempre todos sus poemas son de amor para Clarice, Elis, Lilo, Deycy y Alajendra. Productor, asistentensióteles de "Juana la loca en el Lugar Final". Foto de Deyzy Zuluaga.

Gajaka-Juana-Deycy-Juana, y el grito que esconde un sol lo devuelve enterito o intacto. No está borracho-borracha la imagen de Gajaka-Juana-puro gesto, arranque de limón, liebre al matadero o simples cosas, la emoción del encuentro y la grandeza espiritual para el que la reciba. Foto de Carlos Enrique Ortiz.

Llegó la noche del sol de tablero negro, la presencia de un eclipse total nos deja a Jupiter con la posibilidad de visitar primero a su luna Calixto, y escaparnos de hoyos negros como la bruma de un poema, o el hueco del lupanar, del rio vedado, de la cara de insatisfacción del mueco hijo de la turbulencia o de la falsa camaradería, y ay de la música. Muy cerca están sus lunas Io y Europa. Foto de C.E.O.
Gabriel Jaime Caro (Gajaka) y Loli Cienfuegos para el guión, la misma chispa de la vida, la pose de purita verdad lleva la seguridad de que ese era el día para comenzar con el UNO. Yo miro el mirto seco y las nuevas generaciones más tímidas que las anteriores. Y no he dicho nada porque no hay un beso cobarde. Lo onírico es bien construido o se marcha la banda de abejas asesinas. Foto de Carlos Enrique Ortiz.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka) con su mirada bajista conversa con el bermejo, Jesús Blas Comas, y sentimos que la broma lo define TODO en UNO. Siiiiiiiiiiiiiiiiiiiii, el poema neobarroco tuyo frente al neoberraco mio, del cual sos el autor intelectual. Mándame la música de Cecyl Taylor y de otros del Free jazz para el montaje. Foto de Carlos Enrique Ortiz.

Gajaka y Deycy Zulu danzan un clásico rock para la obra Juana La Loca en Tordesillas, en su UNO ensayo. El asunto es que Juana entre los dos está enlagunada y baila sin conciencia, mientras LA OTRA dirige el son o movimiento con destreza, dada la falta de gravedad y de misterio. Foto de Carlos Enrique Ortiz.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka), y Loli Cienfuegos (Lola, Lorena, Juana), celebrando su encuentro en Aquaral, Rionegro, Antioquia, para el ensayo UNO de Juana la loca en Tordesillas, en la cual haremos ambos el papel protagónico junto a Deycy Zuluaga. Nótese la complicidad. Foto de Deycy Zulu.

Deycy Zulu con su cámara haciendo ochas, "rumbo a Siberia" esa mañana. Últimando los detalles de este lugar final con la obra Juana la loca, llena de gestos amables y aborrecibles.

A su lado Gajaka y Carlos Enrique Ortiz. Valga decir que Zulu será la Juana la loca en Colombia, y Loli Cienfuegos, la juana neoyorkina (la más Off), con aquel discurso que lo define todo a nuestro alrededor hasta Naurú si quieres.

Gajaka, Zulu, Loli Cienfuegosy su hermano Luis, disfrutando de un solaz con tremendo aullido de sol en Aquaral, la sede patafísica de los ensayos de "Juana la loca en el castillo de tordesillas". Mejor dicho La secta de las Cebollas, con una sola clase de tomates.
Los poetas colombianos Gabriel JAIME Caro (Gajaka) y Carlos Enrique Ortiz, tomando un vino Tempranillo barato en el día de los inocentes extramíticos en la pirámidi de Aquaral, mientras brotan las alucinadas imágenes de Juana la loca en Tordesillas dejando a un lado las celebraciones aburridi sirrísimas. Foto de Deycy Zulu. A continuación un poema de Carlos Enrique Ortiz:

Estoy hecho de tiempo
de días que agonizan en la sombra
de noches que se ahondan en la nada.

Estoy hecho de ti
de tu deseo
guardián de tu sonrisa
rehén de tu mirada
soy la sombra que acompaña tus pasos
soy las manos donde brotan caricias
soy los ojos que atesoran tu rostro
pensamiento donde reina tu vida.

Estoy hecho de ti
de tu rechazo
de la espera de piedra
del frío de la ausencia
del roce de la muerte que me aguarda
del olvido de las horas felices
del silencio al que sentencias mi amor
del no que me regalas.

Poema del libro inédito "Adarve".

Deycy Zuluaga, y Gabriel Jaime Caro (Gajaka) a punto de dar el cualitativo salta hacia la obra concertada como martirio histórico con las salvedades del caso: sacar a Juana de su estado de enlagunamiento sin conciencia y soportado por la seudAtenea de su vida. Foto de Carlos Enrique Ortiz, productor musical.

Gajaka y su gesto de achicamiento en Juana la loca (más parecida a Teresa de Calcuta que cualquier otra persona), viuda y con preguntas frecuentes a los neurólogos: - ¿Puedo llegar a enloquecerme comiendo las tres comidas del día?... - Si, y con una fiesta al año como los obreros.

Los poetas colombianos Carlos Enrique Ortiz ("El óvalo de las auroras", 2010), y Gabriel Jaime Caro (Gajaka) ("La risa de Demóstenes, rara, II"), conversan sobre las profecías mayas, sin pío de mensaje pero si con la sabiduría de una magia en la manga de la camisa: pasará la bobería de los fotocopios, los que hacen carrera literaria criticando a otros (sus verdaderos amigos), los que se creen la quinta esencia, las marranas simbólicas, los periquitos Pin Pin, los seguidores del Pecus y sus dogmas absurdos dentro del positivismo. El neoberraco será la continuación del neobarroco. Ya lo dijeron los peruanos, los argentinos, los uruguayos, los dominicanos y cubanos. Foto de Deycy Zulú.

Gajaka entre sus dos hijos místicos: Deycy Zuluaga y Juan Pablo Ortiz. Tema de meditación en este lugar final. Foto de Carlos Enrique Ortiz. La secta de las cebollas de Perséfone, y la pirámide que nadie capta con su cámara automática. Una risa más por el protexto que el modelo. Al menos twins hay.

El poeta colombiano Gabriel Jaime Caro (Gajaka) prepara la sopa con su gesto de Cuba Gooding Jr, extirpando la naranja agria para evitar la perdida total de su voz, que vale huevo. "Juana la loca en Tordesillas O el lugar Final, será un éxito de taquilla en el 2012?... Ojo el sobrevivir en un espacio que siempre ha sido contaminado por LOS COSTUMBRISTAS PANIQUIADOS y por los nadaistas miserables estilo Eduardo Escobar y Malmgren Restrepo, con la excepción del grande de Jaime Espinel (in memoriam): esto me lo dijo Estuchenco (primo zarista de Timochenko), y claro, yo lo comprobé en Nueva York. Jota Mario Arbeláez es el mejor de todos los nadaistas, siendo el menos nadaista. Y entonces si Jota Mario es el menos nadaista, el Nadaísmo es un movimiento falso como lo muestra la película del mismo nombre ("Movimiento Falso") de Win Wenders.

Ya lo dije en mi conferencia de los 50 años del Nadaismo (Gonzalito y "el oso y el colibrí", como diría Unamuno se salvó for ever), que me gustan también cojeo Elmo Valencia, el monje loco con "Pico de Botella", Armando Romero (mitad nadaista y mitad surrealista) y "Sinfonías para máquinas de escribir" de Darío lemos. Ah, y equis que no lo hizo mal al comienzo; hasta los horribles poemas de Tierra Caliente, más parece una novela costumbrista que baja del cerro Tusa a Bolombolo que un poemario whitmiano, y que me perdone Pasolini.

Pero claro nada de esto tiene que ver con el neoberraco colombiano que es apenas una secta de las cebollas.

Foto de Carlos Enrique Ortiz.

Deycy Zuluaga, la más parecida a Romy Schneider, en esta clausura de año será la Juana con el caminaíto de Romy en "Lo importante es amar", bar el que sea. Se maquilla como "Petra Von Kant", y viaja con "La levedad del ser" hacia un encuentro extramítico en la pirámide a Aquaral. Chambalú está detrás.

México es toda un escenario para el cine; cada pueblo es una secuencia. El cine salvará a México, dicen los poetas, es casi que asegurado.

2011-12-10T09:47:00.000-08:00

Gabriel Jaime Caro (Gajaka) es maquillado contra la úlcera por Tata Lopera en casa de Mateo Navia, el hijo de Olga Julieta Hoyos, in memoriam. Tomada por Ricardo León Peña Villa. Mayo del 2010. Foto archivo de Gajaka

Los poetas colombianos Ricardo León Peña Villa (in memoriam), y Gabriel Jaime Caro (Gajaka), en la presentación del show-poético musical-parodia beckettiana, "Marilyn Monroe en el cielo de el Morocco", en el consulado general de Colombia en Nueva York, febrero de 1999. Como comentario al margen de la ley el cónsul encargado de apellido Suárez se llevó las manos a la cabeza e hizo resurgir una nueva, más cabezuda. Foto archivo de Gajaka.

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México es toda un escenario para el cine; cada pueblo es una secuencia a llegar a montarse para el Arte siete. No hay más de ustedes que quieran cortar como nosotros? El cine salvará a México, dicen los poetas, es casi que asegurado.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

No es para tanto Ricardo. Tu lo sabías, cada mañana de diálogos abiertos contra imposturas mandadas a recoger. Y ahora te digo después de esta bella peli mexicana, que los Fotocopios se han tomado al país de los falsos poetas o más bien malitos si ya se acepta esa acepción de cumbre y cuchillos para normales.

Muchos fotocopios hasta de sus mismos hermanos, y así el país va de para atrás como una abuelita en silla de ruedas sentada mirando la masacre de Mapiripan.

Última foto de Ricardo León Peña para las redes sociales.

Soledades en Nueva York y Medellín. Saltos rilkeanos y de continuar la saga de sus shows poéticos musicales: "Juana la loca en Tordesillas".

2011-10-08T15:14:00.001-07:00

Nota: haga doble click en cada imagen para verlas mejor.

Afiche 2 para el show poético musical "Juana la loca en Tordesillas", llamado "La gazmoña moral burguesa". Como parte de una profecía de sus estudios sobre La Atlántida en Nueva York. Gabriel Jaime Caro (Gajaka) elabora para darle a la obra una dimensión desconocida. Dibujo del archivo de Gajaka.

Los poetas colombianos (y antioqueños) Gabriel Jaime Caro (Gajaka) y Ricardo León Peña Villa (In memoriam)(también estadounidenes, doble nacionalidad), en una foto tomada por la mano izquierda del poe Ricardo en Umbrella House - New York City. Nótese la sombra de la mano en el encuadre; en aquellos años brillantes de la década del noventa para los poetas colombianos neoyorkinos. María Buffington, la amiga inolvidable, de la danza toda la noche en U.H. la declaró la foto del siglo del amor y de la amistad abierta a las sospechas. Los amores son de carne y hueso, cierto, y allí el desfile de Divas y Divos, y una que otra forma de la perversión y del deseo. Y lo mejor del caso, la fiesta permanente con los poetas, para evitarse la soberbia de los que se creen la quinta esencia sin serlo.

Ricardo León Peña alguna vez fue declarado el Papizo del nadaismo en Nueva York, de lo cual me reía, sobre todo el día que inauguró un muro en su casa con las frases de cada uno, y empezamos con los nadaistas en su casa: Jota Mario, Malmgren, Eduardo, y fue poca la producción poesía, de frases sueltas si.

Gajaka.

Ricardo León Peña Villa y Gajaka (Gabriel Jaime Caro) en San Juan, Puerto Rico, en el número 6 de la calle San Sebastian, cuando pisamos tierra en la isla del encanto donde la Nilda y sus trajes de Miss Universo, con aquellas mujeres boricuas, las más elegantes del continente.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka) y Richard Peña, director y crítico del Festival de cine de Nueva York, en una entrevista para el Diario la Prensa. Julio del 2000. Foto de Adriana López.

El poeta colombiano Gajaka (Gabriel Jaime Caro), por el lápiz del pintor Jairo Yepes.

Gustavo Zuluaga, el hamaquero, Jesús Blas Comas, poeta cubano, y Gabriel Jaime Caro (Gajaka), poeta antioqueño, en el Jardín Botánico, Medellín. Enero de 1986. Aquellas épocas de "Realidad Aparte", revista ilustrada de poesía, desde Nueva York. Foto de Carlos Enrique Ortiz. Del archivo de Oscar Mario Estrada.

Luz Angela Rendón y Darío Sánchez. Al fondo Gustavo Zuluaga, el hamaquero. En un domingo de sol esplendente "ayúdanos a llevar esta chochera", en el Alto de la virgen, Guarne. Foto archivo de Gajaka.

El poeta colombiano Gabriel Jaime Caro (Gajaka extramitico) y Luis Javier Henao Uribe, en Umbrella House, N.Y.C., VERANO DEL 2006.

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Elegía entre elegías

Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

No pierdas la chaveta, no llegaremos a ser famosos como The Beatles, aquellos años sesenta. Open up. Nos leemos en el intertexto (nada más agradable para entenderte en todas tus dimensiones. Supertexto para el cine, querida, querido.

Lees y escribes poesía Concreta. Que competencia, Que tengas suerte Mario Cervantes.

Y el ojo, el del culo, ganándole al Soul. Que vergüenza querido Oscar. La plenitud en las ausencias, oh, Jack Kollins. No hay futuro para la señora vecina y sus hijas tan distintas; habrá que pedirle al Dios de barro que tiene en la sala que me vaya mejor en otro lugar, donde brille el sol y la magia para todos.

Never minds. Cuando me ves con el vino en la mano, quisieras tenerme para siempre.

Viva aquí las bandas Psicodélicas en el centro mismo de la Guerra de Vietnan. Viva Herbert Marcuse contra el revisionismo soviético. Otra cosa es el olvido y sus críticos peleando por libro encantado. Mientras trujo lo que quería.

A Liz Torres

Gajaka recibe el Horroris Causa adelantado por Burrito producciones. Poeta Neobarroco, por Manifiesto Neoberraco, ciencia hermética. 2011.

2011-09-13T15:01:00.000-07:00

Poema filosófico de Gabriel Jaime Caro Gajaka, "Ajo y tomate", con un dibujo del mismo autor, favorito para su Horroris Causa. Traducido a 102 idiomas (incluyendo las lenguas muertas). Haga doble click para leerlo a profundidad.

El Poeta colombiano Gabriel Jaime Caro (Gajaka), y antioqueño por demás decirlo, por el lapicero de Jairo Yepes. Gajaka hace su gesto político de corresponsal gitano, cuadrado de asombros resiste las amenazas de los malos poetas y tétricos filósofos paisas. Nada raro que en esta su Gran resurrección nos haga sonreír en el campo abierto de batalla, para morir muerto de miedo ante las amenazas barrocas contra el olvido de los alineados sin pio de mensaje. Recibe su Horroris Causa, compartido con Hugo Restrepo. Setiembre del 2011.

El poeta antioqueño y colombiano-neoyorkino, Gajaka (Gabriel Jaime Caro), recibe el Horroris Causa por adelantado, 2011, por Burrito Producciones de Cine. Medellín 2011.

El primero en recibirlo en New York fue el pintor Francis Bacon, luego Bob Dylan, Cher, Raúl Ruiz, y ahora el primero en Colombia, es un honor inmerecido para Gajaka, Gajakananda, Portero de los Monstruos. - Ningueniado por los mamertos de izquierda, dice el amigo Santiago Lalinde.

Fotos de Alba Inés David Bravo y Juan Diego Velásquez.

Gajaka (Gabriel Jaime Caro), junto a Oscar Mario Estrada, en el momento justo de una victoria poética, comparte este HORRORIS CAUSA. Medellín, 2011.

Gajaka (Gabriel Jaime Caro), recibe un Horroris Causa ad honores por sus amigos de Burrito Producciones, Cine, la noche de un movimiento mundial por la poesía. Medellín, 2011.

Gajaka (Gabriel Jaime Caro), trata de volver a la magia de dos por cinco, y recibe su trofeo (El Horroris Causa), tan efimero como el amor a primera vista. Medellín, 2011.

Gabriel Jaime Caro y Oscar Mario Estrada, realizador de documentales como "La elegía del poeta hermético" sobre el mismísimo Gajaka, en la entrega por adelantado del Horroris Causa, 2011. Edificio Palo Bonito, Medellín, en lo de Alba Inez David Bravo.

El poeta colombiano Gajaka (Gabriel Jaime Caro) ve duro el trajín de este premio.

universalmente celebrado. Medellín, 2011.

Nota: haga doble click en cada imagen para ver los detalles neoberracos.

Imágenes extramíticas para Manifiesto del Neoberraco.

2011-08-19T05:02:00.001-07:00

El poeta antioqueño Gabriel Jaime Caro (Gajaka) y Rocío Pineda García, al ladito del arbolito de flores, donde reposan y se inspiran las cenizas del poeta Ricardo León Peña Villa. Jardín Botánico de Medellín. 2011.

Nota: haga doble click en cada imagen para fortalecer los detalles de la vista.

El poeta antioqueño Gabriel Jaime Caro (Gajaka), y Rocío Pineda García, sentados junto al arbolito

de flores llamado Centinela, donde reposan las cenizas del poeta fallecido Ricardo León

Peña Villa. Jardín Botánico de Medellín, Colombia. Sept.2 del 2011.

Vamos hacer exactos; en aquel medio día caliente y algo inaudito, pero regio dijo Rocío.

Teníamos que tener una sorpresa, nuestro sino de corte relativa por no intentar con los

viajecitos de Einstein en Princeton.

Yo sentí algo raro en mi cuerpo cuando cogí la bolsa con las cenizas de Ricardo, me bajó un tremendo susto, y viene Rocío a reemplazarme y la filmación que salió por berraqueras

en el fondo de la red. Dicen

los expertos que me salvó del fracaso de ese día la camisa rosada o de dos rosados.

Frente al verde del partido Verde de Sergio Fajardo en la camiseta de Rocío Pineda,

nuestra concejala, dios quiera. Y pasa una ráfaga como todas ellas de calor. La morada

del paraíso sacudida por extrañas celdas para el rencor, des hacidas, tomala como quieras

amigo

y se acabó la fiesta con un Horroris causa.

__________________________ Imágenes del Neoberraco

Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

Primero como todo lo que empieza a suceder, hay conmoción, unos se apuntan y otros se hacen borrar, cuando no de por si, se van desvaneciendo. Una obra es una cumbre o un lecho de un río.

Así el Manifiesto del Neoberraco tiene de todo como en botica, colaboraciones lexamistas, Giordano brunianas, pessoanas, del primer Bataille, gajaquianas, retombés batistiticas e dominicanas, y lo máximo nuestras komisticas exclusivas; del humor cabezudo todo con su valle de naranjas agrias, kozerianas. Mate y pozole que salga Jimenez y su Sangrado. SURAmérica enterita. Espina y su beca Guggenheim.

Pero no se publicará hasta el 2013, haber si sobrevivimos a las profecías domésticas, ahora si poeta Echavarría.

El bardo:

Dice el antropólogo, que quién no sabe del tiempo en la física no puede hablar de él. Ay bardo, tiene razón?

He dicho 2013

Pero vamos dando avances por este blog churruntingudo, con paticas de cerdo en el Tribunal neoliberal de la inquisición. Fotos inolvidables y dibujos extramíticos, así como colaboraciones extrañas de extrañas entrañas.

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______“Siempre uno es el otro” (Severo Sarduy).

Elegía aforixiaca de Demóstenes, raras, III

Gajaka

Julio 21, 11

Si por algún motivo nos encontramos ilesos de tanta maestría para enredarnos a pesar de nuevos logros individuales ante dioses escondidos típicamente cobardes. Y nada para conversar, que aburrido; te regalaré un libro salteado de logros comerciales en Cuba la chiquita. Para las noches quietas del temblor japonés.

Solo hay que entender la posibilidad de dioses cobardes como lo pensó el de Agrigento.

Bolaño no está mal, ni es tamal, las décimas barrocas tampoco.

Si por algún motivo nos vemos desde lejos, cada uno podrá mover sus laxantes y a salir corriendo se dijo. No habrá solución de continuidad, la mezquita está loca.

Si nos topezamos ante testigos del fin del mundo, haga el gesto, con el espionaje del cine mudo, tan inválido como el válido, y tener efectivo para pasar a otro estado, que no sea el del alma que definitivamente es femenina, feminista , con perrito pekinés. Lo compro lo llevo y lo baño.

Que bueno ver una fea encendida con un bonito zen, sin pedir lo contrario en el andamiaje filosófico. El silencio correspondido, del tercero manierista en el sofá de huéspedes, ha dicho más que la machista revolución latina.

Elegía tercera de Demóstenes, Raras III.

29 y 30 de julio.11

Gajaka

“El collar desatado”, Canción del optimista: “Húmero por la leche de la ternura humana” de Porfirio Barba Jacob.

Ha vuelto el tótem africano instalado en America por los avatares del ovni six. El que crea la confusión de su propio yo en Ricardo Arenales, 1915. Y claros, tú con el peso atómico de la relatividad de tu excelsa presencia o frente.

Hablan los nobles suicidas, y en absttracto. En la niebla aborrecida, tomates y huevos podridos para el autorretratista cinematográfico. Reservado para las novias de Alfred. Alfred Hitcook.

Como que no sabes quién era. Este si del teatro de Lope de Vega. Más demoledora que pregunta. El optro mundo del No ser. La atroz diferencia.

Empeora el bienestar personal, la rueda de la fortuna cada que rueda hacia la orbita el cinematografista con sus manos de Frakestein como premura de estos tiempos.

“Pero aún le faltaba un abjetivo” (escribió Sarduy de Borges)._________________________

Nota: haga doble click en cada imagen para ver sus detalles más escabrosos.

Dibujo de Gabriel Jaime Caro (Gajaka) para la obra "Juana la loca en el castillo de Tordesillas", próxima a estrenarse.

Diptico de Gajaka para ilustrar el I Manifiesto del Neoberraco.

Ricardo León Peña Villa, Germán Jaramillo (Actor), Gabriel Jaime Caro, en el Diario La prensa de Nueva York. Gajaka y el afiche promocional de la película "La virgen de los sicarios". Foto para un recuerdo de extramíticos, en la época de oro de los periodistas colombianos en El diario. Agosto del 2000. Foto archivo de gajaka.

Memoria II de Realidad Aparte (Revista ilustrada de poesía). Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

2011-06-12T17:18:00.000-07:00

Gabriel Jaime Caro (Gajaka) entrega su libro de poemas "Hasta el sol de Hoy, poemas reunidos" al director de cine Mejicano Alejandro González Iñarritú, en el teatro Alice Tull de Manhattan en el foro de la premier de "21 gramos" en el festival de cine de Nueva York, 2003.

El poeta Ricardo León Peña Villa, in memoriam, como reportero de Entretenimiento en el Diario La prensa de Nueva York, entrevista al actor y director de teatro, Germán Jaramillo. Agosto del año 2000. Foto archivo de Gajaka.

Poetas en el Central Park. El editor de la segunda vida de Realidad Aparte, León Felipe Larrea, prende un cigarrillo, a su lado "El llanero solitario", canta autor de rumba cubana, in memoriam, y Manolo Tamayo. 1995. Foto archivo de Gajaka.

La boda virtual de Gajaka. Tremenda fiesta diurna en Umbrella House, con motivo del matrimonio de Gabriel Jaime Caro (Gajaka) con Clara Aguilar que estaba en Medellín, diciendo el SI, rodeada también de sus amigos. Aquí los padrinos de la boda: León Felipe Larrea, Ricardo León Peña Villa y Fernando Merino, escritor y periodista. Agosto 31 de 1999. Foto: Alexandra Patiño, del archivo de Gajaka.

Ilustración sacada del New York Times para Realidad Aparte. 1989. Ilustración del archivo de Gajaka.

Poetas colombianos: Ricardo León Peña Villa (in memoriam) con Gabriel Jaime Caro (Gajaka) en la terraza de Mario Vallejo en Brooklyn, in memoriam, posando para la provocación y la desintegración emocional. Otoño del 2005. Archivo de Gajaka.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka) continuando con la provocación con un actor colombiano en Brooklyn, 2005, en la terraza de Mario Vallejo. Estoy estrenando chamarra. Foto archivo de Gajaka.

Dibujo de Gabriel Jaime Caro (Gajaka) sobre Severo Sarduy, para su próximo libro "Elegías de Demóstenes, raras, III"

Jesús Blas Comas y José "El diablo" Osorio, en Umbrella House, en sus grandes noches de Rumba y tertulia. En homenaje al amigo desaparecido Ricardo León Peña Villa. Foto archivo de Gajaka.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka) con la bella petit, en Umbrella House, 1999. En homenaje al poeta Ricardo León Peña. Foto archivo de Gajaka.

León Felipe Larrea, Gabriel Jaime Caro (Gajaka), y Jesús B. Comas, en un bar de jazz, "Arthur", en el West Village, celebrando la Segunda Vida de Realidad Aparte, 1994. Me llama León y me dice, - Tomo I, Tomo II de "Realidad apartate". Foto archivo de Gajaka.

New York en el lente de Alonso Mejía, para Realidad Aparte VACÍA (EN EL EXILIO).

Foto de Alonso Mejía sobre Nueva York y el verano infinito. Yo le daría el primer lugar compartido en la discusión sobre los rascacielos, llamados detestables por una crítica, pero que son laberínticos.

TANGO, el perro de Ricardo León Peña, posando para un casting, mezcla de pink y de chanda querido. FUE EL PRIMER CHIMBERITO MAYOR. Foto archivo de Gajaka.

Muestra del índice de Realidad Aparte 17, con diseño de León Felipe Larrea, la digital por Miguel Falquez Certain, y las ilustraciones dionisíacas escogidas por Gajaka. 1994-1995.

La fiesta de la moda con la poesía (Realidad Aparte No. 10), en aquellos años ochenta, "cuando el amor llega así de esta mamera". Baile de máscaras. Lo que mal se ha llamado revolución del deseo. Gajaka (Gabriel Jaime Caro) en estasis, Antonio Curis en el centro medio capuleto, y Ana Curis que si sabe coger la copa daban la cara con la represion que sufrieron sus padres y hermanos en Uruguay. 1987. Como dice mi amiga Elisa Montesinos de Chile: había más orgásmos que masturbaciones. Foto archivo de Gajaka.

Gabriel Jimenez Emán, escritor venezolano y Gabriel Jaime Caro (Gajaka), cuando Barcerlona daba sus primeros pinitos con autores de origen latinoamericano. Nueva York, 1982. Foto archivo de Gajaka.

Carnet del Cine Club Universitario de Medellín, en aquellos años setenta, 1973-1976. Pertenecía a la dirección (Gabriel Jaime Caro (Gajaka) en la foto). Otros directores fueron Darío Muriel, in memoriam, J.J.Hoyos, Alfredo de los Ríos, Alvaro Sanín Posada, Francisco Velazquez, Alvaro Ramirez Ospina. Cine ruso, chino, boliviano (Jorge Sanjinés), colombiano (los documentales de Carlos Alvarez, Chircales y Andrés Caicedo. Cine francés, sueco, italiano y estadounidense. Después vino el cine Club Ukamau.

Jesús Blas Comas de visita en Colombia en 1986, en Isla Fuerte. Aquí con Gabriel Jaime Caro (Gajaka). Que manigua, el camino hacia la playa de la cebolleta donde se baño Colón en su cuarto viaje al Caribe. Enero de 1986. Foto de Carlos Enrique Ortiz, del archivo de Gajaka.

Los poetas visitan "Umbrella House" y más concretamente el apartamento del tercer piso del poeta Ricardo León Peña. De izquierda a derecha, Jesús Blas Comas, Lilliam Haddock, Don Gellver de Currea Lugo, una amiga caleña, Ricardo y Gabriel Jaime Caro. Verano de 1997. Ojo con los pilares de la sabiduría. Ojo al parche. Que década. Realidad Aparte, Segunda vida y La Ñ con Puerta 10 hacían su agosto, con alegrías místicas y bachurís mojados. Foto archivo de Gajaka.

La década del noventa y "Umbrella House".

2011-06-02T17:25:00.000-07:00

El poeta colombiano Gabriel Jaime Caro (Gajaka) en una entrevista para El diario la prensa de Nueva York hecha por Ricardo León Peña Villa. Fragmento, cuando ambos poetas erán los cronistas y reporteros del entretenimiento en la Gran Manzana. Foto de Mayita Mendez. Enero del 2000.

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Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka).

4 Poetas colombianos frente a dos poetas del caribe, latinoamericanos. I premio de poesía Poeta en Nueva York, convocado por las revistas Realidad Aparte y La Ñ. De Izquierda a derecha, Gabriel Jaime Caro (Gajaka), Don Gellver de Currea Lugo (segundo lugar del premio), Rafael Bordao, Primer Premio, de origen cubano. Lilliam Haadock, Ricardo León Peña, Juan Salazar Sierra. Columbia University, 1997. Foto del Conde Von Polilo.

Ricardo León Peña Villa, la cantante de tangos paisa que se me ha olvidado su nombre, ah, Marta Soler. Martín Hernández Torcido, nuestro arquitecto y amigo de Tamaulipas. Manhattan, 1994. Nadie se percataba de su bozo daliniano, pero lo disfrutabamos muchisimo. Creo que Juan Salazar Sierra le hacia algo de spa, al mostacho agresivo.

Si yo tomé la foto, que felicidad, porque fueron grandes momentos en el East Village. El tango hizo su agosto en Umbrella House, lo mismo el teatro Butho y el Marilyn. Foto archivo de Gajaka para wikipipi.

Los poetas antioqueños y colombianos: Gabriel Jaime Caro (Gajaka· y el perro"Tango" con Ricardo León Peña Villa. Grandes noches de amor y de rumba exclusivamente poetas por un clon que llevábamos dentro, y claro, todos los dioses pidiendo pista en Umbrella House. Ricardo luchaba entre El Che Guevara y un místico que no era Asís pero si de Arlequín. Si llegabas en cero pollito allí salías como un Mel Gibson, o mejor como Iván Rivas. José El diablo Osorio estaba al lado pintando a sus extraterrestres rotas o mejor muñecas del medio en su lugar exacto o lógico intergaláctico. Como disfrutada yo con mis dibujos, que escuela, arriba en esta danzeteria, tenía a un escultor fascinante del cual hice una bella historia de amor. Ricardo me regalaba su alma, y yo muy orondo la tenía hasta en los momentos mas críticos. Realidad Aparte y La Ñ.

"Tango" nuestra estrella de cine, amigo de Dioniso y de Apolo, nunca aceptÓ ser el cancerbero hacia el Hades. Foto archivo de Gajaka.

Pero estaba Realidad Aparte celebrando su Segunda Vida, y La Ñ salió a danzar en la Casa de Renny en Brooklyn, y allí dimos el paso beat musical o mejor dicho la fiesta del Bolero que hicimos años antes quedó pulverizada en el recuerdo con la muerte del amigo Enrique Correa, nuestro adorado troskista.

Hay fotos inolvidables tomadas en medio del dionisístico momento. Recuerdo que Ricardo parecía un charchalero. Foto archivo de Gajaka de un dibujo de Alice Meléndez.

Ricardo león Peña con el Conde Von Polilo, en Queens (Calle 37, donde vendía sus libros "el poe"), a quién quería como un hermano, pero de sangre, no de Pura sangre como el filme de Jodorosky, más bien el amigo y la víctima; ya que Ricardo elaboró junto a Martín y Gajaka una carta a la Juez ( "You Honor") para tratar de aliviar la condena al Conde por un jugada de algún Cartel de las drogas. Ambos escribían y se respetaban. Foto archivo de Gajaka.

Esta es la primera parte

Historia del periodismo de Realidad Aparte, revista ilustrada de poesía. Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka).

2011-04-10T13:00:00.000-07:00

Nota: si desea ver las fotos e ilustraciones mas amplias y nítidas, haga doble click en cada una de ellas.

El poeta colombiano Gabriel Jaime Caro (Gajaka) en el poste publicitario de su video documental por el fotógrafo Fernándo Benitez, ("La elegía del poeta hermético"). Realización por Oscar Mario Estrada, junio 22, 2011.

Manuscrito de Las elegías de Demóstenes, raras, III, por Gabriel Jaime Caro (Gajaka), documento hacia el futuro. Sutras convertidos en cantos.

Los Poetas antioqueños y colombianos: Gabriel Jaime Caro (Gajaka), Jorge Mario Mejía Toro (el mudo beckettiano), abajo y, arriba Carlos Vásquez T. y Carlos Enrique Ortiz, cuando eran el grupo de Las mulas (de "Realidad Aparte") en la década de los noventa. Hoy cada Uno asiste con asombro a los acaboses del mundo con disenso O sin EL; como si los cuatro hubieran comido hongos juntos, y solo Gajaka y Ortiz permanecen unidos entre las Enanas blancas y las Rojas inmensas. Pero la admiración por el Mudo beckettiano sigue intacta.

Realidad Aparte (Segunda Vida) magazine literario ya contaba entre sus ilustradores a los mejores fotógrafos y artistas del medio neoyorkino a su servicio. Foto de Renán Darío Arango.

Diseño de una fotografía de Rainer María Rilke, elaborado por Gabriel Jaime Caro (Gajaka) para Realidad Aparte. Rilke el egipcio.

Poetas latinoamericanos: La primera plana de editores de Realidad Aparte: Noel Jardines, Jesús B. Comas y Gabriel Jaime Caro (Gajaka). 1987.

Una fiesta de Realidad Aparte en New Jersey. Manolo Tamayo, Gabriel Jaime Caro (Gajaka), Noel Jardines y Jesús B. Comas. 1988.

Realidad Aparte (revista ilustrada de poesía) No: 13, Primera vida, con sus editores Gabriel Jaime Caro (Gajaka), Jesús B. Comas, León Felipe Larrea, Noel Jardines y Antonio Curis. Nueva York_ New Jersey, 1988.

Dibujo de Gajaka, LOS EXTRATERERSTRES o extramíticos, vestidos de vacas con plumas, para Realidad Aparte, New York, 1994.

León Felipe Larrea y Gabriel Jaime Caro (Gajaka), editores de la revista ilustrada de poesía Realidad Aparte, en el Central Park de Nueva York, 1997.

Familia Caro Gallón en sus días felices de Nueva York en 1983; de izquierda a derecha, Guillermo Caro, Teresa María Gallón, Gabriel Jaime Caro (Gajaka), Raúl Caro, Hugo Caro, e hincado Emilio Caro.

Jorge Mario Mejía (El mudo beckettiano), Doris Aguirre y Gabriel Jaime Caro (Gajaka), conversando de Eminen y su poca música. Escuchábamos com o siempre a "Escaleras en el cielo" de Zeppellin a lo lejos y "Abrazame".

Poetas colombianos: Juan Manuel Roca Vidales, (de derecha a izquierda) y Gabriel Jaime Caro (Gajaka) en el centro, y Luis Germán Sierra (el señor del Ninguineo: oh, gracias Germán por el ninguineo, yo he publicado dos libros de poesía con Palabra Viva del hamaquero, por si no lo sabías en esa primera década del milenio), en "Este lugar de la noche", Medellín, marzo del 2003. tremendo año en la aparente reconstrucción del mundo según el reporte de los brujos. Archivo de Gajaka.

"Biutiful", de Alejandro González Iñárritu, un masterpiece a ojos cerrados.

2011-03-11T06:49:00.000-08:00

Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

Dibujo de Gajaka aparecido en sus archivos el mismo día del Terremoto del Japón. Tiene algo de japonés este trabajo fijándose bien. Dibujo para carátula del Manifiesto del neoberraco.

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Con más de dos horas de duración el filme "Biutiful" nos saca de enajenaciones imposibles nerviosas y titánicas, como no se suele decir. Nos quedamos disfrutando con la belleza estética del cine, llorando de esa misma emoción, que no es deseo ni tortura, decía yo para mis adentros. Un rompecabezas que apenas comienza con el final entre la vida y la muerte, la orilla, un ciclo de nunca acabar. Una idea de un autor que si es revolucionario (mejor inventorias clásicas) en el arte de presupuestar una pieza maestra y hacer reventar una dimensión que funciona como un sistema de ideas para todo el equipo de filmación. Así suenan las historias de la calle en un larguísimo de temporada.

Nunca nos hemos equivocado al decir que "el negro" Iñárritu (Alejandro González) es el mejor director de cine de América latina ahora, desde "Amores Perros", 1999, se le veía llegar con desparpajo, y hoy Uno de los mejores del orbe ahora partido por eje volcánico. Japón Japón que siempre se relaciona con Terremoto, en donde realizó una de las partes de su penúltimo filme "Babel".

Es con "Biutiful", la te con sonido muy británico, que nos trae con su cuarto filme la obra maestra del negro filmada en Barcelona, 2009, tierra de emigrantes y de poetas y de poderes como Hércules. De catalanes construyendo mapa en este milenio, siempre de la mano del fotógrafo Rodrigo Prieto, con sus magníficas fotografías que te dejan sin aliento (la nieve en el bosque de abedules para un más allá que te da un cierto escozor, porque solo van hacia ese paraíso los seres como el que interpreta el magistral actor español Javier Bardem), mejor dicho se queda uno sin palabrería común y corriente, mejor el big bang para este comienzo del fin. Dicen que Bardem es el mejor actor del mundo (Revista del New Yorker), su esfuerzo es indivisible, pues su voz ya lleva signos concretos.

Pasado el susto de presentar el rompecabezas, cada pieza va quedando bien armada en su larga exposición de motivos para el arte del cinematógrafo y sus congéneres. Pasa de la balada sixtina al piano sin dejar de lado la guitarra y esos sonidos que inventaron para Amores Perros. Nos acostamos con el retrato de una infelicidad y despertamos como todo el mundo a cantar, hasta encontrar la pesadilla que viven los emigrantes chinos y africanos. Dicen que por esto la Academia de Hollywood fue muy reservada y no reconoció sus valores críticos porque estos ya no existen en las potencias; una falsa y permitame decirlo una mentira para maquillar a un crítico autor a un transgresor como lo hicieron con Charles Chaplin y Don Luis Buñuel.

Vi espectadores perdidos en el filme desde el comienzo, quizás por el desconcierto, por lo anticonvencional del producto, o por la simpleza de Bardem en su papel de padre, enfermo de las próstata o simplemente relacionado con los negocios ilícitos de los emigrantes, un Antihéroe al que no estamos acostumbrados.. – Como se gana la vida de fácil, dicen los profesores universitarios, y Bardem con su Oscar obtenido como sicópata en “No country for old men”, 2008, se ríe de ellos. – Hombre, el tipo es de las Canarias y habla muy clarito con el alma, ah que pocos escuchan.

El haber llegado y el "Que hay" en la muerte son dignas de una nueva lectura, así como los contactos que tuvo en Barcelona Iñárritu con los seguidores de Madame Blabasky, el espiritismo Bentha, nos puede seducir si estamos dispuestos a hacerlo con el desinterés completo o cobrar por la necesidad de sobrevivir.

Quién no logré llorar es porque la película no le llega, y se queda a medio camino esperando la conclusión de las dos horas y media con hambre de saber la verdad muy metida en los inconscientes colectivos del autor y sus secuasones, sus amigos en la distancia, y su enloquecido club de fans en Bilbao. Sus actores naturales, los niños la esposa, catapultaron la obra con talento casí sobrenatural.

Me atrevería a decir que "Biutiful" es el mejor filme en habla hispana de los últimos tiempos, y que tiene su origen en Mexico y España, desde cuando Alejandro González y Guillermo Arriaga se atrevieron a inventar un nuevo cine con aquellos guiones revolucionarios, que hoy son de culto y relacionables.

El Neoberraco gana como colombianismo en latinoamericano, dejándonos sin ley y sin memoria. Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka).

2011-02-26T07:32:00.000-08:00

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Es un hecho, han muerto tres académicos de la lengua al leer el colombianismo que este blog ha cultivado desde sus comienzos, el neoberraco, y no es para menos ya que querían decirle a un berraco marrano o nuevo marrano, entre ellos nuestro ilustre Fernando Vallejo, que no ha muerto pero que debe de estar echando chispas conmigo por semejante atentado a la lengua maldita de Cervantes, que ha pasado por cribas de dientes de tiburón nuestro argot cochino cochino cochino.
Ay ay ay! y como será cuando salga el Manifiesto, lo mínimo será desterrarme a Madagascar a bailar cumbia con lumieres o algo así.

Pero tenemos las fotos del Neoberraco volúmen tres para que se corten la conección con nosotros, y contraten emboladores para comunes en el desiertro del alma; tan penchabarclar los señores del tinto doble en el deseo del gabacho.

“Las palmeras levantinas”. Nada raro que haya embajadores del miedo y otros del cuento con los movimientos y puestas en escena de nuevas tendencias, sobre todo el Neobarroco, tan escaso en Colombia, pero tan rico en lecturas, pero están abandonados las nuevas generaciones, ¿quién cerca en la villa?.
Reventó en Nueva York , el neoberraco,pero hacia Colombia el neoberraco con un libro, un lanzamiento en un satiricón. Sin lograr la elite, porque es lo que hay, todos se empingan a disfrutarlo y a decirle el uno al otro sos voz, y los celos que no tienen nombre determinan esta conexión berraquísima. Barroquísima y que no nos falte la be como la te inglesa. Berraquiñísima suena de puro argot, y los restos de un gran poeta salen disparados por la sabana inundada hacia el mar de las Antillas.

Podrían salir del marco que ya es costumbrista amigos poetas después de los 25 añitos. Intentar copiar o leer a Quevedo a Góngora, porque no hay literaturas muertas y menos el barroco. Si lo prefieren olvídense de las reencarnaciones pero quien la tiene y la siente welcome back. Escribir tus primeros y los últimos paseos por la montaña, y el rostro de la negra es nada menos que el de Marilyn Monroe fría como la imitación y fresca como la presencia, con conciencia dicen los rosacruces.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka)
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Nota: haga doble click en cada una de las fotos para verlas mas grandes y mejor editadas. Los detalles son asombrosos; de pronto un desnudo en un madero. Disculpen los lectores y visitantes por aparecer mi nombre tantas veces; prometo no volverlo ha hacer. Como diría un ex amigo es mi carrera literaria, por Google, je je.
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Aquellos tiempos de Realidad Aparte en Nueva York y Nueva Jersey: Manolo Tamayo, Gabriel Jaime Caro (Gajaka), Noel Jardines, y Jesús Blas Comas. Los hijos del Neobarroco hoy Neoberracos, celebrando una fiesta de cumpleaños; lo típico y la busca de la búsqueda. Marcel Proust estaba frito Lexama redivivo. El BIG BANG for example.

Poetas Colombianos: Juan Manuel Roca, Andrea Roca y Gabriel Jaime Caro (Gajaka) en Bogotá a comienzos de los noventa. Teusaquillo Teusaquillo. Todo era del color de las flores del patiecito santafereño, del enfoque directo del cristal de roca. "Siempre fuí un hombre solo aun en el cristal" (El libro de los seres inútiles).

Los poetas antioqueños y Poetas colombianos: Juan Manuel Roca, Eduardo Peláez Pérez, Gabriel Jaime Franco y el pequeño (León Felipe) y, Gabriel Jaime Caro (Gajaka). Medellín de comienzos de los ochenta. Unidos en torno del bar El suave y "Disidencia del limbo" (antología de 11 nuevos poetas colombianos: Editorial Cósmos).

Gabriel Jaime Caro (Gajaka) en el Nuyorican Poets Café (el café de los artistas puertoriqueños) de Manhattan, presentando su nueva versión del show poético y musical, "Marilyn Monroe en el cielo de The Morocco." Allí algunos artístas como Flora Martínez, Catalina Santamaría, Currea Lugo, y Diana Solorzano como mi asistente. Producción de Ricardo León Peña Villa. julio 24 del 2000. Foto de José Rosario (El Diario la prensa).

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Poetas colombianos: Gabriel Jaime Caro (Gajaka), Juan Manuel Roca Vidales, Darío Lemos, en el Primer San Alejo de Medellín, marzo de 1979. Parque de Bolivar. Que década santa Pacha, que década!.

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León Félix Batista con el Premio Nóbel Derek Walcott, en la feria del libro de Santo Domingo. Foto extractada del blog del poeta dominicano. Ver video en youtube.

Gajaka canta con trama drama y enlagunada en el segundo acto del show poético musical: "Marilyn Monroe en el cielo the Morocco", en Este lugar de la noche. Febrero 11, 2011. Producciones Oscar Mario Estrada.

En esta singladura Gajaka amena su poesía con una canción. Diana Solorzano, León Rodríguez el camarógrafo, Sergio y el hamaquero disfrutando del perfomer de Gajaka.

Gajaka se toma en serio su "Marilyn en el cielo de The Morocco" y llega al maker en el show causando hilaridad y cierta admiración con el mito de la diosa del cine, solo en el mito dionisiaco que dicen los académicos no existe.

Ahora Gajaka (Gabriel Jaime Caro) deja su Marilyn esquizofrénica, su vestido de Medea, y asume su nueva metamorfosis para acceder al poema místico, convertido en un Nosferatu. "Este lugar de la noche", febrero 11, 2011.

Gajaka se aleja de su sufrimiento con el tokonoma en la pared del poema memorable de José Lezama Lima, "El pabellón del vacío", al finalizar el show poético y musical "Marilyn en el cielo de The Morocco". El neobarroco espera.

El poeta antioqueño y neoyorkino, Gabriel Jaime Caro (Gajaka) y su madreTeresa María Gallón, radiante, en el lanzamiento de su primer libro "21 poemas". Galería Ollantay, Nueva York, mayo del 1983. Foto de Renán Darío Arango. Archivo de Gajaka.

Dos poetas antioqueños y colombianos: Orlando Gallo y Gabriel Jaime Caro (Gajaka) en un encuentro de poesía en la B.P.P. de Medellín. Mayo de 1993.

El poeta antioqueño y colombiano: Gabriel Jaime Caro posando para el fotógrafo Manuel Tamayo en el Village de Manhattan. Mayo de 1992. Luego aparecería la foto en el Magazin dominical de El Espectador.

Poetas latinoamericanos: Tertulia literaria en el Nuyorican poets café de Manhattan. De izquierda a derecha: Joan Cerrato, Constanza Acuña, Gabriel Jaime Caro (Gajaka), Juan Salazar Sierra, Ricardo León Peña Villa y Rafael Bordao. Junio de 1993. Loas por la salud de los poetas.

"Puerta 10", un coléctivo de artistas latinoamericanos en el Village de Manhattan por la década de los 90s. En la foto un activista boricua (arma el porro de la paz) y, el poeta Jesús Blas Comas reaparece con su pinta y su bachurí. No bachurrí, ni más faltaba. Ya habíamos leído a "Ferdydurke", y amabamos a los idiotas, sobre todo a los chinos. Foto de Gajaka.

Gajaka: Shakes... peare... Feliz, soy su fierecilla domada.

2011-02-07T05:56:00.000-08:00

Se nos han colado algunas fotos del show poético de "Marilyn Monroe en el cielo the Morocco" de Gabriel Jaime Caro (Gajaka): dos del blog http://www.desencarte.blogspot.com/ de Josué Carantón Sánchez y, ocho del fotógrafo Raúl González con el cambio de boa en el segundo acto. Medellín, Febrero 11 del 2011.

Carlos Enrique Ortiz como Truman Capote, sin pío de parecido, más bien Bataille me dice, en la noche dionisiaca de "Este lugar de la noche", hace su presentación del Marilyn de Gajaka con tremendo introito del off off off off Broadway de Nueva York. Diana Solorzano como Jane Russell escruta el sonido de la poesía (iridiscente).

Gajaka (Gabriel Jaime Caro) habla con Fidel Castro desde el teléfono rojo de la Casa Blanca en el "Marilyn en el cielo The Morocco": -Fidel tu no sabes nada sobre el perdón judicial?, Por qué condenaste a dos camaradas tuyos por haber arengado a la multitud en la plaza de la revolución (muertecita de ganas): !Camaradas, La Nada!!!!!!. Medellín, Febrero 11 del 2011.

Gajaka (Gabriel Jaime Caro) lee su poema "Saga del pensador Mediterráneo", que cae al dedillo en la obra "Marilyn Monroe en el cielo The Morocco".

Gajaka con el leit motiv de la obra: "Palezco un ovni, un ovni, un OVÑI!, y no me importa nada". "La perfección es contagiosa". El video para un futuro documental por el camarógrafo León Rodriguez. Medellín, Febrero 11 del 2011.

Gajaka canta "La malagueña", un clásico de Hollywood, detrás la Marilyn virtual, Sergio y Oscar Mario Estrada. Medellín, febrero 11 del 2011. Medellín, febrero 11 del 2011.

Gajaka (G.J.Caro) canta como Marilyn en The Morocco, "Cara de Gitana, dulce apasionada, suaz !!! suaz!!! , con alto (parecido) y con diástole y sistole en el cuerpo de gloria en homenaje a la Diosa poeta: Marilyn Monroe.

Gajaka (Gabriel Jaime Caro) habla por el teléfono rojo por fin con Jack Kennedy en el segundo acto, y le dice: "John, Robert is a morderer (criminal). Estoy muerta. Todos nos odian. -Quiénes? -Los mamertos". Foto de Raúl González. Medellín, Febrero 11 del 2011.

Gajaka le dice a Fidel: - mira Fidel "El verdadero espítu clásico, no rehusa la mordida de la sierpe", José Lezama Lima. Medellín, febrero 11 del 2011.

Gajaka examina algunos de sus libros para esa noche en The Morocco: Quevedo, James Joyce, Borges, Lezama, el diccionario del PECUS. Observa Diana Solorzano su partner en el perfomer.

"Marilyn Monroe en el cielo de The Morocco". Gajaka y Jane Russell (Diana Solorzano) en el entreacto, con el cambio de boa (de la rosada a la naranja) : -Gustavo el barroco español en literatura es lo mejor que tenemos en nuestro idioma para presentar ante el mundo linguístico. Y el hamaquero feliz como una lombriz.

Gajaka en el segundo acto, evitando el teatro pánico y el costumbrista, parece desaparecer mientras el vacío hace su agosto con el silencio. Gustavo Zuluaga y Carlos Hoyos interactuan. Foto de Raúl González.

No soy yo, es la máscara de Balí que representa a Gabriel Jaime Caro (Gajaka) en cierta fiesta dionisiaca como todas las nuestras; representada por un actor de Umbrella House, N.Y.C. año 2000.
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"Marilyn Monroe en el cielo del Morocco", escrita y actuada por Gabriel Jaime Caro (Gajaka), se ha convertido en un clásico de la escena poético-musical, desde su estreno en julio de 1997 en el Nuyurican Poets Café de Manhattan; dado el interés que por la Diosa del cine cobra con el tiempo su comparación con las diosas mitológicas, Afrodita, Atenea, Calipso, entre otras mal nacidas. La obra gana con el tiempo en lo artístico y en lo filosófico.

Producciones Oscar Mario Estrada.

Marilyn Monroe en el estadio de los Yankees, en 1959, fotografiada por Bob Henriques.

Gajaka presenta su show poético "Marilyn en el cielo del Morocco" en el Consulado General de Colombia en Nueva York (Manhhattan), en enero del 2000, con la asistencia y producción de Ricardo León Peña Villa (en la foto).

Una foto de la travesti mayor y Gajaka después del show de "Marilyn en el cielo de el Morocco" en Este lugar de la noche, 2006. Foto de Pacho Velázquez.

Por allá en los noventa cuando las fotografías de Marilyn hacían la fiesta y consagraban al poeta para su show poético-musical. Algunos amigos y padrinos para el evento: León Felipe, Robertico y Curicito. Gajaka observa la magia que se le espera con el obsequio de Robertico García.

Segunda Muestra de FOTOS del neoberraco, premio al esfuerzo a una renunciación como de bolero ranchero, con el Free Jazz de Cecil Taylor.

2011-01-18T04:19:00.000-08:00

Nota: Haga doble click en el afiche para ver su contenido, sobre todo para aquellos miopes de nuestra Era.

Gajaka regresa con su show poético de Off off off off Broadway a Medellín: "Marilyn Monroe en el cielo del Morocco". Viernes 11 de febrero del 2011.
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Fotos de Gajaka (no el vasco, que ha esta hora busca topos), con su ridícula cámara fotográfica.

Medellín de bancoquías bacos suicidados )(/&%$·"! 2011

Comenzamos con "Shakespeare in love" o Toñito enamorado, todo una maravilla entre medios pacíficos y de recónditos guayabos negros que heredaron los reciclados otros poetas paisas y, la cara de Chavez y Vargas Llosa cuando lo vean de Ministro de Realidades Apartes.

Poeta colombiano: Mientras tanto Gajaka anda muy orondo un 31 de diciembre en el parque Lleras del Poblado, se ve en su mente que es su día. El vino rojo le va pintando su cara de anemias por anémonas fosforescentes. Foto de Loli Cienfuegos.

Gajaka, es un gemelo no cabe duda, y a los gemelos hay que cuidarlos y más cuando son trillizos; conozco a otro. La misma tarde del 31 con cigarrillos. Mira como siempre en los lugares públicos el triángulo isósceles donde se escapan sus demonios. Foto de Loli Cienfuegos.

Loli Cienfuegos: Juegos Olimpícos de Invierno 2010, Campeona de manos sedosas como la Piaf. Las enseña en el Parque Lleras de El Poblado. Me cuenta de su odisea por la Sierra Nevada de Santa Marta. Las lluvias casi se los traga, a ella y a su familia.
Loli Cienfuegos en el Parque Lleras, no está dando la hora, escribe invariablemnte sospechoso, pero escribo, en el mismo 31 de diciembre. Yo soñaba el poema de Severo Sarduy, Inter Femora, mientras Comitas llama en la remora. Solo así cuando estoy contigo escribo así. G.J. C. Gajaka, Poesía negra, pero en el jarrillón super desnudo de la vieja Habana.
Loli Cienfuegos

Foutez allegrement!. Loli, es más difícil escribir el francés por las malditas ees, así que cerciórate. Gracias por la conchita, se persevera ante el mismísimo acertijo, por eso lo sigo hasta en las más extrañas pocilgas cervantinas, los confores, la tetrica razón de que existas en un plató Tercermundista no te quita ni te agrega nada distinto a lo que somos. La maldita pared o viceversa?, reggio.

Dibujo y foto de Gajaka.

La vaquita mística vestida y alborotada le queda el blanco de perfección, olvida el fuego, sale a escena como cuando uno tiene planes a corto y largo plazo, olvidándose de la medianía, vaquita extramítica al fin y al cabo, conforme a un rito simboloquísimo.

De pronto Giselle Cañete, y mi cámara ridícula le saca una de instantes ocasionales para el cine con su santería bien copiada de nuestros últimos ancestros. Gonzalito, Lennon, Tango Mortal, copien ustedes.

Giselle vuelve a la realidad, de verdad verdad, una diosa extremeña. Carga emocional para dos fotógrafos que se tutean entre si de marquesinas campestres y la mente arrolladora que supera la cámara ridícula de Gajaka.. Charro, charrísimo.
John Harold Dávila con su voz cantora en el círculo poder Antártico observa por instantes un heliograma tal cual se lo había grabado al leer a Sábato. Foto de Gajaka.
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Ya volvemos, mientras tanto sirvase un trago, haga yoga con planes bien distintos. Cóbrese unas heladas finally There were shouted instructions.

Dibujo y foto de Gajaka.
Mi dibujo de servilleta más sonado, estándo en Nueva York asistiendo a una entrevista para un trabajo creativo con un genio de microsoft, de origen portugués. El hecho es que no llegaba, mientras tanto yo invocaba con mis dibujos en las servilletas a la diosa perdida de algún miqueano del octavo día, y sazz! aparece él con su voluntad enajenada o su poder de voluntad.

Remedios Varo, detalle. Galería Icomar. Medellín.
Adriana de Bedout (Bed out), en uno de los almuerzos del "Desierto Rojo", con Diana y Gajaka.

Elmer Restrepo, el marquetero surrealista, tentado por otros Manifiestos, entre ellos el del neoberraco, en uno de sus viernes culturales, antimamertos, rodeado de personas bellas. Una tarde en su galería Icomar. Lo mejor del centro, entrre travestis y zucos. Palacé con Bolivia.

Diana Solorzano, con su crema "Solor" contra incendios de la piel. La noche de su cumpleAÑOS.

Poeta colombiano: Carlos Enrique Ortiz, en la galería Icomar disfrutando de una tarde dionisíaca donde Elmer.

Librería El arbolito; duró ocho meses, y conservo estas hojitas de puro cariño. Dibujo de Gajaka.

Dibujo y foto de Gajaka
La diosa extramítica Atenea que modeló para Picasso y para Caro Gallón. Como vive en una oscuridad, la foto no conservó sus colores pastel deliciosos.

El centro de Medellín un domingo medallero. Girardot con Ayacucho. Foto de Gajaka.

Diana continúa celebrando sus años motivada por unas luces de neón en su apartamento llenito de arbolitos y palmas que le dan un encanto como de marinete.

El municipio de Bello, un Medellín chiquito construido en proteros. Los bellanitras. fOTO de gAJAKA.

uN bEETHOVEN pINTADo POR jairo Yepes, de la Galería Icomar. La pintura tuvo problemas con la boca según sus críticos.

Ramiro Giraldo, un buen lector de poesía neobarroca; y él se ríe con el neoberraco colombiano.

De autor desconocido, de la Galería Icomar. Puede ser un Cano, me soplaron.

Una carátula de Realidad Aparte con un montaje de una pintura de Modigliani, que conservamos extractada del New York Times. Foto de Gajaka.

Jairo Yepes en una de las tantas tertulias en la Galería Icomar, riéndose de una de las ocurrencias del anfitrión Elmer Restrepo.

Lady Renoir, una bellanita encantadora; se ganó el título, la participación o la escena permanente para alguien que habita una Unica unidad.

Luz Elena Gallo ha sido escogida por la fundación Fassbinder para interpretar a la actriz Hanna Schygulla en "El Matrimonio de María Braun" y "Las amargas lágrimas de Petra Von Kant". Por supuesto ella no aceptó por encontrarse refugiada en un desierto de los Andes llamado Uyumi en Bolivia (uno de los lugares más bellos del mundo).

Parte de un drama a voces en la sala 10 (Pizza).

Elmer Restrepo el hombre de la ocasión y del descanso placentero en una risa de maestros. Trabaja para el sostenimiento de sus cuadros, se alimentan de pechis, de los desnudos ocultos (de una variación musical en un poema que camina); sus amigos son poderosísimos, corren en bicicletas millones de kilometros.

Teresa María dándole a la caminada diaria en su caminador sofisticado, antecito de sus 100 años, cuando me decía: vea mijo ya no puedo caminar con estos tenis tan grandes.

Teresa María Gallón, la modelo fotográfica preferida de Gajaka, nos muestra una arruguita nueva que le acaba de salir al cumplir sus 100 añitos.

Antonin Artaud en la Galería Icomar. Se mueve entre candilejas.

Teresa María Gallón en su lecho de enferma se come un arroz con carne en polvo y huevo frito.

Emilio A. Caro, ajedrecista, se come una bandeja paisa en un día de madres.

Una foto o la mejor de Miguel Hernández, el poeta alicantino, la envidia de la academia española de la lengua. A cien años de su nacimiento en el 2010. "Menos tu vientre".

Alirio Antonio Machado y Victor Bustamante, dos poetas del programa "Defensa de la palabra" de la U.DE.A. Foto de Gajaka

Amadeo Modigliani. Su última fotografía, antes de la golpiza que lo mató. El montaje es con abalorios de Vudú haber si vuelve de su silencio eterno.

Sigue feliz con su danza de Isadora Duncan la bella Diana Solorzano en su cumpleaños. Yo estuve genial con ella en un trance en el baño del bello apartamento con el abominable espejo que nos disleía.

Ricardo Peña Villa pasando sus vacaciones 2009 en Medellín. Nos mira por entre imanes de magia para poder sobrevivir con la canción de Gloria Gaynor, en puerto de la Villa donde está consta el parque de los poetas; ah, aquel sábado, (digo cuándo el parque se inauguró hace siete años), tan sabroso, tan de festival con los poetas y los místicos felices mientras las masacres nos rodeaban como una guerra mundial. Foto de Gajaka.

Tata Lopera y Ricardo León Peña Villa, felizmente casados, se dan el beso, el único beso de este blog, por el que tenemos que creer. Gajaka que tenía una úlcera la hijueputa, tomaba la foto después de recibir la medicina.

Un Gardel criollo, antioqueño, en la Galería Icomar. Nótece el defecto de la oreja y el dañito en el ojo. De todas maneras si hay santos este es el más próximo a nosotros. Foto de Gajaka.

Cuatro obreros calificados, Julian, María Eugenia, Hugo y Alex, esperando que llegue la nave extramítica u el Ovni para irse de aquí a lo que sea. Y a quién Mira María?... Tres contra uno en la otra estrella.

Teresa María Gallón en estos últimos años, se la pasaba esperando sus primeros 100 añitos hasta caer en la desesperación de comenzar de cero, rodeada de 40 médicos como una reina maluca, seguirá posando para el neoberraco.

Memoria de Realidad Aparte (revista ilustrada de poesía).

2010-12-29T17:51:00.000-08:00

Nota: si quiere ver las fotografías ampliadas y corregidas, haga doble click en cada una de ellas.
Hay como una emocion, mas otra, remar peculiarte. Pocos únicos como el anterior.

Carátula de Realidad Aparte, Número 19, Segunda Vida; en ella está una fotografía de Porfirio Barba Jacob, enviada por nuestra corresponsal en México Cecilia Lemus. El diseño del Maestro Malmgren Restrepo, la foto de Gajaka.

Gabriel Jaime Caro y Ana, la chica española del momento en Nueva York, 1993; una más que se escapa por las maravillosas alicias del país de maravillas. Segunda Vida de Realidad Aparte. La hija del cachondeo cubano. Estaban por ahí los cachetones, los que seguían comiendo lentejas por una extraña posición marxista. Judíos marxistas cubanos.

Pero lo nuestro duró un puente, Un recuerdo por la poeta de Costa Rica, Marlene Hidalgo nuestra musa para comenzar esta Segunda Vida, así Falquez editor de "Realidad Aparte" en aquellos años noventunos, la trató como un zapato (no con correa pero si en el momento histórico de su cambio brusco y emocionante, por unas erratas y cortes bruscos de los otros editores, cualquiera de humor argentino te tira la cartera en la cabeza.

Dibujo de Gabriel Jaime Caro (Gajaka). "Castillo de Tordesillas", mis mejores años, sin Juana La loca, cuando viajaba de turista borbón en tierras de la marmoleja, presintiendo como dice el bolero la caída del amor, y la media vuelta, vuelta al fin.

Carátula del Número 21 de "Realidad Aparte" (Segunda Vida)(Editores, Gabriel Jaime Caro (Gajaka), Alonso Mejía y León Felipe Larrea), New York, 1998. Foto de Renán Darío Arango, sobre una idea suya con modelo incluida (la bella Mónica Mosquera).

Poetas colombianos con Gustavo Zuluaga: Gabriel Jaime Caro (Gajaka), José Manuel Arango, en un recital poético en El Carmen de Viboral, Colombia, 1998. Notece la felicidad por tres amigos que se quieren.

El poeta colombiano Gabrie Jaime Caro (Gajaka) y el poeta José Manuel Arango, en el Carmen del Viboral, 1998. Esto si es el colmo de la felicidad. Creo que el fotógrafo es Javier Naranjo.

Dos poetas colombianos que vienen desde Siglótica: Eduardo Peláez y Gustavo Adolfo Garcés, dos colaboraradores permanentes de "Realidad Aparte" (Primera vida: 1984-1989 y Segunda Vida: 1993-99). Foto de Gabriel Jaime Caro

Teresa María Gallón de Caro y su hijo Gabriel Jaime Caro (Gajaka) en el lanzamiento del libro "21 poemas", New York, mayo de 1983. Foto de Renán Darío Arango.

Poetas y editores de "Realidad Aparte": León Felipe Larrea, Robertico García enseñando una fotografía de Marilyn Monroe. Gabriel Jaime Caro (Gajaka) y Antonio Curis.

Antonio Curis, poeta uruguayo danzando con Gabriel Jaime Caro (Gajaka) en el lanzamiento del número 16 de "Realidad Aparte", en Casa de Renny, Brooklyn. Por ahí llegó Ricardo Peña con la Ñ y su pelito largo.

"Realidad Aparte", revista ilustrada de poesía. Carátula del Número 9, New York, julio de 1996.

Lorenzo García Vega y Gabriel Jaime (Gajaka) disfrutando de un almuerzo en homenaje en casa de Alonso Mejía. Foto de A.Mejía.

Lanzamiento del libro "21 poemas" de Gabriel Jaime Caro. Emilio A. Caro y el poeta Harold Alvarado Tenorio allí presentes. N.Y. Mayo de 1983 . Foto de Renán Darío Arango.

Celebración del estreno del show poético de "Marilyn en el cielo del Morocco", de Gabriel Jaime Caro, en Nuyurican Poets Café de Manhattan, julio de 1997. En la foto algunos poetas y amigos: Ricardo León Peña, José Osorio, José "el diablo" Osorio, Juan Salazar, Miguel Falquez Certain, entre otros amigos.

En el local de Remy la fiesta de lanzamiento de Realidad Aparte ·17. Brooklyn, 1996. Naide, Jesús Blas Comas, león Felipe Larrea, Alonso Mejía, el Sonero, escondidito está Gajaka, entre otros. El espíritu de la poesía en español seguía su camino, en aquellos "15 minutos de fama".

El poeta colombiano Gabriel Jaime Caro (Gajaka), de un estudio fotográfico. 1997. Foto de Renán Darío Arango.

Foto de Alonso Mejía. N.Y.C. 1980.

Foto de Gabriel Jaime Caro, codirigida por Alonso Mejía (aquí él con el poeta Lorenzo García Vega), 1998.

El poeta Lorenzo García Vega con su esposa y el poeta León Félix Batista, 1998. La comida colombiana, la seducción caribeña. El espacio, el indicado, el tesoro sonando. Un sábado. A un ladito Jesús Blas Comas. Foto de Alonso Mejía.

Foto de Alonso Mejía ("Sandwich") para la carátula de" la Risa de Demóstenes, rara", 1985, Editorial Posada, México.

Ricardo León Peña Villa, Jesús B. Comas y Alonso Mejía en Umbrella House.N.Y. 1996. Foto de Gabriel Jaime Caro.

Lorenzo García Vega, León Félix Batista y Jesús B, Comas en casa de Alonso con su maravillosa biblioteca. 1998. Foto de Alonso Mejía.

Lorenzo García Vega y el poeta Gabriel Jaime Caro (con uno de sus dibujos extramíticos). 1998. Foto de Alonso Mejía.

Fiesta de Realidad Aparte y lectura poética: Noel Jardines, Gabriel Jaime Caro, Alonso Mejía, Agueda Pizarro y Rosalba Gutierrez. 1996.

El poeta colombiano Gabriel Jaime Caro (Gajaka) posando para el número especial del Magazin de El Espectador, sobre poesía y literatura colombiana y arte neoyorkinos. 1992. Selección de Eduardo Marceles Daconte, y edición de Juan Manuel Roca. Foto de Manuel Tamayo.

Emilio A. Caro, Raúl Caro Gallón, Gabriel Jaime Caro y Harold Alvarado Tenorio, en el lanzamiento en Queens, N.Y. del poemario "21 poemas". 1983. Foto de Renán Darío Arango.

Jesús Blas Comas y Alonso Mejía, editores de Realidad Aparte. Foto de Gabriel Jaime caro.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka) y León Felipe Larrea, editores de Realidad Aparte. N.Y. 1985. Foto de Alonso Mejía.

Gabriel Jaime Caro y León Felipe Larrea, delante del bastidor para una pintura coléctiva. Mientras Jeffrey destapa tres heladas de "Budweiser", y yo pensando en "Bolwiser" de Fassbinder, y en el caminadito cinematográfico de Romy Schneider. Foto de Alonso Mejía.

LANZAMIENTO DE LA SEGUNDA VIDA DE REALIDAD APARTE,Viva Galería, MANHATTAN, 1993. Gabriel Jaime Caro Gajaka, Marlene Hidalgo, León Felipe Larrea y Teresa María Gallón , entre otros. Foto de Alonso Mejía.

Jesús B. Comas (de Caibarien) en la oficina de REALIDAD APARTE, N.J. 1985. Tú puedes estar en el montaje esquisito, en la plena boricua de serenata, en la santería cubana los domingos, y con los cuentos argentinos de Robertico García, el caibarienense. Foto Collage de Gabriel Jaime Caro.

Foto de Alonso Mejía. "Manhattan". 1980.

FOTO DE ALONSO MEJIA. Galería de Manhattan, 1979.

Jesús Blas Comas, Jorge Mejía Toro (el mudo beckettiano) y Gabriel Jaime Caro (Gajaka). 1986. Foto de Carlos Enrique Ortiz. "Gajaka sin cerebro, no tiene conceptos". La comida de conceptos kafkianos no da tregua, la tumba de Kant estaba en Coveñitas en 1986.

Alonso Mejía, Jesús B. Comas y "Clásico", en el lanzamiento de "21 poemas" de Gabriel Jaime Caro, Editorial Crucimes, mayo de 1983. Foto de Renán Darío Arango.

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Había una vez dos poetas como si mandado hacer el uno para el otro, e inventaron el amor y la geometría plana del espíritu, muy nice.

Realidad Aparte (Revista ilustrada de poesía):

Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

I

Memoria Una sin mucha fanfarria Si muchas revistas de poesía Hacia el Centro neoyorkino, hasta el Cono Sur americano, soñando por Colombia y Venezuela también, si recuerdo bien el llamado de Realidad Aparte a una antología de poetas desnudos, que tronchó una amistad con el poeta venezolano Medina López, que vio una maricada intolerante y muy porno. Centroamérica daba notas de resurrección con Roberto Sosa, más luego entre las dos realidades aparte, la una mística la otra apártate, Carlos Germán Belli y Gonzalo Rojas, con Rinoceronte trece, la que nunca salió del cajoncito aterciopelado de Comas en casa de su Alice. Tremenda lid para nosotros, los muy nice.
- Gajaka con sus patas inmensas y rencas de tanto caminar hacia la pasión del deseo y la grande amistad que aguarda en un remanso NIUYORKINO.
- Comas tan benigno para Nietzsche, y tan gallardo entre damiselas encantadoras y churros balleneros en la suburbia habanera de tantos Board Street, la nieve de Colorado Spring.
- Los dos actores en teatro, Proust al dedillo devino la ciencia contra la política, el jazz para épocas de transición demócratas, un twist en “Otra parte” (Band apart), aquel filme en Sudáfrica.

II

Que alegría cuando apareció la revista realidad aparte (Gajaka y Comas) en agosto de 1984. Los hechos irrefutables, la amistad salpicada de deseos (dezeus dicen ahora) hizo el hijito (con carátula) en aquel pueblito de Union City tomado por los emigrantes cubanos que salieron de Cuba huyéndole al stalinismo Ni mas ni menos, y que fueron bautizados por los Mamertos como gusanos. En verdad que muchos eran horribles porque estaban locos, y Fidel poco o nada para hacer, para mantener su socialimperialismo (eso que atacaban los troskistas) intacto como copiado y sin ninguna esperanza de comunión humana o derechos humanos, solo la Revolución represiva. Lexama y un gancho.

Y Jackson Heights en Queens, donde estaba la fotocopiadora Mita, que nos hizo el milagrito de verla editada y bien clarita. El milagro de la poesía, de los mundiales de Futbool, y de quitarnos los amores sin intervencionismo.

La gente estudiaba un poco en medio del camello de todos los días, el orgullo crecía y allí exactamente llegué en 1982 desde mi experiencia con la revista Siglótica en Medellín, con las lecturas y las relaciones literarias Post que abundaban; sin salir de las influencias se relacionó y se independizó, no sin antes tener a Neruda Buñuel y Lezama, Borges, Miss Perú, Bataille or Nietzsche, Bretón, la Pizarnik con la Becciu, Pasolini, como pilares.

Recordemos que allí trabajaron con su botellita de vino en la mano, el uruguayo Antonio Curis (se la jugó por la revista publicando sus mejores poemas, todos de amor hacia una o dos mujeres también de extraños coloridos, más clara o más bella, solo las diferenciaba un sombrero de yarey), León Felipe Larrea (y apareció montado en una camioneta, en exilio, con sus ganas prohibidas desde la misma izquierda; que duro fue sacarle los cerebros de mar de su cuerpo de extraños laboratorios), los cubanos Rafael Catalá y Noel Jardines ("a esta hora exactamente hay un niño en la calle", por la lejanía me mata). José Kozer, el padre de las memorias, entre el Yiddish y la diáspora cubana, premio Nóbel en el chuchicheo. León Félix Batista hijo del neobarroco, su libertad individual, la otra pléyade, sus traducciones y sus reportajes memorables para la revista.

Roberto Echavarren ojeando nuestro número cinco, llenito de expectativas, y Reinaldo Arenas en la primera feria del libro latinoamericano de Nueva York, Book Fair 1985, con su Ser positivo y la segunda revolución estética.

Oscar González Hernández, y sus colaboraciones con el surrealismo de Wifrido Lam y de su hermano Sergio, el collagista. Vicky Paz con sus ilustraciones para la primera vida de Realidad Aparte, y los ilustradores premiados: Renán Darío Arango, Naide, Jorge Posada, entre irreprochables manejos contra la espada y la pared neoyorkina, o sea llevados del putas o en la gloria de la solidaridad. Estos últimos vástagos pasaron por la Segunda Vida.

Realidad aparte, Segunda Vida (1993-1999)

III

Después de una ausencia influenciada por “Dezeus”, salvados de la decapitación, volvió a salir después de 4 años de vaca-ciones sagradas en 1993 en la ciudad de Nueva York. Cada poeta escribía sus respectivos libros de poemas en aquel interregno. Llegó un nuevo editor a conformar el grupo, el poeta Alonso Mejía, el rigor de una imagen fotográfica, lector de poesía, que junto al ilustrador León Felipe Larrea (apostatando con su bachuri (balas de salva con cerveza y tortilla) a los queridos poetas, creando el caos menor con la ironía); arrancamos con el número 15, otra vez con el bolsillo del trabajo de construccion interna, con ímpetu degenerativo de generaciones posibles que no cesaban hasta ese entonces de comunicarnos sus escritos, sean chicanos en caravana o sureños de paso con hermosas réplicas.

Más luego la solidaridad, el poeta Reinaldo García Ramos, ex editor del magazín literario Mariel en la década e los ochenta en Miami, con el lexamista Reinaldo Arenas, nos salvó de la bancarrota. Los cubanos académicos Félix Rizo, Maya Islas, Carlota Caulfield, y se desefundó el martillo hermético (aquel protector Trismegistro), y encantados de la vida empezamos a ganar becas para los siguientes números. No cabía duda de que éramos una verdadera revista de poesía, editada con rigor dado que llegaban muchas colaboraciones de toda América, y poca poesía joven y buena se hacia, se publicaba cualquier cosa. La crítica fue demoledora, y apacibles como las aguas que remoran. Todavía nos gustaba Lorca, un extraño hombre enamorado del genio de Dalí, hasta que el canon lo dejó regado por las tablas, y volvían Cernuda, Jorge Guillén, Aleixandri.

Apareció, ya estaba hecha, cierta poesía gay (Jaime Manrique, Miguel Falquez Certain), y allí tuvo su cabida, sin estigmatizaciones, que si las hubo quedaron quemadas por la ignorancia, pues los ecos llegaban por las cuatro esquinas del continente, el ardid entre lobos hambrientos, las traducciones y las novelas de Manrique. Kavafis en la mesita de noche.

Convocamos al primer concurso de poesía "Poeta en Nueva York", en colaboración con la revista la Ñ, dirigida por Ricardo León Peña Villa, resultando como ganador el poeta cubano Rafael Bordao.

Otros fotógrafos e ilustradores dieron su aporte para el éxito del magazín poético "realidad aparte". Renán Darío Arango, Alice Meléndez, Jorge Posada, Malngren Restrepo, fueron algunos artistas con sus portadas memorables, hasta el número 24, hasta 1999.
Otros colaboradores como el poeta peruano Enrique Verástegui, los poetas venezolanos Juan Calzadilla (por nosotros transliberada las criticas y los llamados a los poetas colombianos; una vez me dijo que yo era Cobo Borda flaquito, otra vez me dijo que estaba Francisco Madariaga a mi lado, y ahí mi lado el actor Grisales. Juan Liscano ( este otro poeta de la era Aquario, de seguro oculto en la isla de Creta: me llamó ocho días antes de morir y me dijo que no se moría).

El poeta colombiano Rogelio Echavarria y sus traducciones, Juan Manuel Roca, dejándolo todo a nuestra disposición editorial, Raúl Henao (quizás el anarquista Bakunin o el enlagunado espacio donde despegan las grullas de Ibico),El mudo Beckettiano (Jorge Mejía Toro), Carlos Enrique Ortiz, los argentinos Jorge Boccanera, Roberto Malatesta, Daniel Chirom y Pedro Narral y la mejor revista de poesÍa del continente hisapo EL JABALI, Marlene Hidalgo, la mexicana Norma Wanless, con sus "Ancentralidades" y sus traducciones al inglés del poeta Marco Antonio Montes de Oca.

La pléyade de poetas y escritores neoyorkinos: David Cortes Caban, López Adorno, Juan Manuel Rivera, Isaac Goldemberg, Carmen Valle y Aléxis Gómez Rosa y, por supuesto los colombiano, Ricardo León Peña Villa, Silvio Martínez Palau, Tomás González, Hersilia Restrepo, Eduardo Marceles, Anabel Torres, Vicky Paz y su poeta zen Daniel Diffin.

Con el poeta León Félix Batista, le hicimos un homenaje a la "Poesía Sorprendida" de Republica Dominicana, de pasadas décadas, con sus exlentes editores, Fredy Catón Arce, Baeza Flórez, Américo Enriquez,, Fernández Granell, Mieses Burgos. Nuestros artificios giraban sapoteando como filósofos terminales.

IV

_“Jorge Cuesta, poeta mexicano, que murió por la misma época que Barba Jacob, escribió de Barba que era un poeta transitivo, enloquecido por un ferrocarril del oeste que uniera a Monterrey con Buenos Aires”, son algunos de los asertos de la revista Realidad Aparte. Como le dice un ordenado a un desordenado, tú no tienes estética.

_Alguna vez comenzamos a escribir entre lo onírico y su contrapartida un cuento con erase una vez un hombre que había perdido a todos sus amigos, encontrándose solo (quita la pata María de allí), con la incapacidad de descifrar una partitura musical de corte barroca.

Habráse visto intolerancia cuando tenemos la libertad de expresión al hilo en la orilla, cantada, con los poetas que debe según el ser lo más importante en esta vida ataráxica y anabólica, todos en un manicomio, en un campo de refugiados. De ahí mi “Nueva York Campo de refugiados” de "21 poemas,", 1983, un nuevo poema, una nueva forma de cantar a sí mismo en mi mismo, yo resquebrajado, lejos la luna de Man Ray, “Demórate ahí”, una biblioteca te hace permanecer aunque seas invasor.
Siempre hay un recordatorio, y si esto explica una muerte con lápida, bienvenida sea en este dolor.

The End

A Mario Vallejo, in memoriam

Poema Jaime 45 ("La risa de Demóstenes, rara, II", de Gabriel Jaime Caro), sobre los poetas peruanos, traducido al inglés por Miguel Falquez Certain.

2010-12-05T05:06:00.000-08:00

63

Manifiesto del Neoberraco

A manera de presentación, muy "tuerto" el López, sobre el Poema Jaime 45; para la revista MEMORIA Y GULA, que no se edita por La internet, y solo llega por via oral al perfil del orador Hilario:

El neoberraco y sus preciosas listas budicas, lúdicas, lumiéricas, desalmado, desarmado que no son la misma cosa, descollante decapitado en el poema Jaime 45.

Podemos llegar a hablar como una vieja, temprano o tarde en la vida. Haber mirado con temeridad a los amigos genios que se han ído. Claro que no falta el diálogo con Luz Elena Gallo con el agua francesa que todo lo embellece lo rejuvenece a la hora demarcada como demacrada en el macerado; y no vaya a hacer una explosión sísmica de regresos muy regresivos, y bobito Jaimeeeee, del orden cognitivo, como dos locos que se escapan de un manicomio llevando como reén un carro azul color peinila.

Los cincuentas (años) son la putería, permanecen en ellos para siempre, una especie humana de el ricorsi, de volver con las alas y hojas partidas.

Cojo el libro y leo en "Breves días" (G.A.Garcés): "el blanco lo aprendí de las enaguas". Jaimeeeee, lo primero que haces en la vigilia del sueño es un viaje interoceánico para ver la formación de tsunamis, y vas a Puno por un recado del poeta Carlos Oquendo de Amat en su agonía, de un tal Llosa de la familia de Vargas.
G.J.Caro

Martín Adán, Lima, 1908. Muere en 1985.

Carlos Oquendo de Amat, Puno, 1905, Guadarrama, España, 1936.

POEMA JAIME 45

(No es que este súper influenciado.
Ramalazos del auricular izquierdo; cabezón inca).

Jaimeeeeeeeeeeeeee!, 33 poetas peruanos nacidos hasta 1930, buenos, te deja con la camisa de manos larguiruchas en espera de un buen análisis idealista: González Prada, Eguren, Lora y Lora, Valdelomar,
Cesar Vallejo, Parra del Riego, Santos Chocoano, los hermanos Peña Barrenechea.

Spelucín, Alberto Hidalgo, Gamaliel Churata, César
Moro, Xavier Abril, Oquendo de Amat, Martín Adán,
E.A. Westphalen, José María Arguedas, Moreno Jimeno, Sologuren, J.E. Eielson, Leoncio Bueno, Salazar Bondy, Blanca Valera, Manuel Scorza, Romualdo, Washington Delgado, Cecilia Bustamante, C. German Belli, Gonzalo Rose, Paco Bendezú, Américo Ferrari, Pablo Guevara (con todos sus libros publicados en un año).

Sonetistas expectantes con el oro alquímico simbolizado, con la peor rabia andina, tan barrocos como Garcilaso, tan rebeldes como Manuel González Prada y Carlos Oquendo de Amat, y tan virginales como Vallejo, y su armazón de quejidos mundanos. Parra del Riego y el futurismo de Marinetti, con sus polirritmos al deporte en los años veinte.
Martín Adán en las lecturas de los poetas Beatniks.
“Quisiera ser cartero de los tristes/ para que ellos bendigan mis zapatos.” De Juan Gonzalo Rose: el último Ulises, antes de la revolución tecnológica.

Poeta menor como José Lora y lora y “El canario muerto antes del trino”. De Chiclayo a Lima. Los Colónidas (Alberto Hidalgo, entre otros). Los poetas apristas como Spelucín. Quechuas de hálitos suicidas.
Indigenismo desaparecido sin Churata y su “Pez de oro”, ni Arguedas y su última bala.

Jaimeeeee! dentro de lo normal, en la pirámide del siglo XX, los poetas peruanos nunca han dormido tranquilos, desde la desaparición de los gemelos reyes incas, por exterminadores como Francisco Pizarro y Diego de Almagro (el sombrío interregno).
Por desviación de estructuras epicúreas muy orientales, todo se confundió en noches paulatinas de domin-aciones monárquicas.

Hacer desparecer todo un imperio con expectativas, por el oro y la plata, para financiar las guerras del avaro Augsburgo, y sucesores, es una mamadera de gallo que tú deberías de tener frente a ellos, y no contra mis críticas escépticas con fagocitos.
Oh Sexto El Empírico.

Jaimeeeee!, ya no hay sátiras, con sus respectivos códigos, que te hagan salir del apuro, y terminar el libro de las irreverencias. No hay más Romances, la primera pareja de oportunistas se ha quedado con
todo, y así mueren! Oh lindico! la materia idealista.

Y si estamos de acuerdo porqué no nos vamos a vivir al Perú, y disfrutamos de esta tonta maestría encapsulada,
y nos empozamos con Vallejo y su socialismo católico.

A Pedro Granados, Carlos Alfonso Rodríguez (por los libros obsequiados sobre
poesía peruana)

JAIME’S 45TH POEM

(It’s not that I have been extremely influenced. Pangs from the left auricle; bigheaded Inca.)

Jaimeeeeeeeeeeeeee! Thirty-three Peruvian poets born up to 1930, good ones, you are left with the long-sleeve shirt waiting for a good idealistic analysis: González Prada, Eguren, Lora y Lora, Valdelomar, César Vallejo, Parra del Riego, Santos Chocoano, the Peña Barrenechea brothers.

Spelucín, Alberto Hidalgo, Gamaliel Churata, César Moro, Xavier Abril, Oquendo de Amat, Martín Adán, E. A. Westphalen, José María Arguedas, Moreno Jimeno, Sologuren, J. E. Eielson, Leoncio Bueno, Salazar Bondy, Blanca Valera, Manuel Scorza, Romualdo, Washington Delgado, Cecilia Bustamante, C. Germán Belli, Gonzalo Rose, Paco Bendezú, Américo Ferrari, Pablo Guevara (with all his books published in one year).

Hopeful sonneteers with alchemic gold as symbols, with the worst Andean rage, as Baroque as Garcilaso, as nonconformist as Manuel González Prada and Carlos Oquendo de Amat, and as virginal as Vallejo and his framework of mundane laments. Parra del Riego and Marinetti’s Futurism with his polyrhythms honoring sports in the ’twenties.

Martín Adán at the Beatnik poets’ readings. “I would like to be the mailman of the sad people / so they bless my shoes.” From Juan Gonzalo Rose: the last Ulysses before the technological revolution.

A minor poet like José Lora y Lora and “The canary that dies before singing its song.” From Chiclayo to Lima. The Colónidas (Alberto Hidalgo, among others). The Aprista poets, like Spelucín ― Quechuans of suicidal breaths. Lost Indigenismo without Churata and his “Golden fish,” or Arguedas and his last bullet.

Jaimeeeee! Within normal parameters, at the 20th Century pyramid, the Peruvian poets have never rested easy since the disappearance of the twin Sapa Incas, exterminated by Francisco Pizarro and Diego de Almagro (the Dark Interregnum).

Due to the deviation of very Oriental, Epicurean structures, everything got gradually confused during nights of monarchic dominations.

Making a whole empire full of hopes disappear because of the gold and the silver, to pay for wars carried out by Habsburg, the Miser, and his successors ― it’s a joking attitude you should strike with them instead of going against my skeptic criticism with phagocytes. Oh, Sextus Empiricus!

Jaimeeeee! There are no more satires left with their respective codes that may help you get out of a jam and finish up the book of disrespects. There are no more Ballads ― the first couple of gold diggers have kept everything for themselves, and then they die just like that! Oh, cutie pie! Idealistic matter.

And if we agree, then why don’t we move to Peru and enjoy this silly, encapsulated master’s degree and get cozy with Vallejo and his Catholic Socialism?

To Pedro Granados & C. Alfonso Rodríguez (for the books they gave me on Peruvian poetry)

Translated by Miguel Falquez-Certain

Realidad Aparte: historia de la revista ilustrada de poesía de Nueva York, 1984 - 2000. Dos vidas.

2010-11-29T14:55:00.000-08:00

Dibujo de Gajaka (Gabriel Jaime Caro), poeta colombiano: EXTRATERRESTRE VACA o Vaca extramítica, 1992. Ilustración para la Segunda Vida de la revista Realidad Aparte, 1993. Carátula para el libro "La risa de Demóstenes, rara, II", 2009, de G.J.C.

Ilustres invitados al lanzamiento de la Segunda Vida de la revista Realidad Aparte, Nov, 1993, New York City.: de izquierda a derecha: Mónica Luque, Juliana Caro (3 añitos), Carmen Orozco; Gabriel Jaime Caro-Gajaka (POETA COLOMBIANO); una amiga española, Marlene Hidalgo (poeta de Costa Rica), León Felipe Larrea y, Teresa María Gallón (Reina de los poetas neoyorkinos).

El poeta colombiano Gabriel Jaime Caro (Gajaka). Riverside, Manhattan, 1994. Foto Alonso Mejía. Foto de la solapa de "La risa de Demóstenes, rara, II".

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Addenda ¿O memoria horrísona...?

Un proyecto feliz como el de "Manhattan en 1920" fue y ha sido la gran época casi (Era mitológica y mediterránea medioeva), ambas bien distintas pero del mismo tesoro de La Atlántida) para la revista ilustrada de poesía Realidad Aparte, que con sus 24 números marcó un disenso y una categoría nietzsheana llámese aporias o simplemente gusto, en donde no había la Internet, y los poetas eran tan limpios como sus zapatos nuevos.

Pasaba en la Florida el desembarco del Mariel y con el llegaban sus poetas y algunos musicos. Fue así que un encuentro tan cercano como los de el Segundo Tipo se convirtió en el Tercero arrasando tabúes y prejuicios políticos de la Vieja guardia mamerta y monárquica borbona fascista, con la crítica barroca super barroquísima de frente a mil batallas joycianas.

Que momentos, los únicos que se separaban eran las parejas sin principes azules, y princesas tan escasas como la Masa del gasto. Y los pueblos enanos que pintó Peter Brueguel nos quedaba chiquito. Y el que mandó a matar a León Trotsky (mirando el movie) convertido estuvo en monstruo pero no del arte en su Realismo Socialista. Jesús B. Comas se encuentra con un poeta colombiano (Gajaka) en 1982, después de ese desprecio que se sentía en Cuba por Jorge Luis Borges (el día de su muerte nos unió para siempre con nuestro proyecto artístico y literario), y el desprecio por los aforismos, los novísimos otros y estudiosos o ratonsuelos. Lezama y los poetas cubanos, Nietzsche y Bataille. Alejandra Pizarnik, Elis Regina y el son cubano.

Eso si, con las pilas puestas, y no es que sea cacorrísima por exceso de deseo, por el hecho de sentir tanto amor por los poetas, estabamos en la revolución sexual atropellada por el Sida. La década de los ochenta en Nueva York marcó ese cambio y esa felicidad remota que vuela en segundos como y vuelva y juega juerga un extramítico de Tokio al Central Park, y pum!!! desaparece, y nada raro solo la risa de Demóstenes era rara con sus profecías beckettianas y el terremoto de México de 1985, la nueva poesía colombiana, dominicana y caribeña, uruguaya y argentina, chicana y mexicana; los poetas desnudos y sus libros, creando el caos amoroso, de ese corazón manso del que he disfrutado siempre, y el sainete a la academia.

G.J.C. (Gajaka)

Camaron de la Isla y Tomatito___(TANGOS)_Malaga 1990

2010-11-28T17:58:00.000-08:00

Manifiesto del Neoberraco (2010), Numerales desde el 52 al 62

2010-11-12T11:32:00.000-08:00

Los poetas colombianos Gabriel Jaime Caro (Gajaka) y Ricardo León Peña Villa en Umbrella House, N.Y. 1994. La foto de la amistad de la de ser hermanos para siempre y la de resistir los ataques de soberbia de los malos y arribistas poetas. Más tarde en la vida el poe Ricardo nos deja el paquete de Marlboro para que lo tiremos al rió Hudson como prueba de su Manifiesto con la muerte. Foto archivo de Gajaka.

Gajaka en el Lincoln Center, en el Festival de cine de Nueva York, 2001. Al fondo una foto de

Fassbinder, el cineasta aleman.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka), la noche del estreno del show poético "Marilyn Monroe en el cielo del Morocco", en el Nuyurican Poets Cafe, junio de 1997. Aquí junto a Ricardo León Peña Villa, su primer productor.

Teresa María Gallón y León Felipe Larrea, coeditor de Realidad Aparte en Nueva York, 1997.

Teresa María Gallón (la madre de Gajaka). La Reina de los poetas neoyorkinos; radiante con sus primeros 100 añitos, la noche de su fiesta en Medellín, 31 de octubre del 2010.

Loli Cienfuegos (Lorena Vélez) y Jesús Blas Comas, celebrando en Xunta el lanzamiento del primer libro del Neoberraco (La risa de Demóstenes rara II. de Gabriel Jaime Caro, 2009).

***

CHISTE ZEN:

El Neoberraco revienta en "Terraza Café" de Nueva York, en el lanzamiento del libro "La risa de Demóstenes, rara, II." Desde agosto del 2009. Minutos antes de la lectura o speech de la presentacion por Loli Cienfuegos, Jesús Blas dijo he aqui el Neoberraco. Y yo dudé (entre bachuri y bachurri en el argot) como Zen con camisas enanas, y le atribuí la palabra a Silvio Martínez Palau, y este lo negó. Comas no me lo perdonó hasta hoy cuando dice no tener prólogos para mi. Mientras no sea un desechable con papeles escritos reciclables... Como ciertos poetas callejeros.

Almuerzo de lanzamiento y lectura del libro "La risa de Demóstenes, rara, II", en casa de Hersilia Restrepo. De izquierda a derecha, Herman Moreno (científico y Lexamista), Miguel Falquez Certain (poeta y narrador), Gabriel Jaime Caro (Gajaka), el autor del libro. Un amigo colombiano y Julio Alvarado (poeta dominicano). Agosto del 2009. New York City.

Lorenzo García Vega y León Félix Batista, en los Lunes de la revista poética REALIDAD APARTE, en casa de Alonso Mejía, Nueva York, 1998. Foto de Alonso Mejía.

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Manifiesto del Neoberraco en el Neobarroco americano.

6 0 y 2 0

(Los 100 años de José Lezama Lima, Miguel Hernández y Teresa María Gallón Lexama de Caro y Escandón).

52

Un experto me dice que en vez del neoberraco vayamos al “Tránsito de las horas” de Álvaro de Campos, para llegar a “La tabaquería”.
Yo digo: Pessoa? Y el gordito de la derecha declara antipatías prologadas por el que no sabe de escrituras yámbicas y todo lo observa con lupa en los lupanares, las callecitas, sí, eso, y se casa en Portugal.
Si va a la ópera sale pinchado. Se olvida tristísimo de su encuentro con la Penélope, la gringuita, la angelita, la pastusita del “callejón de las palabras”, la uruguaya semidesnuda y judía de libertad, hasta de la dominicana engreída con la de Santurce (la más puta, la más elegante, la mejor actriz, la más derrochadora adivina contra los astros, de reparto), vaya enumeración, si va a la ópera sale pinchado.
Por un caldo de gallina
En esta singladura, los enemigos adversos no quieren saber nada de nietscheísmo, ni de mujeres opiónomas que imiten a Edit (e), la voz de la con- fusión, lombardos en la noche degüellan.

53

UNO
El romanticismo maldito (y reyes como bestias: “animal y nada”).
El Romanticismo Alemán vagó por un desierto de sentimientos encontrados en donde la valoración del arte estaba sujeta al Rey (y sus travestis) que dependiendo de su gusto, calmaban los hambres de artistas por un ratito hasta la mañana siguiente cuando en todos eran Uno con la cruda y el degüello consuetudinario (luego vendría “El artista del hambre” en épocas de abundancia). En hermosos pergaminos que hoy vemos en la vitrinas de las exposiciones apartaban con luces de detalles a otros hasta morirse de hambre entre el frio y las escasas monedas de las jerarquías menores (el hachazo del toro con las astas)(el poeta visionario Friedrich Hölderlin , El poeta y la magia, y el otro vate y dramaturgo Friedrich Schiller)…
Cosa bien distinta era en la antigüedad Celta los poetas que siempre estaban sentados al lado del Rey, evitando guerras inútiles y, eran considerados bardos o conocedores de todas las ciencias, lo que hoy sería el hombre orquesta; poeta, crítico y ensayista, novelista, y hasta presidente, se lee entre líneas de nuevos manifiestos. Roberto Bolaño el mandatario del futuro (“2666”), chileno que tiene que ver con apariciones y desapariciones. Borges estuvo a punto de morirse hambre y de amor por culpa del fascho de Perón. Lezama Lima en Cuba por culpa del volteado de Castro (una cosa iba a hacer el miliciano y otra le sopló al oído el “Che”).
Pero estamos es con los poetas malditos románticos (los peces mayores, los alemanes), creadores líricos de odas y cantos sin interlocutores en medio de guerras de 100 años, 60 y 20. Salían como locos de sus condados por culpa del oscurantismo católico y calvinista. Para complacencia de Cioran se suicidaban de la manera más vulgar, ahorcándose en su cuarto con una soga, mientras el vecino que no existía se reía de la reina Morón, de su propio instrumento de placer ante un nuevo mandato de tortura.

54

DOS
El otro (o el oro) poeta romántico de origen francés, la excepción a la desgracia de sus contemporáneos alemanes, Gerard de Nerval. Muchos de sus mejores sonetos fueron a parar en lo mejor del Surrealismo, veamos el terremoto de asertos de Nerval: “Yo soy el Tenebroso, -el vicioso-, el Sin consuelo, Príncipe de Aquitania de la Torre abolida: Mi única estrella ha muerto, y mi laúd constelado lleva en sí el negro sol de la melancolía”. El sol negro de la locura DEL ARTE.
Nada nuevo podría salir, después de leer “El Desdichado”, entre el sueño y la invención, de la vieja y destartalada Europa, hoy un museo de postales caras, con cara de inquisición, lo ves y no lo crees. La perversidad que hace de la soledad hábitos de monstruosidad, sin manos arrugadas y milenarias que preparen el pan de los hambrientos. No muy lejos la América en gayumbos, otros la llaman ahora las brasileras.
Nada es del todo revolución, ni la napoleónica, incapaz de reducir a cenizas a la española borbona (con escupideras, ya lo dije, por esa tos heredara y maldita que destruía al esclavo con el contagio por entre las gaitas gallegas).
Podría hasta dedicarte, arrosudo y colorado como estás, un bolero de Félix Reina, el poeta del canto en 1921. “Si lo supieras, te importaría /si te dijera que en mi ya no queda ni luz ni alegría/ que tu recuerdo…..”.

55

Filosofía de la calle de los tintes y mates catalizados.
I
Pasan los recicladores con sus recicladoras, más animales de rapiña que humanos de trato; habría que ver, antes de que el cerebro les falle más rápido que al animal de vuelo.
II
No te había dicho que era poeta, porque me dirías marica. Marica igual a poeta en casi todas Las sociedades superindustrializadas, con su ideología fascista. Y ahora China que no quiere a sus monjes tibetanos por maricas. También claro por la indecencia blanca y amarilla.
III
Estoy feliz porque mi estómago está feliz también por comer papaya. ¿!Y por qué fue prohibida en la Cuba stalinista, digo la fruta gorda de la papaya; por erótica, por parecerse a un pedazo de nalga!?. Los hombres calmos me miran, soy su poeta de la cuadra, osease su maricón.
IV
Sólo como una lombriz, como un radio de onda corta en un rincón, como tus pecados de origen sin redimirlos, por envidia mi amor, por cerrarte a la luz de la filosofía del otro, para ti, animalito, soy un troglodita
V
La mirada del monje budista, la del niño la de la niña que trabajan sin estudio, la del sicótico pidiendo un favor, la del travesti cobrando por sus servicios anticipados, la del cura pedófilo, que no sabe lo que hace porque es un santo, la del desplazado por la violencia confundida con la del lumpen, la del drogo pidiéndote una mano de ayuda para subirse a un bus, la de la arpía leyendo la Biblia luterana, la del perrito salvado de una jauría, la del padre con el premio Gordo de la lotería, la de la madre adventista a su hijo católico dejado o viceversa, la de Ana Gabriel rodeada de feministas, unas lesbianas, las otras amazonas que extirpan el miembro del mal dotado, uno por uno como puercos. Todas me constan.

56

Para la marea alta donde reposaran sus cenizas

Conocí a Jaime Espinel, llamado "barquillo" lejos de su presencia, hace muchos años cuando daba conferencias sobre el Nadaísmo, y yo le cuestionaba esa pasión con la lista de jugadores del DIM, como algo mas importante, por allá en 1980 en el antiguo Museo de Zea.Me parece que el Nadaísmo con su radicalismo frente a lo godo y católico, no ha dejado de ser una provocación a veces sin sentido sino con inquina, desprecio hasta del otro ahí a su lado pagando hasta Las cuentas remotas. Algo asqueroso si se mira ahora entre los bastidores un poco pesados, aunque no deja de aparecer por ahí un peso gallo, imitando esta altanería. Me gustaba ese delirio de Jaime Espinel que se las sabía todas mientras hubiera un cigarrillo y un aguardiente para cruzar sus piernas y alterar el orden. No deja de ser apasionante su delirio sobre Fotocopio (un tal director de teatro), dando tremendas puntadas, entre aquel Taller de artes que contó con él por su versatilidad como artista y escritor, pero que prefería la esquizofrenia con bohemia a dar pasos de Poder en el teatro del Absurdo, enredado entre las tablas. Claro que queda la duda por lo del escándalo mitomaniaco en el nadaísmo que siempre existió y se va con su muerte.
Fue el más nadaísta dadaísta y artista de los nadaístas, también el mejor cuentista, Fin del Nadaísmo. Por eso sería lo del suplante, lo que él advertía con sus textos inéditos que algo tenían… Para tan distinguido pensador anarquizado; ¿“el segundo” después del Profeta Arango?. El más pluralista que contó con tantos amigos agrupados en otras disciplinas para llegar a ser el huidizo en la conversación genial. Estuvimos en el sepelio en una ceremonia casi pagana, conservando la mudez como homenaje y la risa cursi. Tengo entendido que Eduardo Escobar y Malmgren Restrepo con sus respectivas avaricias nunca lo invitaron a una cerveza aquí ni en Nueva York. Jota Mario era su Papa Pope pipa pero nada. Aleluya.
“Que tu recuerdo es el daño más fuerte que me hago yo misma/por vivir soñando/con tu regreso, arrepentido” (Félix Reina).

57

demóstenes IV
haber acertado en la escogencia de locuras incluyendo el viaje a la muerte, inconcebibles, seres y silencios no es nada, un ejemplo de vida que suma o resta a otro. la fijeza, el aleph, ava gardner, david niven, briggites, te regalo mis poemas filosóficos, volúmen 3, y si ojeas el libro, me tocas a mi: poema jaime 11 (pasodoble entre el argot y el chutes murruñero)jaime 11, excelente manifiesto neoberraco, lo mismo jaime 12.

demóstenes V
por tiziano nos damos cuenta de que san sebastian fue condenado por gay; en otros cuadros es un ser sensual pero macho. sebas el divino en la corte de moisés en el desierto.vemos otro lienzo a salomé y la cabeza de juan el bautista. aquel 1545. f elipe II le exigió a tiziano cuatro cuadros en el mismo año; parecen borrador y fotografía expresionista, con dos poses diferentes. su padre, carlos v, fue un jinete de hipódromos difíciles de definir. aparecía de espectador en otras guerras.
a loli cienfuegos en Montauk

58

las benevolas y las berracas en teatralidad travesti
Los verdaderos artistas revientan siempre
Tadeusz Kantor y la mona mona queda en trepidosa seda telúrica junto a la baba noctuna del escriba
severidad Sarduy (la mona en rojo rothko) errata cromática la mona dibuja un Duchamp en números binariosy teje con ella la verdadera,l a sola materia perdurable de tu episodio sobre la tierra
J.B.C.

59

Demóstenes 6
El hombre falso, bien lo define Borges al final de
“Avatares de la tortuga”. Hace levantar el caos concienzudo,
cuando menos un millón de trompeticas no hacen mucho
ruido. Lo que es grave no tiene comparación.

El que dialoga con su editor, su biógrafo y la estampida de atrás
para adelante o de adelante para adelante, por conchudo
no sabe nada. Y la crítica de que faltan bondades en el escrito.
Todo se resuelve o se diluye “En la terrible hechumbre del que
está hecha de hechiceros”.
II
Enanos en la China, desde hace 12.500 años, cuando
llegaban de las estrellas los extraterrestres, lo mismo
enanos. Cerca del Tibet están las rocas (Dropas) y sus señales.
Ahora, en un país con un solo de piano para los centenaristas
y una canción desesperada que dice de lo malo, sin emigrar.

“Se agrava lo agradable”, de “Secretos del arte mágico del surrealismo”.

60

Demóstenes 7
Un cinco entre de a dos, me dio la clave de este encuentro
delineado por una comunicación Atlántida, basada en una
Pintura extramítica:
¿Cuándo nace la poesía en usted?
“Cuanda”, la moneda de El zahir. No más que léelo.
Y nada mas puedo leerlo para leer toda la poética
de Jorge Luis Borges entre líneas azores, azures.
Así que tú no me ganas. “El sesgo de tus ojos”.
Y prepárese amiga que en las esquinas por fin
los manifiestos neobarrocos (neoberracos) con corte negra,
y los neoverracos con anemia tropical vomitan su cerdo.

Cuando tiene que ser la negramenta (palabra inventada
por algún heredero de la corte católica de Isabel)… No
más erizudo que en Cartagena sin indias, nigromantes.
II
Sí, claro, Jaime
(No dejo de echarle cabeza al timbre, por donde viene
el viejo Vermeer, para salirnos de la rutina del miedo, y
que cuelgue su cuadro 42; pero es miedo encendido de una
y media de noche).

Soy un tarteside, mi familia perdió la brújula y vino a caer
en Santo Domingo, donando todo para la catedral vencida;
habían muerto los esclavos arrojados por un fuerte temblor.
No lo dijo don Tomás (liberal y godo) (que apostasía) Carrasquilla:
la Diosa púsole delante un apolíneo.

61

I
Gajaka dijo...

"Si me toca irme al infierno, lo haré tocando piano"Y si la niña rezaba para que el poeta padrino se mejorara, habrá que volver al romanticismo francés, pero en el mejor de los casos, al alemán.Caso curioso es que casi todos han escrito hilo de voz que para mi es griego, de esquina a esquina como lo quería Diana.Mis libros secretos los saca mi portero Modigliani, por ejemplo un diccionario de blues, y otro del yidis, traba o voluntad, la misma cosa en la pared.Y allí muy orondo Alejandro Alberto, y salíamos por escasos minutos a divertirnos sin estar apabullado.A Carlos Bedoya
II
Una nota de despedida a Fernando Sabater de Medellín.Gajaka Demóstenes raro dijo... Donde esta ese Sabater, el vasco, el catalan, el español, con su mision muy buen puesta, por lo del retiro espiritual, la tremenda representacion del filosofo y una ciudad de poetas tristes, y para todos SE PROHIBE ESTAR TRISTE por enesesisima vez, escribi enesesisma dado el tremendo caso de la corte con Giordano Bruno.Haga lo que quiera y llevese una orquidea en una bolsa como prensada.
8 de septiembre de 2010 13:10

62

“Polígonos de estuco. Cúpulas que en el agua reflejan. A cada
cuerda tiembla la superficie, a cada voz en el rectángulo de la
alberca se desplaza un instante la sucesión de arcos, de salas
que se abren al jardín, de jardines idénticos que interrumpen
albercas, rectángulos espejeantes, agua inmóvil donde a cada
voz,a cada cuerda se reflejan un instante,desaparecen, se refle-
jan otra vez los vacíos polígonos de estuco, las cúpulas, madera
y nácar, la invariable sucesión de los arcos, el orden de las salas
sonoras, los jardines florecidos, húmedos, abandonados, saquea-
dos, devastados, quemados, olvidados, ruinas, sueños, cenizas.”
Severo Sarduy

Conclusiones del MANIFIESTO DEL NEOBERRACO

2010-07-18T09:39:00.000-07:00

Gajaka en su penosa y larga enfermedad dijo: muy sutil de carambolas carambanos claraboyas las 12 lineas que forman un aforismo despues del decimo verso, pienso yo!

un poema variante venido a menos si ripostamos endechas y copias formales, por ejemplo si estoy leyendo el poema Spinoza de Jorge Luis Borges y empiezo a copiar algo parecido con otras palabras en total acercamiento no conlleva ninguna condena, amo asi a los poetas barrocos.

Hay un charlacán can can
no hay muchos a pesar de I. Berlin
y su libertad negativa.
Me viene a la cabeza el te con leche antes que lo subluminar, lo
subito se impone, ahora miento
y voy hacia la ejecucion de Carlos I en 1649. Cromwell listo para el escenario, Muere la mas grande monarquia del imperio de occidente mientras España cobra venganza y terror.
La confabulación fue derrotada porque reencarno el rey como un travesti.

Gajaka, 2010

Una muestra de fotografías para El Neoberraco

2010-02-24T16:27:00.000-08:00

lA CASA inCENDIADA de las tias caRos Por tres FanTASmas. Foto por Gajaka, 2010.

eL hAMAquero y lUZ anGELA, Santiago Pulgarín
tomando tinto dEspUEs deL pROGRAMA en vivo
deFENsA de LA pAlAbrA (U.De.A.). Foto de Gajaka, 2010.

Loli Cienfuegos con su risa demósteniana. Foto de Gajaka.

Sergio Valencia en la Feria del libro de Medellín, 2009. Foto de Gajaka.

Loli Cienfuegos, prerando su discurso para el lanzamiento de La risa de Demóstenes, rara, II. Foto de Gajaka.

Carlos Enrique Ortiz. Foto de Gajaka, 2009.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka) y el Neoberraco americano.

Desde agosto 10 del 2009, en el lanzamiento de mi libro "La risa de Demóstenes, rara, II", en Nueva York, se comenzó a llamar esta experiencia poética (artística) como poesía del Neoberraco, por ser un colombianismo que no se había utilizado por miedo a sus académicos conservadores, y estos rechazaron esta inventiva dentro de lo creativo, rebajados en su imaginación por el terminacho del verraco, un despectivo termino que mas parece venir del seudojudío marrano que del argot caló;

y así nació en Nueva York el Neoberraco, y se radica en Medellín-Colombia sin tufos con melocotones para la perrería; una especie de apéndice, apenas un sintoma dentro de significados amigables del Neobarroco, y sus eternos matices y discordias estéticas, que necesita helénicos medio maduros para su interpretación; en aquel recital memorable en Terraza café, de latinos en Queens. Un poeta cubano, Jesús B. Comas, lanzó el nombre (El neoberraco) como interpretación del nuevo libro de Gajaka, y más que todo por ser colombiano. Había una no ser de embrujos tan cautivantes tan de esa pregunta que va por un río en un maremoto.

Pero para ir mas allá, diremos que son formas admirables con lenguaje metonímico que alteraría nuestra incapacidad para lo nuevo, dadas las

revoluciones cognitivas, el abracadabra de los tropos de nuestro idioma con su sabroso radicalismo.

Pero para sorpresa en este enero del 2010, aparece en el Perú un grupo de escritores que siguiendo la grandeza poética del Neobarroco, ve en el Neoberraco la continuación de una poética, la más rica del idioma español... Como la continuación del Neobarroco.

-Gajaka en el final de su show poético sobre "Marilyn Monroe", lee, sin peluca, el poema de Lexama Lima, "El pabellón del Vacío". El Guanabano, Medellín, febrero 21 de 2009.

_________________________

Así nos vamos entendiendo entre semánticas que dejan de ser esclusivas de una academia para universalizarce. Un disfrute que hoy celebran poetas y escritores del Neobarroco como José Kozer, Eduardo Espina, León Félix Batista, Lorenzo García Vega, Roberto Echavarren, Jesús Blas Comas y, los colombianos Carlos Enrique Ortíz, Julius, Santiago Pulgarín Mejía, Loli Cienfuegos, que junto a mi escribimos ahora el Manifiesto del Neoberraco.

Gajaka y su "Marilyn en el cielo del Morocco" en el Guanábano, Medellín, Febrero 21, 09. Foto de Manuel Tamayo

Jesús Blas Comas y su pijama de seda japonesa. Foto de Gajaka.

Elmer Restrepo y Eduardo Peláez Pérez en Icomar. Foto de Gajaka.

Loli Cienfuegos lista para el discurso estético en el lanzamiento en Terraza Café de Nueva York de "La risa de Demóstenes, rara, II". Primer poemario del Neoberraco. Agosto 12 del 20o9. Foto de Gajaka.

Jesús B. Comas en Xunta y sus noches de flamenco. Foto de Gajaka.

Giordano Bruno

2009-12-02T12:52:00.000-08:00

EPÍLOGO -I- Poema de Giordano Bruno a sus verdugos

Decid, ¿cuál fue mi crimen? ¿Lo sospecháis siquiera? Y me acusáis, !sabiendo que nunca delinquí! Quemadme, que mañana donde encendéis la hoguera Levantará la historia una estatua para mí.
Yo sé que me condena vuestra demencia suma, ¿Por qué? .. Porque las luces busqué de la verdad, No es vuestra falsa ciencia que el pensamiento abruma Con dogmas y con mitos robados a otra edad, Sino en el libro eterno del universo mundo Que encierra entre sus folios de inmensa duración; Los gérmenes benditos de un porvenir fecundo Basado en la justicia, fundado en la razón.
Y bien; sabéis que el hombre, si busca en su conciencia La causa de las causas, el último por qué Ha de trocar muy pronto, la Biblia por la ciencia; Los templos por la escuela, la razón por la fe, Yo sé que esto os asusta, como os asusta todo Los grande y quisierais poderme desmentir, Más aún vuestras conciencias hundidas en el lodo De un servilismo que hace de lástima gemir...
Aún ella, en el fondo, bien saben que la idea Es intangible, Eterna, divina, inmaterial, Que no es ella el Dios y la religión vuestra, Sino la que forma, con sus cambios, la historia universal, Que es ella la que saca la vida del osario; La que convierte al hombre de polvo en creador, La que escribió con sangre la escena del Calvario, Después de haber escrito; con luz la del Tabor.
Mas sois siempre los mismo, los viejos fariseos, Los que oran y se postran donde los pueden ver, Fingiendo fe, sois falsos, llamando a Dios, ateos; !Chacales que un cadáver buscáis para roer!... ¿Que es vuestra doctrina? Tejido de patrañas. Vuestra ortodoxia, embuste; vuestro patriarca, un Rey, Leyenda vuestra historia, fantástica y extraña, Vuestra razón la fuerza; y el oro vuestra ley.
Tenéis todos los vicios que antaño los gentiles, Tenéis las bacanales, su pérfida maldad; Con ellos sois farsantes, hipócritas y viles Queréis, como quisieron, matar a la verdad; Más... !Vano vuestro empeño!... Si en esto vence alguno; Soy yo, porque la historia dirá en lo porvenir; "Respeto a los que mueren como muriera Bruno" Y en cambio vuestros nombres, ¿ quién los podrá decir?
!Ah!, prefiero mil veces mi suerte a vuestra suerte; Morir como yo muero, no es muerte, no; Morir así , es la vida; vuestro vivir, la muerte, Por eso, habrá quien triunfe, y no es Roma. ! Triunfo yo! Decid a vuestro Papa, vuestro señor y dueño, Cual mueren los que marchan del porvenir en pos, Decidle que a la muerte me entrego como a un sueño, Porque es la muerte un sueño que nos conduce a Dios; Más no a ese Dios siniestro, con vicios y pasiones Que al hombre da la vida y al par su maldición, Sino a ese Dios-idea, que en mil evoluciones Da a la materia forma y vida a la creación.
No al Dios de las batallas, sí al Dios del pensamiento, Al Dios de la conciencia, al Dios que vive en mi, Al Dios que anima el fuego, la luz, la tierra, el viento, Al Dios de las bondades, no al Dios de iras sin fin, Decidle que diez años, con fiebre, con delirio, Con hambre... no pudieron mi voluntad quebrar Que niegue Pedro al Maestro Jesús. Que a mi ante el martirio De la verdad que sepa, no me haréis apostatar.
Mas basta ... ! Yo os aguardo! Dad fin a vuestra obra. !Cobardes! ¿Qué os detiene? ... ¿Teméis al porvenir?.. !Ah! ... Tembláis..Es porque os falta la fe que a mi me sobra. Miradme, yo no tiemblo...! Y soy quien va a morir!

Semana.com, Análisis de actualidad

2009-12-01T17:35:00.000-08:00

Semana.com, Análisis de actualidad

"Frases Explosivas" de "Fritz" Nietzsche, escogidas por Néstor Naranjo Hincapié.

2009-07-09T07:18:00.001-07:00

Alma

"En otros días el alma miraba al cuerpo con desdén, y no existía entonces nada superior a ese desdén: ¡Quería el alma un cuerpo flaco, horrible y consumido de hambre! Pensaba así liberarse de él y de la tierra".
(Así habló Zaratustra)

“Amigo- respondio Zaratustra-, por mi honor, todo eso de que hablas no existe: no hay diablo ni infierno. Tu alma estará muerta más pronto aún que tu cuerpo, no temas ya nada”.
(Así habló Zaratustra)

_______________________________

Animales

"Temo que los animales consideren al hombre como un ser de su especie, que con gran peligro para él ha perdido su buen sentido animal; que le consideren como un animal absurdo, como el animal que ríe y que llora, como el animal nefasto".

("Filosofía General")

Homenaje al poeta mejicano JORGE CUESTA, que murió en 1942, suicidado, con apenas 38 años. Amigo de Porfirio Barba Jacob.

2009-07-06T09:24:00.000-07:00

ELEGÍA

Después que mis ojos comprobaron que ya no la veía,
después que mis oídos penetraban en vano el silencio
que sus ruidos abandonaron, sus paseos, sus palabras,
y que la muerte me dió una impresión certera y durable de su vacío,
la lluvia invadió súbitamente con su presencia nueva
mis sentidos desolados
y en mi se apoyó mi vida en sentirla.
Y cuando alguien vino a hablarme de la civilización europea,
en vez de la lluvia, vi los trenes de Europa y sus paisajes a los lados,
los castillo que no hay en América y recordé el castillo de Windsor
y cuando me estiré para verlo hasta que se perdía.
Pero se trataba de la fatiga de la vida,de la pérdida de su frescura religiosa,
de la revolución social y de los hombres que no tienen ninguna fe
y se asoman a los ruidos confusos para discernir una voz,
y ven las nubes informes para sorprender una figura.
¿Y yo qué fe tenía?. Yo hablaba de la fe y eso me hacía vivir
durante ese momento
como tenerla hacía vivir más largamente,
y en los huecos de mi pensamiento y de mis palabras
renacía la lluvia y la puerta que enmarcaba sus hilos
y el tejado enfrente de donde escurrían los chorros más gruesos.
Pero hay todavía huecos
que no se abren ya sobre otra cosa distinta,
que no ven a otra lluvia, ni a más imágenes ni a más recuerdos:
hay huecos que se abren sólo a un vacío silencio
de donde ella partió y donde no crece nada...

Texto de presentación del libro "La risa de Demóstenes, rara, II", en la U. De. Medellín.

2009-06-26T12:11:00.000-07:00

La poesía de Gabriel Jaime Caro, una aproximación.

Por Carlos Enrique Ortiz

Intentar un acercamiento conceptual a la poesía de Gabriel Jaime Caro no es tarea fácil precisamente porque esta poesía es, en sí misma, una superación de todo horizonte conceptual. De ahí que diversos acercamientos han resultado sumamente limitados y otros intentos han terminado más bien en alejamientos que en una provocación de cercanía.
Así, por ejemplo, no clarifica la esencia de esta poesía el verla como una incitación de la risa, como un elegante ejercicio de buen humor patafísico, porque Caro no es un escritor humorístico que se proponga de antemano y mediante cierta genialidad el hacernos reír, sonreír o divertirnos con sus poemas; la risa no es un resultado ni un rendimiento de su poesía que este poeta se imponga de antemano, no es tampoco un presupuesto y más bien diría que es un hallazgo aleatorio que se da para el buen lector, no por la intención previa de quien escribe sino por la naturaleza de estos poemas tan singulares que diluyen nuestro mundo habitual y conocido y nos abocan a lo asombroso, lo inesperado, lo imposible y lo desconocido, volviéndonos victimas de lo que no sabemos, de forma tal que no nos queda sino la risa como respuesta coherente ante lo desconocido.
Tampoco puede asumirse a Gabriel Jaime Caro como un escritor dadaísta, porque no pretende utilizar la ironía, el azar, la intuición o el irracionalismo para elaborar una obra que se contraponga abiertamente a la cultura y al arte tradicionales de nuestro medio, entre otras cosas porque Caro no se propone nada con su poesía y porque es consciente de que el irracionalismo intencional, aun en el arte, no es más que una trampa que la razón se pone a sí misma y para no caer en ella; una máscara que no enmascara, un artilugio que no engaña ya a nadie.
Por otra parte no se trata de un poeta surrealista, un representante más del fatigoso surrealismo maicero, no lo es porque Caro no pretende ni necesita liberar a la imaginación, al universo onírico o al subconsciente de los condicionamientos que la existencia servil cotidiana les impone, para que aflore entonces una interioridad verbal no discursiva que funcione como un modelo interno estéticamente expresable, al cual el automatismo psíquico, las asociaciones libres, la exaltación sensorial o los estados alterados de consciencia puedan hacer visible y prevalente. No es así porque aunque a Caro le es caro el surrealismo, en él ni l a imaginación, ni el universo onírico, ni la intuición, ni la fantasía ni el subconsciente están sometidos a los condicionamientos cotidianos del hombre común: lo suyo es una condición psíquica especial que no necesita de parafernalia alguna ni del estímulo artificial para desatar lo que no está atado.
Tampoco ocurre que esta poesía se haga comprensible al inscribirla, sin más, en un estilo como el neobarroco, porque no se caracteriza por una teatralidad afectada, ni por extremar una cierta retórica para conmover al lector mediante el exceso de la metonimia, o el abuso de la comparación imposible que hace estallar la metáfora. No hay en Caro una predilección deliberada por lo grandioso, lo aparatoso o por la abundancia decorativa del poema; no se trata de una pirotecnia verbal ni de una búsqueda intencional de la paronomasia, el asíndeton o del cuidado de la forma abigarrada.
Caro no es neobarroco, pese a su propia opinión, porque su escritura está, por esencia, más allá del cultivo de un estilo que como éste es un cuidado de la forma en el abuso de la forma. Por el contrario esta poesía es una superación de la forma, se da como una indeterminación exterior de la materia verbal, es el triunfo del Apeiron de Anaximandro del que todo proviene y al que todo regresa tras pagar la culpa y según la justicia del tiempo. La poesía de Caro es como su propio cuerpo; una negación de la forma, para decirlo parafraseando a André Bretón: no es el pez soluble, es la solubilidad.
¿Cómo acercarnos, entonces, a esta escritura que aparece como un ejercicio pleno de libertad?
Quizá algunos momentos del pensamiento extremo de Georges Bataille puedan ayudarnos en el cometido de conocer lo irreconocible. Partiré de cuatro palabras de este filósofo francés, el más necesario de todo el siglo XX.

PRIMERA PALABRA:
“La poesía es el sacrificio cuyas víctimas son las palabras”
Esta expresión está tomada de La Experiencia Interior, de la Digresión sobre la poesía y Marcel Proust, y se refiere a la comprensión que tiene Bataille, dentro de su Economía General, del hecho poético.
Sacrificar es hacer que algo ingrese o retorne al mundo de lo sagrado y éste es el mundo de lo que tiene valor en sí mismo, el mundo de lo inmediato, de lo inmanente, de lo soberano, esto es, el mundo del ser. Opuesto a lo sagrado está lo profano; el mundo de lo profano es el de las cosas, lo útil, los fines, el interés, la ganancia, el lucro, la dominación, el proyecto, la producción, el consumo, el trabajo. Es el mundo de la naturaleza cosificada en recurso, materia prima, herramienta y alimento y del hombre cosificado en las mil formas de la pérdida de su ser soberano. En pocas palabras es nuestro mundo de hoy, el cual ha devorado completamente al mundo sagrado de antaño en el cual era posible la comunicación del hombre con el hombre y con la naturaleza, en el cual era un hecho la vida ardiente y plena en comunicación con lo divino.
La poesía es sacrificio de las palabras porque restituye el carácter sagrado y ritual del habla y del silencio: El poema es el acto y el lugar donde el habla, la palabra y el silencio dejan de ser cosas, superan cualquier utilidad manifiesta y se revelan como comunicación, plenitud, vida ardiente, inmediatez y soberanía.
Si afirmamos que lo sagrado es el ser y lo que con él comunica, podemos comprender que nuestra voluntad de fijar el ser por la palabra es una voluntad maldita, condenada al fracaso, no sólo porque el ser trasciende plenamente a la palabra, sino porque desde que nuestras palabras son cosas nosotros mismos somos la cosa de nuestras palabras.
Y esto es justamente lo que los poemas de Gabriel Jaime Caro revelan y atacan; poemas que descosifican el lenguaje, que proponen, por contraste, la intimidad recobrada con el silencio animal del que provenimos, poemas que implican la muerte ritual de las palabras. Los poemas de Caro no son, como quería Heidegger, la casa del ser, son el ser desnudo y en el descampado, o lo más próximo al ser sin demora, sin discontinuidad, sin oposición, sin sentido y sin duda.

SEGUNDA PALABRA
“El muchacho del establo puede traer el caballo, la señora de la cocina puede hacer mantequilla, pero la poesía desliza lo imposible: presenta un caballo de mantequilla” (La Experiencia Interior)
La poesía nos presenta lo imposible, lo desconocido, el no saber, nos revela que nosotros mismos hemos devenido imposibles y que somos un enigma sin solución sobre esta tierra. Si saber es siempre fijar el ser y si, como dice Bataille: “El ser es en el mundo tan incierto que puedo proyectarlo donde quiero, fuera de mi-. Fue una especie de hombre torpe que no supo resolver la intriga esencial, quien limitó el ser al yo. En efecto, el ser no está exactamente en ninguna parte y fue un juego percibirlo divino en la cumbre de la pirámide de los seres particulares. El ser es “inaprensible”, no se le “aprehende” nunca más que por error; el error no es tan sólo fácil, en este caso, es la condición del pensamiento” (Lo Sagrado)
Si la condición del pensamiento es el error de persistir en fijar el ser por la palabra, entonces la poesía de Gabriel Jaime Caro es un lúcido momento que expresa la experiencia de lo indecible, la de la no fijación del ser; es una exploración de aquello que los Griegos antiguos llamaron el A-Logos, esto es; de lo que no se puede expresar en palabras, estos poemas son la expresión verbal de la experiencia de lo no verbal. Esta poesía no fija el ser, no lo sitúa en parte alguna, por el contrario lo libera, es en sí misma un acto de desasimiento, de soltura, de liberación. El lenguaje mismo resulta así desintegrado, lo cual fuerza al pensamiento del que lee o escucha a una ruptura de la condición discursiva, a partir de la cual se suscita fácilmente el silencio y el no-saber.

TERCERA PALABRA
“Pero no hay nada bello, nada grande…que no se encuentre por suerte y que no sea raro”
(La Suerte)

La poesía de Caro es en ella misma una suerte escasa, es lo contrario al gran número, al promedio, a la mayoría, a la masa, es la excepción absoluta, lo sui generis mismo, lo otro. Por eso escapa al estado general de ruina y de miseria en que ha caído la literatura colombiana de hoy, convertida en proyecto personal de arribistas , en negocio familiar de tenderos y en farsa de todos aquellos que piensan que es mejor ser poeta a no ser nada.
La poesía de Caro no sólo no se parece más que a sí misma, sino que no busca parecerse a nada de aquí o de allá. Acepta la condición de su ser único y de no poder ser referida a nada. Sin embargo hay que decir que Gabriel Jaime es, en sí mismo y como persona y poeta, totalmente filial de todos los poetas auténticos de la historia de la literatura universal, pues entiende y realiza la condición de poeta como una condición trágica de libertad.

CUARTA PALABRA
“La vida se Juega”
Esta afirmación de Bataille en “El Aprendiz de Brujo”, me sirve ahora para deslizarme fuera de la creación poética de Caro y dirigirme hacia su experiencia vital.
La esencia de un hombre es su existencia, no lo que el piensa o sabe de sí mismo ni las definiciones que algún otro pueda construir, esta verdad existencial nos arroja, a cada uno, ante sí mismo como ante lo ineluctable.
Gabriel Jaime, puedo dar fe de ello pues me ha honrado con su amistad por más de 30 años, no ha condescendido nunca a hacer de su vida un proyecto, un negocio, un plan, una inversión, una farsa o cualquier otra forma de servidumbre visible o invisible. Le he visto vivir con una libertad desmesurada, entregado sólo a su condición de poeta y de artista, haciendo de su vida, como Nietzsche quería, una obra de arte única e inigualable. Nunca se ha dejado chantajear por el miedo al futuro, al presente, al fracaso, a la pobreza, a la vida o a la muerte.
Allí donde la mayoría actúan como castrados por el temor y la prudencia, él disfruta de “La Insoportable Levedad del Ser” y, como nadie, ha vivido sobriamente alucinado y alucinadamente sobrio.
Se ha jugado la vida en la lucidez de ser el que es, y en el mundo de la homogeneidad y la masificación ha sabido ser individual e irrepetible, por eso le sienta bien decir de sí mismo “Parezco un ovni, un ovni, un ovni, y no me importa nada”, por eso quiero terminar este breve homenaje dirigiéndole un verso de Serrat, más que oportuno en este país de odio y de asesinos, un verso que dice: “Que tus contornos te quieran, que te respete la muerte”.

Carlos Enrique Ortiz.

Medellín, V 2009

Dos poemas del libro "Respiración de la casa", 2008, del poeta colombiano, Eufrasio Guzmán.

2009-06-19T07:41:00.000-07:00

El oriente de tu luz

El oriente de tu luz
en el sabor de tu destino
borojó, tamarindo, ciruela
negra mía, canela, esparto
palabra que dice monte
selva, árbol manando
resinas que para ti enciendo
agua dulce de caña extraigo
la tengo en tu sonrisa
en tu sí, en tu no, quizás mañana.
Nos saludamos despidiéndonos
el arte supremo de la brisa
dicta el curso del encanto
astromelias sobre la mesa
no hay reproche en la espiga
reúne nuestras voces
para un silencio acordado
febril algarabía, mercado
¿Dónde compro un pez de plata?
¿Dónde encuentro un ojo de agua?

@

Viajando en lila

¿Podemos viajar entre colores?
¿Sabrás oír a los sinsontes?
¿Oiremos el mar si está tan lejos?
¿Reconoceremos al peregrino que nos
salva?

Sólo sé que te veré el último día
si no estás, en el último aliento
te hablaré
te despediré
sin abandonar tu carne.

Eufrasio Guzmán

Prólogo al libro LA RISA DE DEMÓSTENES, RARA, II, de Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

2009-06-16T12:07:00.001-07:00

Prólogo a “La risa de Demóstenes, rara, II”
de Gabriel Jaime Caro (Gajaka).

UNA VELOCIDAD EXTREMADAMENTE PAULATINA

Por Eduardo Espina

La poesía es un oficio de viceversa. Hace que algo hable, pero también que el “hablador” se oiga hablando. En tanto felicidad sin desventajas, la poesía es un pensamiento librado de la necesidad de tener que pensar. Siempre esta antes. Cuando llegamos, ya esta allí. Escribo, luego pienso (y solo cuando quiero). La poesía es la posibilidad (esa consecuencia) de “ser luego”, a posteriori, incluso antes de haber dicho los hechos. Recomendaba Wittgenstein: de lo que no se sabe no debe hablarse. Y Walter Benjamin, esto: “El buen escritor no dice más de lo que piensa”. En la importancia del no decir comienza la traza del silencio. Sin embargo, la poesía depende de algo más que eso. Y sobre ese “algo más” es sobre lo que se escribe, sobre el instante de la dicción antes de que llegue a ser todo o algo totalmente, porque al lenguaje nada le resulta imposible. La poesía es hablar “donde” no sabe, “sobre” aquello que desconoce para hacerlo menos conocido. Existe fundada en un no saber perfeccionable, pues para ser completamente habla haciendo real un pensamiento que quizás no se pensó y que por eso ni siquiera de si mismo depende.

En ese plan de hacer hablar a ciertas formas de la inexistencia –el lenguaje que existe en el restante silencio- se sitúa la poesía de Gabriel Jaime Caro y este libro, genial, a contramano, La risa de Demóstenes, rara: una decisión, un estilo, una originalidad. En ella algo está sucediendo. Es la principal información que dan las palabras. Estas dejaron de ser accidentes funcionales de la dicción y de ciertos propósitos afines derivados del habla: no son indiferentes al origen que les ha tocado inaugurar. Enaltecen efectos sin causa, mediante los cuales logran que sus idiosincrasias sean accesibles a la interpretación para así dificultarla: “La tos que no me deja identificar. Las 6 y trece, y una nave espacial negra/me ataca. ¿Qué hago, la mato?/ Vellos, hojas como algas, gruñendo como un conejo. Ay qué pena!/Yogananda y mi madre me ocupan, ahora soy feliz”. Poesía de adiestramiento (el lector debe estarlo) y de adentramiento en estrategias de dicción a punto de ser determinadas por el habla, la cual desconoce objetivos mas allá de aquellos que aún no fueron planeados y, en todo caso, pautados intencionalmente a medias. El pasaje de una instancia a otra resulta el pivote para mantener la tensión a tono y darle a la realidad un orden contrario a su procedencia, de la cual, en principio, tiende a desmarcarse para dejar que la falta de decisiones decida.

Sin embargo, hay un plan implícito. El significado, la posibilidad de vislumbrar uno, ha sido expropiado, en tanto la palabra hace posible la recurrencia a una indecibilidad. Vaya paradoja: aquello que se dice, se dice para decir que no puede decirse. El plan no es gratuito, pues al librarse de las obligaciones del entendimiento esta poesía redimensiona la experiencia del aislamiento del deseo en las palabras, manteniendo a estas alejadas de toda responsabilidad aparte de la de ser vínculo consigo mismas. En su escarpada configuración, una que obliga a encontrar respuestas (sin que haya habido preguntas) en las cesuras, detenimientos clausulares, el lenguaje diversifica los datos con los que va construyendo su autobiografía, en la cual el poema deviene objeto autorreferencial irremplazable, incomparable: descentrado y excéntrico operativo de una actualidad en las afueras del significado (periferia del habla), pues allí, no mas allá, el lenguaje puede “usar todo”. Allí, justamente, en lo que es principio fundamental de la poesía, el poema excede sus limitaciones a priori, cargándose de especulaciones epistemológicas. Por este motivo, las frases emergen en pelotón para sentirse perfectas ignorando la realidad empírica, exhibiendo todos los momentos anteriores a la ilusión de sentido. Es el goce de sentirse primeras, justo en el momento principal posterior al silencio. Construyen la casa de su decir en el desequilibrio, mejor dicho –y lo dicen bien- en la entrada a un nuevo equilibrio del cual no quieren defenderse. Hacen de su astucia un plan de indefensión: “No tengo individualidades protegiéndome ante tanta dicha suelta./ Los altaneros toman el miembro viril como una guitarra con delicia./-Y claro “La película del rey”- me convierte en un crítico amoroso./Dónde el otro trata de verificar la mentira de la mantequilla en el trasero/de María Schneider,/ Jaimeeeeeee ¿yet?”

Sí, hay Jaime, los hay, en gavilla. El intercambio periférico de actos y deseos que “están diciéndose” suceden en una sintaxis de subjetividad extrema (en caso de que pueda hablarse de tal cosa pues toda subjetividad debería serlo: extrema), la cual resulta paráfrasis de su propia simultaneidad, una que no puede quedar excluida. Y como todo queda incluido, el significado, esa gran carnada de la interpretación, carece de valor excluyente. Al ser reubicado, pierde por tanto –que es mucho- protagonismo. La superposición de inclusiones invita al rápido desciframiento y al distanciamiento del centro de atención, ahí donde las frases, en vez de actuar y pensar por separado, se unen en simbiosis carente de oposiciones. Por esto mismo –en la “mismidad” de sus diferencias- el poema pierde definitivamente, o para siempre, su aura de neutralidad. Queda “desconfinado”: al margen de su confín, y borrando su reticente finalidad: “En nada de nada la otra nada... La Nada, nada más maravilloso: acertijo sólo en español”.

En esta práctica ejemplar de la disonancia, el poema construye su sucedánea espontaneidad, una información parcializada más allá del tiempo (fuera o lejos de el) que existe en el propio texto, legitimado este por la obligación de no tener que saberlo. El poema no es intermediario de datos verificables: es ritmo, sintaxis, figuración de estrategias acumulativas, acto que opaca la necesidad de recompensas racionales al oponerse a ser resuelto y quedar atrapado transitoriamente en resoluciones. Librado de planes hermenéuticos ulteriores, que convierten a la interpretación en una ficción más, la de creer que el diálogo entre las palabras ha sido entendido, el poema hace de su actividad lingüística el gran tema, uno que no tiene ninguno mas allá del suyo. Se desplaza en la superficie de su crítica organización. Por esto mismo, la atención no puede esperar respuesta de las contigüidades drásticas, sustentándose acelerado por el recurso entrópico de ciertas maneras de ordenar el discurso, para que así su aspecto de desorden resulte culminante debido a las asociaciones de sentidos que cancelan el reconocimiento: “La madre y la hija, frescas e igualiticas: por la imagen deliberadamente/ volteada, ahí estamos, sedientos”.

El sujeto lírico –un yo a punto de llegar a ser y al Ser- queda disuelto por el “otro” que quiere existir despojado del anterior. El “otro”, el lenguaje: ningún elemento estratégico del poema puede justificar los demás, anteriores o posteriores, que destacan insertos en la arbitrariedad del detalle y del pliegue, con vida propia, sugiriendo que en el dilema de la elusividad algún día pudiera sentirse completo, justificado su porvenir visionario sin depender de la obra. La trama textual de La risa de Demóstenes, rara deja en evidencia la crucial importancia de leer por dentro las asociaciones en menor escala, porque también en sus enlaces, en el espasmo de las cláusulas buscando emanciparse del resto de la obra, el ideal de lo poético resalta completo. El eco sale a la caza de la voz y en su premeditada cacería exige que la escritura anticipe a la observación. Proyecta apariencias, sitios que buscando su presencia se distancian de cuanto son y hasta de sí mismos. En ese quiebre del equilibrio lógico, despeñadero de palabras hacia un momento original sin causas, el poema establece una sintaxis sin taxonomias, desplazándose del centro a los suburbios de su conflictivo proceder como danza in ritornello, sin obligaciones para especificar o excluir dentro. Diseña un paisaje y sus epicentros con la “palabra en libertad”, tal como proponía Mallarmé antes de que la palabra la tuviera. El poema desplaza escenarios fuera de la duración hacia un estado de planeada incertidumbre, construyendo su salida del paradigma como alternativa de nonsense, de precoz autonomía sin interrupciones.

El poema no existe como lectura continua, sino en tanto gesto de un balbuceo con sobresaltos que al hacerse inevitable sospecha de su condición en proceso. Es, pues, pasaje y tránsito hacia una probabilidad en ciernes fuera del discernimiento. Y por ser artefacto que privilegia fragmentos sin estricta relación entre ellos, genera estructuras autónomas y la premisa de que el próximo sintagma encontrará validez en su condición solipsística, en su premeditada incompletitud. El poema existe a solas en aquellos intersticios donde la escritura resiste incompleta, mejor dicho –aunque el desden por “la mejor dicción” sea evidente- donde esta se establece para ser “otra cosa” pero sin depender de las cosas. La irreferencialidad no tiene dificultades en mostrarse sin dificultades y en mantenerse de tal forma, puesto que refiere a figuras –y fisuras- en estado de intencional borramiento, las cuales, a partir de esa condición, han establecido la sistematicidad de sus estrategias. Estas son guiadas por las declaraciones inobjetables del deseo, las que, aceptando las prerrogativas de un inaccesible narcisismo por el cual se escribe y al mismo tiempo se borra el rostro del referente, mantienen en cautividad al objeto anhelado, y hacen que en su incidencia desaparezca.

El plan, de conversión, es de conversación. Pero ¿con qué, o quién? Con sí mismo, consigo: “Me llamo Jaime, y debería estar chupando sangre como los vampiros, si eso es todo/lo que he tenido en resumidas cuentas en mi vida”. El paroxismo del habla, para que lo dicho parezca (porque quizás en verdad lo es) impronunciable, se cumple con su propio fin, de principio sin finalidad. La poesía recurre a frases que han seguido en su insistencia a las anteriores, haciendo su aparición siempre antes del significado. En el otro y en el yo, la pregunta es la diferencia establecida, la respuesta borrada justo cuando en la frase estaba a punto de convertirse en interrogante. Así pues, a lo largo de la sintaxis en acción el silencio de las preguntas se hace incomparable, como si no pudiera saberse –porque mejor no- adonde pertenecen los sentimientos que han estado y que aún se saben impronunciables, y que por eso mismo deben decirse. Sentimientos que han venido a encontrarse con los demás y ser en estos la otredad distraída por sus borrosos datos. Solo la incertidumbre sabe lo que está pasando en el lenguaje: “La morbosidad de las estalactitas, la seca y la meca de mis hermanos nómadas./ Ay que risa Jaime, Jaime repito el hermético barroco”.

Las consecuencias del poema –un horizonte vertical– serán pues de acomodamiento a la fragmentación de la figura deseada, sin que la sintaxis tenga que explicarse, para que, si la imposibilidad regresa conquistada por uno de los sitios visitados de la dicción que no se sabe bien cual puede ser. Todo (no en vano) existe como imagen que imagina lo más posible que no siempre es lo más probable. La imagen mira para sentirse en el reconocimiento como reemplazo de la memoria, estado de si y de psiquis, plan de un espacio solo a medias, porque este al conquistarse queda eros(ionado). Al inaugurar la frase próxima, la escritura borra para no repetir y para que así el espacio entre “decir” y “ya fue dicho” resulte inexistente. El acto de borramiento entiende su desprolijidad, la hace propósito de razones menos racionales. Propósito, pero también sitio de un estado desde donde se escribe para que las frases mencionen todas las cosas inexistentes, sobre todo las que en el lenguaje encontraron en la dicción su tránsito. Desde entonces, pero, ¿desde cuándo?

Poesía a partir del adverbio y de la voz siguiente; de lo que puede ser posible fuera de la utilidad, de la interpretación y del plan incumplido con el significado. El silencio de los bordes –donde la cesura se convierte en resolución- habla de las veces que no han sido casi todas y que ante la ausencia de algo, que no se sabe bien que es, pueden dialogar. La conversión de la conversación tiene lugar en una página, en la cual quieren validarse ciertas características que tienen que ver con todo y principalmente con aquello que incluso antes de haber estado puede decirse (sin ser descripto). Por lo tanto, otra vez, ¿conversación con qué, o quién? Sin intentarlo, es decir, sin intentar ser otra realidad que la suya, propia, el lenguaje logra que no llegue a conocerse su posición, que el objeto en tema –algo, alguien– repose intranquilo en las palabras, las cuales, buscando hacerlo reconocible, consiguen todo lo contrario. El origen no es ejemplo de un comienzo.
Establecido sobre sus consecuencias –por no saber que sabe– el poema transforma el desconocimiento en problema, en aquellas formas que no han sido oídas. Hay algo en las palabras que no parece estar oyéndose y, sin embargo, en esa dirección, el significado ausente respira. En esta poesía, el lenguaje es la forma material a disposición de la cual se duda, en trayectoria inversa a los sentidos percibidos como propios. La palabra, en la poesía de Gabriel Caro, se introduce en mecanismos inexistentes, en formas que nunca pueden ser las mismas pues eso mismo, la disimilitud, es lo que establecen –la poesía como ejercicio de una irrepetitibilidad– y si entonces sí, se las cambia, convirtiéndolas en destino que nunca es muy a menudo. Al procedimiento no le faltan estrategias y más bien estas se superponen, creando una plataforma de consecuencias intangibles, pero indivisibles, que donde están son la primera vez de todo: “¡Vaya por fin un hermético sofista terrible, hasta nos podría salir migajas de penas de mercurio!”

El poema es el acto con consecuencias del lenguaje, el sonido de ciertos aciertos, pues en ellos recae la responsabilidad de poderlo saber; saber lo que pasa o bien que no pasa nada, pero igual saberlo. De las frases salen cosas que a veces son solo cosas solas, y otras sintaxis tan bien protegida (en la poesía de Caro, como en toda poesía decisiva, el silencio vive cambiando de sitio). Las presencias preservadas, perseveradas, no tienen otra opción que carecer de nombre definitivo y presentan su registro en una infinidad de diferentes episodios que a solas dicen para cargarse de estados textuales. El uso recurrente de esta estrategia no resulta accidental ni tiene el don de la ubicuidad. De allí que la captación del sentido es móvil, dispuesta a dejarse ver únicamente cuando no está. El signo poético existe para dejar más a solas al significado, en la soledad duradera del decir, donde irrumpe sin interrupciones.

Las tácticas de extinción del sentido están afiliadas a ocasiones especiales que escapan de la accesibilidad logocéntrica. Las frases se cargan de insolencia. Nada de estrategias de linealidad y todo más bien acometido con furor de vértigo. Los vericuetos de la dicción van inaugurándose a medida que transcurren hacia un lugar donde no han estado antes, generando enlaces solipsistas, transformando su apariencia en el lugar atípico adonde llegar, pues el destino, lo mismo que el origen, es uno de tránsito: se constata el paso del principio hacia un momento después.
Dada esta apariencia de vestigio en construcción, el poema va expandiéndose y al tomar forma de secuencia intrincada llena sus fisuras, los cracks de la linealidad, con fragmentos sin subordinación. El poema alude a una imperceptible hiperrealidad donde cada paisaje es un pasaje, un acontecimiento dislocado conteniendo su propia información. La memoria del presente viene acompañada de pérdidas. Se describe una experiencia pero también los acontecimientos previos donde la realidad tiene apariencia de posterioridad acompañada del mismo propósito: no puede verse más de lo que esta presenciándose. De esta manera, la traza del lenguaje organiza una dislocación, una “arritmia cardíaca” textual (expresión de Marjorie Perloff). Un ritmo peregrino facilita la realización de lo que el tiempo de la respiración (del cual no se tiene control) vislumbra. En su continuidad, las elipsis del lenguaje transforman lo que este ha evitado con insistencia, y que diseña la poética: el paso de la ausencia a una evidencia vacía, que no puede ser definida sino como certeza pospuesta.

El poema se escribe al escucharse, imponiendo la voz de nociones diferentes haciéndose únicas, como si las mismas fueran pedazos de una conversación sin convenciones, un habla activa que discrimina entre lo que va estipulando y aquello que es real simplemente por estar ahí. El poema existe como superposición de fragmentos, de pensamientos sobre la rutina de la realidad sin que el énfasis formal tenga preferencias y pueda ser contenido en una sola idea de verdad, porque esta no puede representarse sino como acto de la representación que a sí mismo se representa: “Yo creo en otro Jaime, que es asunto de partículas atómicas que salen del bostezo de la boca, que se bifurcan al contacto con la generación imposible del nihilista ataráxico, y buscan el foco del mayor invento del último milenio, la imagen”.

Poesía en estado de imágenes, con organización de collage. Pero también pastiche y saturación extensa de voces hablando al unísono para encriptar su decir agazapado. El poema se define a partir de su actividad sin énfasis ni preferencias, cuyas rupturas separan las palabras del momento de la argumentación, justo cuando la representación del mundo se detiene y es absorbida por las incidencias metonímicas sucedáneas de una interrupción que se repite para no ser nunca la misma, por lo menos en el trayecto donde busca una forma sostenida.
El discurso se hace irrelevante a la idea de realidad, pasando a depender de su reputación conversacional. Las palabras refieren a la instancia auditiva de la cual no pueden dejar de depender. Cada non seguitur gana su centro y se sobreimpone para cancelar sus evidencias; los afectos y efectos de un mundo privado. En la difícil tarea de desempeñarse mientras se desplaza, el poema va reconstituyéndose, esto es, marcha hacia adentro para encontrar las intrigas que estuvieron antes: busca la traza sucesiva de sentidos y sentimientos que al dispersarse dejan una secuela de apariciones, las cuales, por su implícita naturaleza, resultan fantasmáticas, aclimatadas a su condición implosiva, organizada por las iniciales de un mundo al borde del deseo que preludia su imposible condición retórica: ¿cómo hablar de él sin librarlo de la obviedad? Así pues, el poema recicla su orden intencionalmente incompleto y accidental, proveniente de alguna parte: “La seudonímica historia del mundo apenas comienza, desleal al caos motorizado, buscando un superhombre empolillado, lingüista y radical del primer mundo”.

La expansión incluye pues una síntesis con preponderancias diversas, y a favor de una densidad lírica que se desvía de sus descripciones y que evita el centro para no tener que dar cuenta de sus propósitos. El poema esta en “algún lugar”, exhibido en plan de observación culminante. Esas escenas visuales en busca de estatus predisponen a una sintaxis con sus propias motivaciones y a la generación de una coherencia en la “anormalidad”, donde los registros especulan entre ser lo que todavía son o dejaron de representar, oral, epistolar y gráficamente, sin preocuparse por intentar entender aquello que están diciendo, y sin pensar, como decía el poeta ingles Tom Raworth respecto a la naturaleza del acto poético, “que la audiencia es un espejo”.

Narciso no quiere ver su rostro incompleto ni el del agua donde esta mirándose. Mira para borrarse. No en vano, la voz del poeta queda tentada a comenzar algo inicial, incluso en medio de aquello que ya esta haciendo, como buscando complacer la búsqueda de un sentido situado en dirección opuesta al lugar de donde viene. El efecto regresa para saber cual es la causa que lo motiva; se pasa del acto definitivo al principio de una certeza: el significado –lo sabe- desconoce donde está. Se equivoca para cambiar de sinónimos, para que resulte aceptable tener un significado diferente. Opta entre las tensiones que dispone: entre el indicativo y el subjuntivo; entre el todavía y aun ya; entre el júbilo alcanzado y la desazón ante el triunfo de la incompletitud.

En ese deslinde con bríos hay una puesta a punto de las opciones a ser pensadas. La advertencia en sus varias etimologías remite a registros inconcebibles (ejemplo) donde las imágenes usadas son siempre las siguientes, las que vienen luego, porque siempre queda algo sin poder responderse, un nombre fuera de la obra, un espacio abierto a otras acepciones recíprocas. Las vicisitudes de ese decir incompleto son refractarias y resultan alcanzadas por afectos y efectos, por transformaciones paulatinas fuera del mundo referente. Las imágenes impostan ideas sin conceptos de distinción: “Y no entiendo nada”.
El viaje al centro es inaccesible y por eso su conclusión llega accidentalmente. Las imágenes no toman partido por ninguna propedéutica y hacen caso omiso a las estrategias que las posibilitaron. Puesto que son la representación asimétrica del deseo, el cual tiene porvenir caleidoscópico, las imágenes se destartalan para no aceptar su función referencial en el paisaje textual o, en todo caso, reconocen que son el paisaje mismo, el objetivo a partir del cual podrán empezar a ser y dejarse pronunciar. Las imágenes valen para (por) si mismas, aunque sean dichas de otra forma por formas alternas: y al ser dichas son sacadas de arrastro de la verosimilitud.

Arrancadas de su ambición remiten a la relación intrínseca con el mundo que las responde a partir de sus elusivas preguntas; algo falta –ni está completo- sin ser ajeno, algo que no puede ser considerado propiedad más que de sus posibilidades; las imágenes de este libro, raro, oscilan entre el derecho a ser como se les antoje y la demanda de verosimilitud, meta última de su bienestar en la experiencia. Son accedidas como novedad en estado continuo, como plan que ha sido planteado para no dejar de convertirse en cumplimiento imposible.
La superficie en trance canaliza la indecibilidad haciéndola discernible. Con fisonomía de paradoja, deja marcas para entrar tras las cosas con sus propias decisiones, ante las cuales no hay explicación. La subjetividad genera un parentesco de lenguajes únicos, sobre todo al distanciarse de sus distinciones. La obra muestra esa etapa en que una identidad comienza a resultar inaccesible para provocar así el juego del desciframiento, sobre el cual las palabras ejercen su constancia: “Jaime y su creador amazónico, más bien pasado que futuro advenedizo. Lleva de aquí para allá/la imposible ruptura de la circularidad del ser (nuestra única metáfora), para finalizar”.

El poema representa aquello que se esta diciendo. Crea fisuras donde interponerse y establecer que lo irrepresentable surja originando su propio código de interpretación. El cuerpo adquiere imagen y esta interviene a la manera de somatismo simbólico buscando precisamente dejar de ser símbolo para convertirse en todo cuanto simboliza y devenir la actividad misma del deseo, esto es, metonimia. La poesía como seductora lección de desconcierto. Las imágenes protegen al desconocimiento de lo que aún se sabe aunque no quiera decirse. Un acto al borde del sortilegio. Así pues, la lírica de Gabriel Caro (Gajaka), como a partir de la próxima página podrá constatarse, privilegia el intercambio con aquello que todavía no llego a sitio, pero que ya puede decirse. Es el vaticinio perfecto de su decir, antes de que este sea del todo dicho.

Texas, 2006

Dos textos de Ernesto Sábato, escritor argentino.

2009-06-11T07:54:00.001-07:00

Dice Sábato: "Puede parecer un acto de horrible esnobismo que tres crisis fundamentales de mi vida se sucedieran en París, pero efectivamente así fue. La primera se produjo en el invierno de 1935, cuando yo era un muchacho de 24 años. Desee 1930 milité en la Juventud Comunista, cuando la dictadura del general Uriburu. Abandoné estudios, familia y mis comodidades burguesas. Viví con nombre supuesto en La Plata, en cuyos suburbios estaban los dos frigoríficos más grandes del país, donde se explotaba despiadadamente a toda clase de inmigrantes, que vivían amontonados en tugurios de zinc, rodeados de pantanos de aguas podridas. Repartíamos manifiestos, participábamos de la organización de huelgas. Hacia 1933 fue ya secretario de la Juventud Comunista, cuando habían empezado mis dudas sobre el estalinismo, y entonces resolvieron mandarme a las Escuelas Leninistas de Moscú, a purificarme. Si hubiese ido, no habría vuelto jamás vivo. Tenía que pasar previamente por Bruselas, por un congreso contra el fascismo y allí supe con horrendos detalles de los "procesos" de Moscú. Me escapé a París, viví un invierno muy duro en la piecita de un compañero disidente, mientras el partido me buscaba. Logré volver a la Plata, donde proseguí mi carrera en física-metemática. Cuando terminé mi dieron una bourse para trabajar en el laboratorio Curie, donde trabajé durante casi un año y, allí en París, asistí a la ruptura del átomo de uranio, que se disputaban tres laboratorios: ganó la "carrera" un alemán. Pensé que era el comienzo del Apocalipsis. Viví en una confusión horrible, mientras escribía mi primera novela y cometí la infamia de dejar que Matilde se volviera a la Argentina con nuestro primer hijo, de pocos meses, mientras yo tenía una amante rusa. La tercera crisis fue consecuencia de todo esto, y de mi vínculo con los surrealistas: Domínguez, Matta, Wifredo Lam y otros. En otro día de invierno fuimos con Domínguez, a la tarde, al Marché aux Puces y volvimos después en el Metro hasta Montparnasse, donde tenía su estudio Domínguez. En la calle, ya era de noche, en un especie de nevisca, Domínguez se detuvo y me dijo:"¿Qué te parece si esta noche nos suicidamos juntos ?" No era una broma, era muy propenso, como lo probó años después. Yo me negué, aunque también me atraía el suicidio: me salvó mi instinto, y aquí estoy, junto a la Matilde de todos los tiempos, una de esas "mujeres fuertes de la Biblia", que está muriendo, en medio del dolor más profundo de mi vida, en el final de una existencia muy compleja." (Ernesto Sábato, 24 de enero de 1995)

Acerca de Witold Gombrowicz

Tampoco creo arriesgado suponer que lo que Gombrowicz llama la Inmadurez no es otra cosa que el espíritu dionisíaco, la potencia oscura, que desde abajo, como fuerza inferior (en el sentido psíquico y hasta teológico del vocablo, no en el sentido ético) presiona y a menudo rompe la máscara, es decir la persona, la Forma que la convivencia y la sociedad nos obliga a adoptar (una y otra vez, porque nos es imposible sobrevivir sino mediante máscaras o formas).Y así como la Inmadurez es la vida (y por lo tanto la adolescencia, el circo, el absurdo, el romanticismo, la desmesura y lo barroco), la Forma es la Madurez, pero también la fosilización, la retórica y en definitiva la muerte; una muerte (curiosa dialéctica de la existencia) que nos es imprescindible para vivir y entendernos. Hasta el punto que el mismo dionisíaco Gombrowicz debe acceder a ello, intentando finalmente expresar su caos y su ambigüedad mediante una obra de arte; que, como toda obra de arte, en última instancia es un orden, una Forma.
Forma que al mismo tiempo que expresa a Gombrowicz, como a todo artista, también lo traiciona e intenta agotarlo; motivo por el cual el poeta o novelista necesita lanzarse a la creación de otra obra, y luego de otra y así ad infinitum; resultando de ese modo que el creador es superior a su obra misma, al menos hasta el momento de su muerte física. …
Hay, en fin, un aspecto en las ideas de Gombrowicz que lo hace particularmente útil para nosotros los argentinos. … Es que nuestro país, como Polonia, forma parte de lo que en su lenguaje podríamos llamar Territorio de la Inmadurez.

Andrés Felipe Henao, nos envia este fragmento sobre Foucault para el churrunguis Tunguis.

2009-06-10T10:28:00.000-07:00

Fragmentos de El poder psiquiátrico. Curso en el Collège de France, que distribuye Fondo de Cultura Económica]
Por Michel Foucault

Foucault habla sobre Gaston Bachelard (en francés)

¿Cómo se presenta la instancia del poder disimétrico y no limitado que atraviesa y anima el orden universal del asilo? Aquí tenemos cómo se presenta en el texto de Fodéré, el Traité du délire, que data de 1817: “Un hermoso físico, es decir, un físico noble y varonil, es acaso una de las primeras condiciones para tener éxito en nuestra profesión; es indispensable, sobre todo, frente a los locos, para imponérseles. Cabellos castaños o encanecidos por la edad, ojos vivaces, un continente orgulloso, miembros y pecho demostrativos de fuerza y salud, rasgos destacados, una voz fuerte y expresiva: tales son las formas que, en general, surten un gran efecto sobre individuos que se creen por encima de todos los demás. El espíritu, sin duda, es el regulador del cuerpo; pero no se lo advierte de inmediato y requiere las formas exteriores para arrastrar a la multitud”.Como ven, el personaje mismo va a funcionar desde la primera mirada. Pero en esa primera mirada a partir de la cual se entabla la relación psiquiátrica, el médico es en esencia un cuerpo, más precisamente es un físico, una caracterización determinada, una morfología determinada, bien definida. Y esa presencia física, que actúa como cláusula de disimetría absoluta en el orden regular del asilo, hace que éste no sea, como dirían los psicosociólogos, una institución que funciona de acuerdo con reglas; en realidad, es un campo polarizado por una disimetría esencial del poder, que toma su forma, su figura, su inscripción física en el cuerpo mismo del médico.Pero ese poder del médico, por supuesto, no es el único que se ejerce, pues en el asilo, como en todas partes, el poder no es nunca lo que alguien tiene y tampoco lo que emana de alguien. El poder no pertenece ni a una persona ni, por lo demás, a un grupo; sólo hay poder porque hay dispersión, relevos, redes, apoyos recíprocos, diferencias de potencial, desfases, etcétera. El poder puede empezar a funcionar en ese sistema de diferencias, que será preciso analizar.En consecuencia, alrededor del médico tenemos toda una serie de relevos. En primer lugar, los vigilantes, a quien Fodéré reserva la tarea de informar sobre los enfermos, ser la mirada no armada, no erudita, una especie de canal óptico a través del cual va a funcionar la mirada erudita, es decir, la mirada objetiva del propio psiquiatra. Esa mirada de relevo, a cargo de los vigilantes, también debe recaer sobre los sirvientes, esto es, los poseedores del último eslabón de la autoridad. El vigilante, entonces, es a la vez el amo de los últimos amos y aquel cuyo discurso, la mirada, las observaciones y los informes deben permitir la constitución del saber médico. ¿Quiénes son los vigilantes? ¿Cómo deben ser?“En un vigilante de insensatos es menester buscar una contextura corporal bien proporcionada, músculos llenos de fuerza y vigor, un continente orgulloso e intrépido cuando llegue el caso, una voz cuyo tono, de ser necesario, sea fulminante; además, el vigilante debe ser de una probidad severa, de costumbres puras, de una firmeza compatible con formas suaves y persuasivas (...) y de una docilidad absoluta a las órdenes del médico.” (Fodéré, op. cit.)Para terminar paso por alto unos cuantos relevos, la última etapa está constituida por los sirvientes, que poseen un muy curioso poder. En efecto, el sirviente es el último relevo de esa red, de esa diferencia de potencial que recorre el asilo a partir del poder del médico; es, por lo tanto, el poder de abajo. Pero no está simplemente abajo por ser el último escalón de esa jerarquía; también está abajo porque debe estar debajo del enfermo. No debe ponerse tanto al servicio de los vigilantes que están por encima de él como al servicio de los propios enfermos, y en esa posición de servicio de los enfermos no deben hacer, en realidad, más que el simulacro de dicho servicio. En apariencia obedecen sus órdenes, los asisten en sus necesidades materiales, pero de tal manera que, por una parte, el comportamiento de los enfermos pueda ser observado desde atrás, desde abajo, en el nivel de las órdenes que pueden dar, en vez de ser mirados desde arriba, como lo hacen los vigilantes y los médicos.

"La santa en penitencia", por María Baranda (1962), poeta mexicana.

2009-06-08T07:42:00.000-07:00

Las bodas de las flores se dan sobre el estigma. El polen se desprende al comenzar la aurora y en un solo momento la vida se redime y entonces se retira.

La santa en penitencia grita que pueda ser de fuerza su grandeza, bailando en este reino sin escrúpulos. Teresa es soberana en su magnificencia y con su voz de pájaro en su preñez avisa: "Escribo abierta, volando al aire y con jacintos de golpe me doy cuenta que estoy viva." Y de misterios puros se tiñó su lengua, su resplandor fue aquel fecundo encuadre con sus trenzas, sus mejillas ardiendo en jeroglíficos y en éxtasis los ángeles agradecidos lamieron el temor en su flaqueza. "Señor, lo que pasó pasó, ahora muéveme hasta el gozo y con tus alas determina quién será por mí aquel letrado único de corazón ensimismado que de provecho diga en oratorio: Perra, hagamos juntos este mundo."

Con sólo dos o tres estambres revientan las flores masculinas. Ascienden desde el fondo de sí mismas, candentes y jugosas. A mano suelta se revuelcan, se crían bajo este cielo a medias entre luz y sombra. Afónicas marchitan y lentas agonizan.

Hubiera yo veloz por él el mundo recorrido en velocípedo. Habría yo cruzado hasta la época clásica en fulgor y extraordinaria sobre todo en el periodo del eclipse cuando el mundo se fundó en una Acrópolis. Habría yo ido hasta la estela inaugurada en su rigor y fundamento y visto azul aquella dulce cortesana que en cuadrángulo esculpida profusamente en su dintel lo aguarda. Habría yo estado en una ciudad de oro o de marfil en armonía trazada con piedra de caliza y un tablero mural de proporciones máximas, piramidal, arquitectónica por él, enfática y cautiva entre las rocas de cantera gigantescas. De Oriente a Occidente en velocípedo habría yo ido hasta ese territorio de aves y serpientes, por edificios y santuarios, por puertas interiores y gradas ordinarias, buscándolo geométrico, animal que embellece a las fachadas. Hubiera yo por él naturalista ido periférica en ese siglo atestiguando el Nuevo Mundo entre dos ruedas, que no al hablar sino al rodar en sus cadenas, me conducen venidera en el aliento de una epopeya que él, con todo atrevimiento, aguarda.

María Baranda

Version de Hilario Aquiles Luna (Gajaka)

Poema escogido de "La risa de Demóstenes, Rara" (Tomo II), enviado por un lector como el mejor del libro. !Qué tal, ah, Jaimeeeee!

2009-05-22T08:09:00.000-07:00

POEMA JAIME 13

(Interlocutor psicólogo Pítio de actores desarmados)

Me llamo Jaime, y debería estar chupando sangre como
los vampiros, si eso es todo lo que he tenido en resumidas cuentas en mi vida.
Jaimeeeee! el teatro de los vampiros y el mundo seco
de afuera! Otra cosa bien distinta el talento mediático
antepuesto al orden de la historicidad
(la vaina arengada).

Nada me importa más que los seres efímeros, los gatos
mansos (y esto por herencia). Las flores a las tumbas
de Romy, “Georgie” en Ginebra, Whitman, Modigliani
(me tienes que dar parte de tu elegancia), Reis (si es
que existe el montículo).
La morbosidad de las estalactitas, la seca y la meca de
mis hermanos mongoles.

Ay que risa Jaime, Jaime repito el hermético barroco.
Jaimeeee! apersónese de los escarabajos antes de
tirarse por el abismo mil veces copiado. Y si te toca
el año chino de la rata, lo mejor que puedes hacer es
morirte de la risa.

La reciprocidad de los primeros amores, que hacen
lo mismo pero con gustos medidos, y de clase dice
Grucho Marx (versión de Grucho cuando vivía
en Richmond Hill).

Jaimeeee! cuando no vaya al camino de Chibcha.
Cuando convenga en darse devenir en sus citas a
posteriori, y aquí si me hizo equivocar. Un poema
equivocado lo dictan alvéolos entre cenizas..

Jaimeeeee!, tan intranquilo, tan de media velada, ja!
una corte desempolvada llevada a tiros hasta el centro
de los argumentos mas pencos.

A Ramiro Sandoval

Nota: Penco, caballo de deshecho, prostituta sin mérito, en el argot
español. Lenguaje arcaizado.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

Nacimiento del Neobarroco exotérico en Colombia con el libro "La risa de Demóstenes, rara", Tomo II.

2009-05-15T08:14:00.001-07:00

POEMA JAIME 9

(De como Jaime escreta lubrica y satina. Mejor su mocedad)

“Absurdo caminando caminando” ¿Jaime lo recuerdas?

No, solo jazzistas, y lo absurdo de “Las sillas”
de Ionesco, en pequeños formatos de filmación, y en la
pared deforme: “Invocación a Joyce” de “Georgie”
Borges, de memoria para su amiga Kodama.

Y, el esclavo negro congelado dona sus órganos para la hija ridícula del emperador.
Los nómadas y sus 100 billones de conexiones en la cuartilla de la mente convulsionada por tumores benignos.

Jaimeeee! y un tal Conde de Dávilas, registra la prime-
ra muerte por tuberculosis en el nuevo mundo. Y, claro,
qué nos pueden importar los pasos perdidos de la vida.

Esto que me pegas lo leí en un manifiesto minimalista.
Cuando todo el mundo por 10 lustros pensaba que todo
era partido nazi (“Qué viva la vida del fascismo”,
cantaban los “Sex Pistols”).
Hasta que sonaron los fagotes del Tibet, y descendió
el Dalai Lama a tomar vino tinto con los hippies de San
Francisco.

Jaime otra vez te la comiste. Soy adicto al sexo dice
la comedia gringa, contra los compadritos muertos.
El jardín de las manos rojas (oh roble jacuno)

Nota: Jacuno, estío en el argot. O lenguaje arcaizado, o caló.
________________________________________________________

Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

La risa de Demóstenes, rara. Tomo II.

"El cine, instrumento de poesía" decía Don Luis Buñuel. "Los viajes del viento", de Ciro Guerra, cineasta colombiano.

2009-05-12T07:34:00.001-07:00

“Los viajes del viento”

¿De dónde viene ese diablo con su Daimon (el acordeónista) y el vallenato con su Rey musical?
Mil preguntas para mil respuestas, conjuradas en una.

Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

No cabe duda, Colombia, y los otros países latinos del hemisferio, desde la afortunada “Amores Perros” (México, 2000), ha entrado a la nueva Era del cine verdad, nuestro grito cultural, entre lo comercial y el documental, con la autoría fresca para la recreación, ahora que Louis Malle desapareció, dejándonos sus escritos tan cerebrales para el Séptimo arte.

Podemos ya cantar victoria, cuando un autor como Ciro Guerra, 28 añitos, Río de Oro, César, Colombia, nos introduce al cinematógrafo con una voluntad de poder que no habíamos visto en otros cineastas de la vieja guardia, que siempre se sientan a esperar a que los productores aparezcan, y decidan que hacer con el proyecto coyuntural y de conciencia de un famoso. - Famoso yo que tomo todas mis decisiones, y busco la postproducción por los caminos salados del mundo, diría Ciro Guerra, con “Los viajes del viento”, que acaba de salir al mercado mundial de un posible patíbulo del olvido, que es adonde llegan las perspectivas.

Y es un ejemplo para las nuevas generaciones de cineastas en América Latina, no cabe duda, repito, conociendo su trasunto y su buena crítica, para dejar de lado la mala hora del cine latinoamericano, que padeció de poder por falta de apoyo gubernamental. Argentina ha producido buen cine sin tener industria en su país, y parece decirnos que el estilo y el genio son exclusivos de ellos.

-Mentira, porque un costeño de ojos bien puestos ha tomado grandes decisiones con el cine en Colombia, con dos largos, “La sombra del caminante”, y ahora siete años después con “Los viajes del viento”. Un proyecto ambicioso, que involucra a todos los mitos de nuestra costa atlántica, que parecía agotado por la obra narrativa de Gabriel García Márquez.

Un documental con sabor a paraíso, el mismo que ha sido pisoteado por nuestros violentos, teniendo como fondo la Gran Sierra Nevada de Santa Marta y sus ciénagas y salinas de la Guajira. Con un cuadro nada raro de costumbres muy propias, su música, hoy universalizada. Sus propias lenguas (además de un buen español, Wayú, palenque bantú y Aruhaco), encantándonos y a la vez sintiendo la envidia propia de un ser lejano, amurallado, que ve en estos paisajes la naturaleza que bien pronto desaparece por la vaguedad absurda de la ciudad y su petrificada realidad.

Ciro decía hace poco en una entrevista que si hay un actor de cine profesional en el cine colombiano es el protagonista de su filme, porque estuvo trabajando con él por cuatro años.

El filme trabaja con un par de personajes (Marciano Martínez y Yull Núñez) y una burrita hermosísima (perdonen la metonímia), en un viaje (un “road movie”) que incluye los del viento y la certeza de la claridad sonora, en un formato inmenso, el preciso para la fotografía y su direccional para el ojo crítico del espectador que siempre mira hacia el horizonte de la derecha en la pantalla. Allí aparece el título y los créditos casi borrados o manchados por el viento. Nunca estuvo tan equivocado el poeta Porfirio Barba Jacob (“El son del viento”): el viento asombrado, la voz que clama en el desierto.

La seguridad de un editor con la presencia maga de su director, en “Los viajes…”, de aquí para allá vemos a Van Gogh, Pasolini con sus presencias, el rostro psiquiátrica del acordeonista, y el fervor de su acompañante. No hay nada más emocionante que entrar en el mundo de lo relacionable y dejar su huella sin detenerse en su solo artificio de comparación. Y un final de asombro espiritual.

Si hay películas filosóficas esta es una que rebasa la cotidianidad del enfoque convencional; ¿quién sabría distinguir cuando un filme es filosófico, de uno puramente costumbrista? Cuando no hay una historia de amor, sino la siempre viva imagen del Daimon en la eternidad. Por fuera de leyendas mitológicas que todo lo vuelven azufre y blasfemia para la retórica fundamental de los pueblos agotados del espanto ideológico.

Qué la Costa Atlántica vuelva a ser el paraíso mutante que siempre ha sido y que los violentos que descarguen su atómico pudor y verbo de fundamentalistas, pueblen el suelo de millones de discursos funambulescos.

Algunos cinéfilos la consideran muy lenta, otros que no gustan del vallenato (que tal la puya que se interpreta), prevenidos, casi no disfrutan de ella, si el cine es femenino. Por su fotografía la catalogan buena, yo digo, aunque ya lo profeticé; que sería el mejor cineasta colombiano, después de haber visto “La sombra del caminante”, y con este retrato de sus orígenes, un poco prematuro, basta para esperar futuros logros con otros script.

Oí decir, por último, a un parejo, a su pareja, “mija, perdimos plata y tiempo con esta guevonada”. Refiriéndose a la película en una sala comercial… Y yo pensando en los premios que va ha recibir por su calidad.

Gabriel Jaime Caro (gajaka@hotmail.com)

Xavier Abril (1905-1990), poeta peruano.

2009-05-11T07:52:00.000-07:00

Poema Exaltación De Las Materias Elementales de Xavier Abril

(En desnudez intacta,escalofrío, desmayo y sueño.

Debajo de sus senos nace un río

que olvida los temblores de su cuerpo).

¿Te quieres dar a mí hasta palidecer

desmayada en la noche?

¿Y que tu cabellera encienda

los trópicos íntimos del amor?

¿Sentir la claridad del alba

anegada en tus senos?

¿Hundirte en mí,

en la temeraria orfandad de la sangre?

Yo sueño verte un día

desnuda de tallos y de aurora,

señalando la transformación de las esferas,

alta de mediodía, cenital y luminosa,

solitaria, única: ¡eterna rosa!

Xavier Abril

Poema de José Emilio Pacheco, ganador ,hoy, del Premio de poesía Reina Sofía de España.

2009-05-07T12:12:00.000-07:00

Fray Antonio de Guevara reflexiona mientras espera a Carlos V

Para quien busca la serenidad y vive en todos los seres sus iguales
malos tiempos son estos mal lugar
es la corte
Vamos de guerra en guerra. Todo el oro de Indias se
consume en hacer daño. La espada incendia el Nuevo Mundo
La cruz sólo es pretexto para la codicia
La fe un torpe ardid para sembrar la infamia
Europa entera tiembla ante nuestro rey

Yo mismo tiemblo aunque sé que es un hombre sin
más mérito que haber nacido en un palacio real como
pudo nacer en una choza de la Temistitlán ciudad
arrasada para que entre sus ruinas brille el sol del
Habsburgo insaciable

En su embriaguez de adulación no piensa que todo el imperio
es como un cáncer y ningún reino alcanzará la dicha
basado en la miseria de otros pueblos
Tras nuestra gloria bullen los gusanos y no tengo fuerza
o poder para cambiar el mundo
Escribo alegorías engañosas contra la cruel conquista
Muerdo ingrato la mano poderosa que me alimenta
Tiemblo a veces de pensar en el otro y en la hoguera

No no nací con vocación de héroe. No ambiciono sino
la paz de todos (que es la mía) sino la libertad que me
haga libre cuando no quede un solo esclavo
No esta corte no este imperio de sangre y de fuego no este
rumor de usura y soldadesca.

José Emilio Pacheco, México, 1939.

Poema de Cristina Escobar, Medellín, Colombia.

2009-05-05T08:15:00.000-07:00

Estoy cayendo
un agujero negro es la desdicha,
así la soledad, oscura,
oyes tu respiración, palpita el pecho,
la sangre impasible por las venas.
Levemente suspendida como si levitara
y el alma saliera de mi cuerpo.
Deseo el vértigo
no este descenso lento de marismas.
Dices, ¡ya basta!
Váyase al infierno.
Entro de nuevo en el vientre de la nada
en posición fetal, pensando.
No ver ya el mar, el cielo de muchos días que vendrán.
“Good-bye blue skies” y se hace un nudo en la garganta.
En el cristal de mi ventana se refleja el paisaje.
En mi cabeza hay bruma como un vago sueño.
Los pensamientos se levantan y andan
brotados de una pesadilla.
Mis pies flotando al borde mismo del abismo
proyectan sombra como los de un ahorcado
bailando con la noche.
La muerte de mí, se ríe.
“No sabes a cómo es esto” dice, con sus dientes roídos.
Abro mis párpados. La espiga de la palma,
pura miel para mis ojos cansados.
Digo de nuevo adiós.
Las montanas se sonríen burlando mis intenciones.
Las abrazo contra mi corazón, me apoyo en ellas.
No puedo abandonarme en cualquier playa.
En la luna redonda de mi espejo
veo mi cara a diario.
Alisarme el cabello, delinear las cejas,
ocuparme de mis cosas vacías y vanas.
Como un fantasma familiar y permanente
me avergüenzas,
me obligas a entenderte,
perseguida siempre por los perros instintos.
Lloro y río de todo, de mí misma.
Así es la vida, pienso.
Sobre mi hombro vela un ángel.
A veces se distrae. Tampoco importa.
Lluvia en París o en Tokio.
Llueve sangre sobre Palestina.
El alma arrancada de la carne. Pasajeros.
El tedio es un tiro de gracia.
2009

Cristina Escobar ("Siglótica 78").

Marco Antonio Montes de Oca (1932-2009), poeta mexicano.

2009-05-04T07:14:00.000-07:00

Poema Balance

Maté la nube de mis pensamientos,

cedí terreno a los pensamientos de la nube.

Predije con Apollinaire las nuevas artes,

advertí en un claro del bosque otras manchas verdeclaras,

ardientes zonas en que pude establecer

una pausa encastillada,

labios que sonríen en el espejo de la primavera.

Muchas cosas

conspiré con el domingo echado a mis pies,

con el tiempo sirviéndome de suelo

y el espacio, mi leal pareja,

aferrado a mis hombros para no caer.

Muchas veces mil veces

me hundí en sueños más sueños que los sueños,

al imaginarme cómo la golondrina corta,

con la tijera azul de la cola,

ciertas cosas ciertas:

pinos, sauces, tilos contemplados al trasluz.

Confesé a medio mundo

que ésta es mi hora y no es mi hora,

que todo depende y no depende,

que mis pies han bailado

desde antes de saber andar.

Nota: Marco Antonio Montes de Oca, poeta y pintor, falleció en febrero del 2009. La poeta mejicana, Norma Wanless, amiga del poeta nos envió el poema y la noticia, ya que poco o nada se ha divulgado fuera de México, sobre su vida y su muerte. Es (fue y será) uno de los mejores poetas del continente.

Nuevo poema (inédito) de Lucía Estrada, Colombia.

2009-04-30T10:01:00.000-07:00

POEMA DE LUCÍA ESTRADA PARA GAJAKA

***

Todas las voces están huérfanas de sí,
y en esa orfandad se asisten, se acompañan.

Ahí está el misterio. El que no podemos tocar,
para el que no existen las manos.
Las manos.
esa región desconocida que nos acerca y nos aleja al mismo tiempo.

Me pierdo en la penumbra de lo que quisiera gritar y no puede.

El deseo es lo que nos rescata del abismo,
pero también se yergue lo que no admite consuelo.

Palabras como pájaros en la soledad del aire.

Poema de Rogelio Echavarría, Colombia

2009-04-28T08:59:00.000-07:00

LA FELICIDAD

Hay miríadas de seres en el Universo
que son felices —y no te conocen.

Millones de personas en la Tierra
son felices —e ignoran que existes.

Muchos también te han visto
y son felices sin amarte.

Y algunos que te amaron
disfrutan de un feliz olvido.

¿Por qué, pues, soy yo el único hombre
para quien tú eres toda la felicidad en el mundo?

Rogelio Echavarría

Poema de José María Arguedas (1911-1969), poeta peruano, originalmente escrito en Quechua.

2009-04-22T08:53:00.000-07:00

Llamado a algunos Doctores

A Carlos Cueto Fernandini y John V. Murra.

(Fragmento)

Dicen que ya no sabemos nada, que somos el atraso, que nos han de cambiar la cabeza por otra mejor.
Dicen que nuestro corazón tampoco conviene a los tiempos, que está lleno de temores, de lágrimas, como el de la calandria, como el de un toro grande al que se degüella; que por eso es impertinente;
Dicen que algunos doctores afirman eso de nosotros; doctores que se reproducen en nuestra misma tierra, que aquí engordan o que se vuelven amarillos.
Que estén hablando, pues; que estén cotorreando si eso les gusta.
¿De qué están hechos mis sesos? ¿De qué está hecha la carne de mi corazón?
Los ríos corren bramando en la profundidad.
El oro y la noche, la plata y la nochetemible forman las rocas, las paredes de los abismos en que el río suena; de esa roca están hechos mi mente, mi corazón, mis dedos.
¿Qué hay a la orilla de esos ríos que tú no conoces, doctor?
Saca tu largavista, tus mejores anteojos. Mira, si puedes.Quinientas flores de papas distintas crecen en los balcones de los abismos que tus ojos no alcanzan, sobre la tierra en que la noche y el oro, la plata y el día se mezclan. Esas quinientas flores son mis sesos, mi carne.
¿Por qué se ha detenido un instante el sol, por qué ha desaparecido la sombra en todas partes, doctor?
Pon en marcha tu helicóptero y sube aquí, si puedes.
Las plumas de los cóndores, de los pequeños pájaros se han convertido en arco iris y alumbran.
Las cien flores de la quinua que sembré en las cumbres hierven al sol en colores; en flor se han convertido la negra ala del cóndor y de las aves pequeñas.
Es el mediodía; estoy junto a las montañas sagradas; la gran nieve con lampos amarillos, con manchas rojizas, lanza su luz a los cielos.
En esta fría tierra siembro quinua de cien colores, de cien clases, de semilla poderosa. Los cien colores son también mi alma, mis infatigables ojos.
Yo, aleteando amor, sacaré de tus sesos las piedras idiotas que te han hundido.
El sonido de los precipicios que nadie alcanza, la luz de la nieve rojiza que, espantando, brilla en las cumbres;el jugo feliz de millares de yerbas, de millares de raíces que piensan y saben, derramaré en tu sangre, en la niña de tus ojos.

Marzo, 1966

Variaciones Goldemberg, poeta peruano.

2009-04-17T08:17:00.000-07:00

Isaac Goldemberg (Perú)

VARIACIONES GOLDEMBERG

1. UMBILICUS MUNDI

(Fragmento)

La ruta de la noche de los seres que llegan,
la ruta del día de los seres idos,
el pasado borra.
Odio para el enemigo enemigo,
para el enemigo amigo,
los silencios del pasado y los del futuro,
nada se separa y nada se mezcla.
Los esclavos de la pluma entre el sollozo del perro,
las bienvenidas del aire,
los esclavos al descubierto en pleno desierto,
la sombra de la oscuridad o la vida,
en los ojos del lobo.
Héroes desconocidos de hazañas inútiles,
nada se llevan,
hombres que ruidosamente se quedan
en nuestros otros nosotros,
rota la cadena de aire y fuego,
el pasado todo lo borra.

En la desidia de anquilosar el imperio,
en las ciudades atestadas,
en las ausencias dulces,
un breve hilo nos sostuvo.
Abundaron saqueos de casas y palacios.
Faltó la paz.
De dos o tres letras o sólo de la Alef
pensamos al imperio en su destrucción.

Trepanadores de cráneos en el espacio.
De hombres que hacían la paz y devolvían los reinos
y vivían rezando y suplicando,
los pies cerrados, cerrados los cerebros,
de hombres que no tenían los labios cerrados,
nos parecía alentador su silencio.
El olvido recobra sus huecos de placer,
carecemos de la voluntad de soñar
y callamos en el espacio privado.
Conservamos el fuego apagado,
hemos rechazado preservar el imperio,
sus cuerpos y sus ahogos.
Hemos rechazado el espíritu de los que no sueñan.
El imperio se sosiega
en el paso de pocos segundos.

Dos poemas de Eugenia Sánchez Nieto (Yuyín), Colombia.

2009-04-15T12:41:00.000-07:00

___________________________________
De izquierda a derecha, Yuyin, Juan Manuel Roca,
Gabriel Jaime Franco, Gustavo Adolfo Garcés y,
Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

Yuyin (Eugenia Sánchez Nieto).

Lazos ocultos

Lazos invisibles hacen que aquellos se mantengan
en su delirio en su doble voluntad terminó recluido
el otro se hizo poseer por un grupo de hombres
descubrió que la felicidad era una joven poseída
ella, figura única de mil matices
celebró nupcias con el amor.
Ellos transgresores, implacables
candentes en un desierto helado
intrincados como si fueran uno, más allá de lo visible.
Amor tan alto que da la libertad y la agonía
extraña paradoja donde los amantes atrapados
se ven arrojados a la fatalidad.

Viento

Le visita en la noche, su presencia es real
se traspasan, se barruntan, se prueban
ella le busca con el tacto, sólo un espacio.
Estará escondido en el armario esperando la noche sin luna
trata entonces de cincelar aquel rostro
le es imposible
su amado parece invisible.
Será el amor un sueño intenso
y luego un viento fuerte golpeando sin dejar huella
sólo un vacío, un hueco,
un hueco por donde sopla el viento.

Eugenia Sánchez Nieto

Poema de Mercedes Roffé, de Argentina

2009-04-14T14:50:00.000-07:00

La metáfora ha muerto.

Nada se parece a nada.

La más mínima fracción de cada átomo absorbida en la tarea de cumplir su ínfimo mandamiento. Sostenerse en el ser, cada mañana, no importa qué. La anatomía exhausta del ciprés… La terquedad crispada de los pinos… El blanco inocuo del hielo en el dintel.
El orín del perro del vecino traza un surco en la nieve. Minúsculo. No menos
que todo lo demás. No menos
que esta arrebatada voluntad, la inanidad segura de este intento.

Mercedes Roffé

Poema de Roberto Echavarren (Uruguay)

2009-04-13T08:20:00.000-07:00

El diablo

La experiencia que no tuve
el diablo en el cuerpo
y mientras el cuerpo expiraba en la página
la página tenía cuerpo de mar
un párpado horizonte
el diablo en el piélago
y mientras yo escribía el pliego
el diablo se desplegaba
y mientras el diablo navegaba
yo lo seguía en mi bote de papel
pero yo no sabía qué era el diablo,
más bien el diablo estaba en otro lado
y yo no conocía ese lado

Un secreto se bebe
sin oír las palabras

y ahora ¿qué haré
sino callar esta barbacana

y calificar de precario
un cruzamiento
de personajes desparejos?

A ojos vista se acoplan jumentos impares
sin hablar a veces
porque no se conocen sino raramente

cada cual aporta un vestigio de vida,

a su hora y todos juntos
estos particulares inconexos enredados

salvo que uno se detenga un minuto más,
salvo que uno quiera filtrar más que flirteo
y en la encrucijada se pregunte:
¿hasta dónde y hasta cuándo doy pistola?

El genio está encerrado en la botella
pero la materia se pervierte
allí dentro

De hecho se diría que uno apenas llega a cumplir once años

Roberto Echavarren

Poema completo del uruguayo Eduardo Espina, de su libro "El cutis patrio".

2009-04-06T07:05:00.001-07:00

Lorenzo Lotto, vigilia final
(La vida no puede esperar a que termine)

I
Loa la luz lo que enlentece,
habitar donde derrota rosas.
Torna el ibirapitá por verla
convertir en alud saludable,
viene la herencia enseguida,
está en casa recién arribada.

En la costumbre hasta unir

el iris a la nariz por ver así,

sintió como suerte un rasgo,

hizo casi nada para que sea

el descenso esta vez la caída.

Icaro quería decir eso o ser.

Así la plenitud de planicies

hacía como lo supo el cielo,

así el azul siguiente dijo oh.

Mientras menos miraba, el

viento de la voz en su lobo

elevó el limbo ante el timbó.

Tiempo tendría para atraer

al aire herido pudiendo dar

a la edad unos años menos.

III
Cuánta calma de amenazas,
cuánto tiempo que nadie ve:
eran horas aunque quisieran.
En metáfora vista por fuera
encontraba lo que un trébol
con pensamientos de planta,
encontraba abriendo la obra
rumbo al brocal del lóbrego
librado para morir un poco
menos o ahora mucho más.
Y la posteridad, esperando,
y la paz que ahora es pera.

IV

A lo lejos cuando solía el

ángel cabía en la ventaja

acangrejada del graznido.

Aunque debió saberlo, la

niebla del bañado le tocó

el ocultismo con que del

rumor numeroso pasar al

centauro que por uro para.

Respirable a raíz de higos,

feliz como recién llegado,

y cuánto de acacias que sí.

Va la escarcha en su causa,

el manjuarí a sus jaurías.

V
Quiso el pirú que apuraran
la quimera del bosque en el
verano, pero ya no importa.
Murió con los ojos abiertos
para que las imágenes
siguieran saliendo.

Eduardo Espina

Poema Neo barroco del poeta argentino Arturo Carrera.

2009-04-03T10:02:00.000-07:00

¿Padre o pared?

Padre maldita parte y padre bonapartista.

Artista, sí. Payaso. Fuiste el dios; te quise como fuiste y ahora lloro: abro un tokonoma en el muro, un pequeño agujero en la pared; celebro y disimulo tu ausencia y tu vacío; sabiduría de la muerte.

Padre muro o rumor de madre feliz al encender lo oscuro. Apicultor en el más puro azul de una noche de danzas: el botín de atronadoras flores sobre la panza de la pequeña muerta: ¿Y estaba yo?

Padre que asiste a la recolección de la miel y asiste al parto: haber nacer.

Hermosa es la aparición del padre en la luz.

Hermosos los niños de bocazas abiertas en un llanto de apiario experimental con zumbantes recolectoras de pólenes milenarios partiendo de la matriz; el hombre al aparecer con sus colores: dedito húmedo: manita que se abre sobre el arroz azul y las abejas dormidas, ebrias, sobre la pintada nariz. Panal del cuerpo feliz.

Hermoso es el hombre que no acaba de nacer.

Padre emparedado.

Padre que muere de risa en la sala de partos.

Algo escuchó en la delicadeza del sueño demerólico, la secreta mujer.

Una cabecita; el champú sebáceo de la mascarita de proa; el pequeño cuerpo de jabón que fácilmente se desliza por la borrachera o el etílico pavor: ¿se acuerda, doctor, que casi se le escapó un niño entre los confitados dátiles de aquella Navidad?

Las candilejas quirófanas; las carcajadas de las estirpe.

El carillón de los muertos latiendo en los cráneos niponizados. El esqueleto y los cuerpos de bultos sonoros, transistorizados: cartilaginosos, siempre,

(blando: las sombras de esos

niños en el vano del

libro,

blandos).

Padre el alba tomando un mate amargo y pelante. Y padre que firma, vagando por oscuros indicios: mis hijos no están a mi lado rosigando las nueces de oro y ardilleando: silencioso es el destino de los padres:

la madre envuelta en el oro de su apariencia, o parto.

Parto, padre.

Padre, no se puede nombrar tu entretenimiento: tu juego: tu caricia sangrienta cifrada en helicoides. Pared de la muerte y único hijo de Pan en el alero deseante. Envoltura y padre de la madre. Único erial y única pureza de lo real. La mano; el pie; brazos.

Arturo Carrera

Poema de José Kozer, poeta cubano.

2009-04-02T07:57:00.000-07:00

Impostación

Fui, Graciela Kozer, indiscutiblemente.

Arrolladora y tanto

que José Kozer crepitó bajo mi sello rojo, gota

de la pupila.

Varón, espeso: tieso

a la hora en que vuelco los espejismos.

Lugar

en que yace: yo; la del Pincel la del diente dorado la

Cumbanchera

lo enlazo

aún a la nupcia del apellido.

José Kozer

poema de Reynaldo Jimenez, poeta peruano-argentino

2009-04-01T13:10:00.000-07:00

RETORNO EN CAÍDA DE LA CENIZA AL HUESO,
soltar la guerra quiero: adonde vaya, al paso
en los recuerdos sale, lapsos, sarros de nadie.

dejar atrás todo dominio sin que la súplica
estados de su espuela rija nuestras sangres
mezcladas con tamices hijas de la hoguera.

pero en reinos del tributo una matriz sigue vedada:
ante el propio iluminado, abismo su mirada, dios
de sí absorbe ausencia, ración de alerta cada día.

en campo de minas de un minotauro tropecé, de ira
mostré el colmillo o el escudo. su pupila de anciano
simia era además la de una niña de un año.

con vergüenza pánica escurrí entre los puestos
del mercado: así como el big bang sin el espasmo
no sería, años luz eyaculan, el eco de pasos hace al recinto,

el gesto al destino: la resonancia en el acto, hueca
permanece, lentitud de quien persigue: la duda nada
sin el doloroso dorso del don de parir sabiéndolo:

¡bendita ira que despiertas, en tanto hachazo
de certeza! aún innómine el desierto en que no supe
ante la sacra flora prosternar, guirnalda de apenas ojos

aplacara al Tirano que roe, inseguro comedor
de sus miembros: “cuánto más he de perderte,
paciencia, en la santísima batalla que acapara!”.

pero sumido igual, en ileso hechizo
de costumbres, esta danza
trazo, muerdo el freno.

Reynaldo Jimenez

Poema de León Félix Batista (R. Dominicana)

2009-03-31T08:49:00.000-07:00

Del libro "Burdel Nirvana"

LINCERÍA

“oh lince, mi amor, mi amor lince.”Pound

Leer este fenómeno ya es molde de la niebla. Aparece desplazado a una región difícil.

Pero pasa que el pensar (que va como torrente) se involucra para hacer del desfase diferen-

cia. Siempre saca de lo amorfo la antigua percepción, de modo que el absurdo boceta simetrías. Se conserva tan lúcida en la curva de la córnea que simula reposar (pero en verdad se muestra) mediante el argumento que expresa sus constantes, bajo el tórrido estatuto de la audacia. Yo pinto su perfil fijándolo a un desvío y (en esta sola hipótesis) le doy actualidad.

León Félix Batista

Otro poema del libro "La risa de Demóstenes, rara, II" pedido por un moribundo saltando en la cuerda floja.

2009-03-30T07:54:00.000-07:00

POEMA JAIME 37 (De cómo un pájaro pintado con sus dos buches, seduce a un tercero que es una gallina frente a una invasión apocalíptica).

Jaimeeee! y sus opiniones políticas permanecen grabadas para el culto masónico militar travestudo (qué risa) a las almas puras, las únicas con sus distorsionados discursos de apoyo a un rey venenoso.

Jaimeeee! con su Mozart presente, con los pulmones agridulces, y el odio a la llanura para las concertaciones con timbre en la voz de mandos (eso que se presta obligatorio).

Yo no me complico con segundas opiniones, mejor y cuento nuevo para los contorneados pies de las reinas de la ilustración, rodeadas de grandes patas de avestruz.
¡Ja!

Jaime. Por fin lo que quería Jesús o Sebastián: del sucinto ropaje andaluz, gallego y siciliano. Queda uno ocupado con una boutade.
Jaime caminando sobre las aguas de un mar robado que ha creado la crítica feminista, justa, al cristianismo, con sus tulipanes como respuesta a lo verde del dios ilusionista del siglo 8.

Y ahora por tercera o cuarta vez “El Misterio de las Catedrales” de Fulcanelli, acordeón y bandoneón, para esta despedida del dios Saturno en el control de las aguas putrefactas de la nueva desesperación que nos trae el eclipse de sol en el atanor.

Todo es horrible en la memoria mitológica, y ahora historia, de la destrucción en 100 años de Micenas por los Dorios, que tanto le importaba a Jesús.