jueves, 21 de febrero de 2013

Semblanza de un colado entre los más grandes poetas mexicanos: Gilberto Owen.




El gran poeta norteño Gilberto Owen, “Poeta de Consulado”, mal llamado, maravillosa pluma y tan encantador como Javier Solís. A 60 años de su muerte

Gabriel Jaime Caro (Gajaka extramítico)

Gilberto Owen el más raro entre los Raros, nació en el Estado de Sinaloa. Ahora no se si ya México era federal en 1904. No investigaré, no vale la pena aunque se mencione. Del Norte se fue al centro, y allí aprendió y gozo mucho con su inteligencia mesoamericana, salido del Popol, no me cabe duda. 

Ya que a los 18 años escribía con un estilo que más tarde fue vanguardia, con sus prosas poéticas sin corregir, bueno, algunas se quedaron así en posteriores ediciones. Para mi, el más barroco poeta mexicano del siglo XX, luego vendría Marco Antonio Montes de Oca, digamos que con un parecido. Tardío todo, bien reconocido por los más famosos poetas y pensadores después de la revolución. El ancestro se apodera del fantasma. Ya era gringo keroke.

Gestor number one de Los comtemporáneos, amigo de Jorge Cuesta, un poeta científico, Alfonso Reyes, Salvador Novo, Elías Nandino, Octavio Paz y la Michelena.

Owen y Xavier Villaurrutia (murieron en el mismo año, para dramatizar las escenas). Casi todos los poetas en esos años de post guerra venían del Norte . Villa Hermosa, Monterrey por ejemplo, en donde pernoctó Porfirio Barba Jacob lleno de maletas de papeles y marihuana para fumar y vender. Nuestro primero y muy grande jíbaro.

“Esta forma, la más bella que los vicios, me hiere y escapa por el techo. Nunca lo hubiera sospechado de una forma que se llama María” (de Poética, del libro “Línea”.

Alto parecido entre Owen y Barba Jacob
Iré diciendo porqué. No se conocieron bien para no mencionarse, pero seguro que Cuesta se le presentó y el colombiano estaba en una fusca que ocultaba su grandeza. Owen salió de Mexico por el 28 y no regresó en 13 años, los mismos años de Barba Jacob hasta su palacio de la Nunciatura. Bebedores los dos, y enamoradísimos tenían todos los proyectos del mundo para realizar; Gilberto escribió pocos libros pero  fue superior al santarroseño, angustureño, que hacia derrumbar bustos de Porfirio Díaz, con su poema Aquarimantima.

Owen con” Línea”, a la par con Vallejo, “Trilce”, León de Greiff con su Gaspar de la noche. Se conocieron en Bogotá en donde el sinaloense se casa y escribe en El  diario "El Tiempo". Alberto Lleras, dientón y fascista sentía apreció por el manito o norteño, como Caro por Silva. Nuñez por Rubén Darío.

Huyendo de Perú, sin dinero, lo mismo que el Barba huyendo del dictador Leguía. Ambos coinciden allá, Barba Jacob escribiendo la parodia del dictador, y Owen en el consulado escribiendo contra el dictador. Seguro veía al colombiano como un lameculos. Claro, que Barba se reveló, y de esto supo más tarde en Colombia el mexicano en marras, muy culto, su nombre ya es un culto en la poesía  americana. Owen se adhirió al “APRA" de Haya de la Torre. 

Fundó el teatro “Ulises” con Novo. Su escritura poética, era contra el Realismo socialista que se impuso entre Moscú y México. Con “Línea”, sus prosas-poéticas, llamadas por el cubistas (ver ensayo de Vicente Quirarte en PBF). Por mi, neobarrocas. Desde ahora un sagrado un instinto de categoría mayor. Por su poesía y su embriaguez. Su entropía mágica como la segunda ley de la termodinámica.

“Adiós Manhattan abstracción roída de tiempo y de mi prisma inexorable/ caer/ fantasma anochecido de aquel río que se soñaba encontrado en un solo cauce”.

Más tarde el neo modernismo en la poesía de los años 30s desde el Norte hasta la Patagonia que ya tenía solos pero enormes poetas y escritores. Borges lo mira por la calle Trujillo de Lima, y dice no lo identifico muy bien. Cuesta y Owen se querían muchísimo, eran gemelos, dice Quirarte que Owen lo visitaba a Tlapan, en el siquiátrico.

Leeré todo “Perseo vencido”, su libro vanguardista, por su muerte en Filadelfia, a donde había regresado, dicen que en un hospital de Manhattan, en 1952 de 48 años, ciego e infinito.




PROSAS POÉTICAS
De “Línea”
Poética
Esta forma, la más bella que los vicios, me hiere y escapa por el techo. Nunca lo hubiera sospechado de una forma que se llama María. Y es no pensé en que jamás tomaba el ascensor, temía las escaleras como grave cardiaca, y, sin embargo, subía a menudo hasta mi cuerto.
Nos conocimos en el jardín de una postal, a mí, bigotes de miel y mejillas comestibles, los chicos del pueblo me encargaban sustituirlos en la memoria de sus novias. Y llegué a ella paloma para ella de un mensaje que cantaba: “Siempre estarás oliendo en mí”.
Esta forma no les creía. Me prestaba sus orejas para que oyera el mar en un caracol, o su torso para que tocara la guitarra. Abría su mano como un abanico y todos los termómetros bajaban a cero. Para reírse de mí me dio a morder su seno, y el cristal me cortó la boca. Siempre andaba desnuda, pues las telas se hacían aire su cuerpo, y tenía esa grupa exagerada de los desnudos de Kisling, sólo corregida su voluptuosidad por llamarse María.
A veces la mataba y sólo me reprochaba mi gusto por la vida: “! Qué truculento tu realismo, hijo!” – Pero no la creáis, no era mi madre. Y hoy quise enseñarle la retórica, me hirió en el rostro y huyó por el techo.

AUTORRETRATO O DEL SUBWAY por Gilberto Owen



1. Perfil

Viento nomás pero corregido en cauces de flauta
con el pecado de nombrar quemándome hijo en un hilo de mis ojos suspenso
adiós alta flor sin miedo y sin tacha condenada a la Geografía
y a un litoral con sexo tú vertical pura inhumana
adiós Manhattan abstracción roída de tiempo y de mi prisa irremediable caer
fantasma anochecido de aquel río que se soñaba encontrado en un solo cauce
volver en la caída noche al sube y baja del Niágara
qué David tira la piedra de aire y esconde la honda
y no hay al frente una frente que nos justifique habitantes de un eco en sueños
sino un sonámbulo ángel relojero que nos despierta en la estación precisa
adiós sensual sueño sensual Teología al sur del sueño
hay cosas ay que nos duele saber sin los sentidos

2. Vuelo

Ventana a no más paisaje y sin más dimensiones que el tiempo
noche de cerbatana nos amanecería un sol de alambre sólo
hay pájaros que no aclimatan su ritmo a un poco balas
ríos alpinistas que nacen al nivel de sueños sin pájaros
y no se mueren ni matan a balas perdidas que nadie ha gritado
ahorcada cortina forma dura que corriges mi inglés y mi julio
mi pulso insegura línea fría del frío bailada de electricidad alambrista
enjaulados nosotros o el tiempo cebra inmóvil patinadora en llamas
la prisa une los postes la reja es ya muro se despluma contra él la plegaria
pisada lineal los numerales hacen hoy más esta ciudad una mera hipótesis
recuerdo una sonrisa que yo sabía pronunciar delgado la llamaba Carmen de ti
y alguien que era más sensual y más puro
y qué pena en realidad el sueño no se casa con sus amantes
y se amanece al fin de cuando en vez de nieve espuma de un mar más alto
llamémosla en llamas Jesús

EL NAUFRAGIO


Esta mañana te sorprendo con el rostro tan desnudo que temblamos;
sin más que un aire de haber sido y sólo estar, ahora,
un aire que te cuelga de los ojos y los dientes,
correveidile colibrí, estático
dentro del halo de su movimiento.
Y no hablas. No hables,
que no tienes ya voz de adivinanza
y acaso te he perdido con saberte,
y acaso estás aquí, de pronto inmóvil,
tierra que me acogió de noche náufrago
y que al alba descubro isla desierta y árida;
y me voy por tu orilla, pensativo, y no encuentro
el litoral ni el nombre que te deseaba en la tormenta.
Esta mañana me consume en su rescoldo la conciencia de mis llagas;
sin ella no creería en la escalera inaccesible de la noche
ni en su hermoso guardián insobornable:
aquí me hirió su mano, aquí su sueño,
en Emel su sonrisa, en luz su poesía,
su desamor me agobia en tu mirada.
Y luché contra el mar toda la noche,
desde Homero hasta Joseph Conrad,
para llegar a tu rostro desierto
y en su arena leer que nada espere,
que no espere misterio, que no espere.
Con la mañana derogaron las estrellas sus señales y sus leyes
y es inútil que el cartógrafo dibuje ríos secos en la palma de la mano


Gilberto Owen en Bogotá, la Atenas suramericana, quinto de derecha a izquierda parados. Piedra Celistas y liberales.

*
Fragmento del día once Llegado de su sueño.

Al lado de la vida, equidistante
de las hambres que no saciamos nunca
y las que nunca saciaremos,
pueril peso en el pico de la pájara pinta
o viajero al acaso en la pata del rokh,
hongo marciano, pensador y tácito,
niño en los brazos de la yerma, y vida
una vida sin tiempo y sin espacio,
vida insular, que el sueño baña por todas partes.

 Fragmento del día diez, Llegado de su sonrisa.

Ya no va a dolerme el mar,
porque conocí la fuente.

¡Qué dura herida la de su frescura
sobre la brasa de mi frente!
Como a la mano hecha a los espinos
la hiere con su gracia la rosa inesperada
así quedó mi duelo
crucificado en tu sonrisa.

Ya no va a dolerme el viento,
porque conocí la brisa.


*Collage de Gajaka para la llegada de Gilberto Owen por el asteroide paseador. "El colibrí y el asteroide".

***


Santiago el menor22 de febrero de 2013 14:02
que yo sepa por Octavio Paz conocemos a Gilberto Owen. Escribe Paz: "Solía tener a flor de labio el buen humor, la burla, la sátira, con que disimulaba una singular conciencia poética. Lo antintelectual de la palabra hablada en la camaradería del bar, a la orilla de una mesa de café, escondía al hombre que, a solas, aprendió a labrar una de las poesías mas hondas de las últimas generaciones mexicanas" ("Poesía en Movimiento").



Premio Dodo a mejor montaje entre foto y pintura, Yogananda perdido entre las mentes irreverentes solo invita a atreverse un poco para dejar de ser mamerto godo u liberal llerista; entra a tu casa en vuelo de jet no tripulado. Collage de Gajaka para el churrunguis tunguis. 


jueves, 7 de febrero de 2013

Entre la meditación y el grito, la parte formal embadurnada. Poesia VII, 2.


Un poema para esta foto escandalosamente hermosa de Realidad Aparte.

Escépticas de Demóstenes, raras, III.

 “Como la tarde cae- suceso inadvertido- ya no podrá secarse este pantano en la cabeza”;  de Gourmet de fondas” (“Vicio”) de León Félix Batista, te merece el ardid de este vicio.

Alcanzamos el hecho histórico de ver juntos con diferente pluma; por ejemplo yo vi en su momento Derecho  a La pluma cagada y la vecina quiropráctica rodillIJunta de capitán. La vida era hermosa cuando comienza algo, antes de la ambivalencia entre el deseo y la carne, los repetitivos taras. Las diosas y los hombres, que hipocresía.

Te conocí  justo con mis virreinas o virreyes, hasta “El país de la canela”.
Como todo lo hago, lo pido, da lo mismo la diferencia que muchas veces es negativa, hace la peor manera, la vida enferma.

 Gabriel Jaime Caro (Gajaka).
Primavera del 2012




La foto del siglo de Realidad Aparte, antecitos del fin del siglo XX, Carmentea Hincapie, Vicky Paz, Gajaka, con cara de masturbado, Noel Jardines fumando en plena feria del libro, y Jesús Blas Comas, un poco furioso, no, molesto porque no había podido coronar anoche en el Corzo. El misterio es quién tomó la foto, Manolo no había llegado. N.Y. 1986.


La increíble libertad del silencio no trae sino mares imposibles

Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

Se me atravesaron todos los libros con los días vencidos por una corona, o la tempestad del paraíso, todo sin igual, y la clave de la música anclada mientras se derriten los deseos, última palabra.

Nada más que sonreir por gusto al misterio del sentir mundano a la par con el filósofo maldito, veo en él al estrangulador de Boston. Otro y otro misterio, digamos con Montaigne No creo en el alma, siempre dejamos escapar al misterio de “la ansiedad de todos los días” o el misterio o la corazonada ambiental.

La buena poesía llega porque llega, a quien no le llega, ni alma tiene, que contradicción, se puede comprar el alma, for example la de un perrito o un Golfin fish, pero de una persona "ahí está el detalle".

Cuando levantan la mano los que no entienden se arma la gorda, porque lo otro que es el merito de la creación por fuera de la mesa de billar, aplausos para tanto, la sangre de cualquier egea de la balada española, y Yogananda vuelve y se entromete, y me mira millonario de ideas, apágame la luz de una vez, y haz lo que se te parezca.

Quisiera elegir a Reinaldo Jiménez para el próximo neoberraco-neobarroco, pero mi amiga Adriana Mora, me dice que no, que es un farsante vestido de Perlongher, que caería en un insondabilísimo de tunas. Aparte de que perdí a un poeta del Ecuador, que no alcanzó a participar en el premio de poesía; "Poeta en New York" de las revistas "la Ñ" y la apreciada Realidad Aparte.

Fueron 20 poemas y se esfumó todo. Pronto lo encontraremos en el escaso devenir sin nombre, y jódase la columna, con tres monjes Pero no locos a la milla del silencio parecido a uno, cómo se adapta.

Organizar un homenaje sincero al poeta Ricardo Peña Villa, en su cumpleaños el 8 de abril es otro motivo de acercamiento con los poetas en Medellín.


Si antes era la uva, luego el jengibre, el tomillo, el ajo, la especie de girasol, la naranja agria pal culo, en fin, el apio para la cerveza, el tomate para la boca, besos de tomate, si estás en un viñedo es la uva y te la untas en la cara para quedar parecido a un autorretrato de Rembrandt. El feo pintor se embadurnaba las manos con la pulpa de la uva y se refregaba por todo el cuerpo.


"PREMIO DODO A QUIEN NO QUIERE CALDO SE LE DAN DOS TAZAS"

Así iniciamos el Poesía 7, 2.

Welcome


Tratado  de la individualidad crecida orgullosa y monumental como un segundo.

No tengo tantos volúmenes, y tampoco los aproveché buscando los gnósticos en primavera. Pero un poema de una estrella te seduce momentáneamente en la larga caminata hacia la Nada.

Puro mimetismo mientras las secretarias maquillan la memoria del gorrón.  El sobre con las escogidas fotografías en el amarilloso pasado. Pisos relucientes jarrones chinos con crisantemos.

Dibujos descartados para el testamento, sin Afrodita no hay concurso de belleza, la que quede eliminada sufrirá en el abandono su completa media edad martirizada con el premio a ella, y el símbolo sexual cada vez más esquivo, la otra humanoide, lúdica de espasmos y de espantos.

Cuando aparezca la sorpresa, la cantidad de energía va dependiendo de la enredada felicidad de los aplausos de la primera fila.

La época de la grandeza, ha aprendido a llevarse con el futbol inglés, bajar al barrio mocho por la hierba anarcosindicalista.

Los avisos de la muerte de algún músculo tunco entre las curvas forzosas del inclinado animal y humano.  Ha ganado un funeral con Bach.

“ Toten und einen ballen gerchnitten”, maténlo y corténle una hueva. Por mátenlo y córtenle las huevas. Eso fue lo que trajo el barco.
Juana perla y gama.

Gajaka extramítico superlativo renegado. Extramítico superlativo renegado Gajaka. Renegado Superlativo extramítico Gajaka.



El poeta Carlos Enrique Ortiz, en Copacabana, Rio de Janeiro, se confunde con el imposible que mató a melancolía, ah, si, Lars Von Trier. Viajando por la galaxia, para caer en un instante.
*

macramé  macarrónico


ya devienen las cetrinas madejas…

entonces hay un panfleto en ribete
trepidando en cada superficie
algo en sí y para sí
como un discurso  fleco y panderete
en los pliegues de los lebreles rizomáticos
como anatemas en las bacterias
rimeros en los antibióticos
volutas en la túnica de Cristo
y una paja liquinosa en el ojo del escriba
y al trastear en su ricura (costura y postura)
alambreado nos queda el tropo  fecal
de su óleo trementino
enredada la tinta al brete del brocado…
y un pendejo en hilo (mínimas moralias)
zalameando en las amígdalas
nos redime (Ariadna en mano)
hasta los varicosos nudos verbales
del mismísimo minotauro


a Severo dedico este mambo; con la rotura severidad del barroco ácido

Ranún Oquiedo (J.B.Comas)

***


poema cortos y gordos (haiku obeso)

redonda es la luna cuando es mas luna
redondo es el sol y el bombillo que lo imita
redonda es la tierra y los gélidos planetas
redondo el centro del girasol y la locura que lo pinta
y de mi que esperas señor
que contradiga la deformidad de tus caprichos

R.O.

*


"Flamas" de Gabriela Giusti.

poema de Reynaldo Jimenez, poeta peruano-argentino


RETORNO EN CAÍDA DE LA CENIZA AL HUESO,
soltar la guerra quiero: adonde vaya, al paso
en los recuerdos sale, lapsos, sarros de nadie.

dejar atrás todo dominio sin que la súplica
estados de su espuela rija nuestras sangres
mezcladas con tamices hijas de la hoguera.

pero en reinos del tributo una matriz sigue vedada:
ante el propio iluminado, abismo su mirada, dios
de sí absorbe ausencia, ración de alerta cada día.

en campo de minas de un minotauro tropecé, de ira
mostré el colmillo o el escudo. su pupila de anciano
simia era además la de una niña de un año.

con vergüenza pánica escurrí entre los puestos
del mercado: así como el big bang sin el espasmo
no sería, años luz eyaculan, el eco de pasos hace al recinto,

el gesto al destino: la resonancia en el acto, hueca
permanece, lentitud de quien persigue: la duda nada
sin el doloroso dorso del don de parir sabiéndolo:

¡bendita ira que despiertas, en tanto hachazo
de certeza! aún innómine el desierto en que no supe
ante la sacra flora prosternar, guirnalda de apenas ojos

aplacara al Tirano que roe, inseguro comedor
de sus miembros: “cuánto más he de perderte,
paciencia, en la santísima batalla que acapara!”.

pero sumido igual, en ileso hechizo
de costumbres, esta danza
trazo, muerdo el freno.


Más mejor no se puede, Aquaral ha sido habitado por las mismisimas estrellas, en este caso, enlagunadas como Juana I, ahí nomás, dos poetas, Gabriel Jaime Caro (Gajaka), Carlos Enrique Ortiz y, Deyzy Zulu. Hay dos fotos a la vez. Tremenda truculencia, jejejejeje. Y el silbido que habla me llama y me dice agrégame a mi también. Aristarco de Samos feliz en temporada.


PREMIO DODO A "LA ANSIEDAD DE TODOS LOS DÍAS".

***


COMENTARIO ENVIADO AL BLOG.


Pico de la Mirandola8 de febrero de 2013 10:39
FECAL

a Doña Margarita Michelena


Tanta cosa como estudian, y nadie se interroga
por la mierda de los seres mitológicos.
¿Era ancha plasta la del Minotauro?
¿boñigo ovoide la de la Quimera?
¿Eran mixtas, acuosas, blancuzcas, como de ave
las deyecciones de la Hidra? ¿especialmente pestalocis
las de la Esfinge? ¿Fue estreñida Escila?
¿Qué aclarar, al respecto, de Tifón?
-si Nonno nos lo pinta melómano, entre otras cosas,
informa muy poco acerca de sus aguas mayores.

Fuentes, las eternas; los vasos, las inscripciones, la colección Teubner
y hay otras. Que perforar tarjetas. Paralelamente
convendría establecer el corpus de los coprolitos
encontrados en la cuenca mediterránea,
Asia Menor, el Euxino y aun Panticapea, por si acaso.
Ir, cada mañana, del manoseo respetuoso
al banco de datos, y viceversa.
Llevar un cedazo de Boas en la canana
y, mientras no se vea claro, buscarle funciones inéditas
con entremeses, postres y otros materiales no procesados.

Diréos, congéneres, lo que a mi juicio ocurrió
(y si los resultados de las investigaciones computadorizadas discrepan,
peor para las investigaciones computadorizadas):
los excrementos de cada uno de aquellos
entes abonaron parcelas del escribir clásico,
géneros nuevos brotaron en suelos feraces
diferencialmente, y así tuvimos tragedia y comedia,
épica y lírica, historia, elocuencia,
más la filosofía, cosecha inexhaurible.
Olfateando las clámides a distintos estilistas
-como esos conocedores que huelen los corchos del coñacpodría
conjeturarse, apostar.
-Ego, inquit, poeta sum...

GERARDO DENIZ


 "PREMIO DODO A LO MEJOR DEL AÑO O MUERTE A LA ACADEMIA".

***
Hay dos premios difíciles de dar: el del mamertismo 

(A Chavez) y el de la hipocrecía mayor (cambiarse de 

partido, de izquierda a derecha y viceversa, ambos 

visigodos).


*

ZERDEJA


El mudo el poeta beckettiano, Jorge Mario Mejía, apuntando una receta para comer con cerveza y no emborracharser o un teléfono para Claudia Antonia. En fin que "La casa del cuento" contó con porciones de cada uno, una, incluyendo a Teresa María gordita disfrutando de su vejez. Próximamente publicaremos poemas del Mudo. Perdón, no es ningún Severo Sarduy, por el parecido de la foto esta. Foto archivo de Gajaka.
PREMIO DODO AL METODO DE SEGUIR AL BARROCO.

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Gajaka y Carlos Enrique Ortiz, en su sitio de Aquaral, la pirámide celosa.

"Premio Dodo a la democracia", de frente y sin pelos en la lengua.

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Juan Pablo Ortiz, Nataly Jaramillo (La medussa), y Gajaka.

Premio Dodo, "Apocalipsis Now".

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Jesús Blas Comas, León Felix Batista Batista y Noel Jardines. 2012. Foto de Loli Cienfuegos.

"PREMIO DODO A LOS POETAS NEOBERRACOS DEL CAFÉ ESPAÑOL DE MANHATTAN." 

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"Premio Dodo Leslie Caron ("Gigi")". La primera película que vi a los 15 años. "En el cine con Gajaka". Foto de Nataly Jaramillo.

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"PREMIO DODO NALGA, CON JÚPITER Y LA LUNA".  Foto de C.E.O.

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"PREMIO DODO A LA TESTARUDEZ". Foto de C.E.O.

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El poeta Gabriel Jaime Caro (Gajaka )y Nataly Jaramillo. Foto de C.E.O.

"PREMIO DODO DEMETER EN SU BUSCA"·

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Wilfred Loaiza, y Gajaka.

"PREMIO DODO A SI TE VI NO TE CONOZCO".

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